John Keats

John McGhie (1867–1952)- Portrait of an Officer. Date 1901

Oda a un ruiseñor 

John Keats

(Traducción de Alejandro Valero)

Me duele el corazón, y un sopor doloroso

Aturde mis sentidos, cual si hubiera bebido

Cicuta o apurado un pesado narcótico

Hace poco y me hubiera hundido en el Leteo:

No es por sentir envidia de tu feliz estado,

Sino por el exceso de dicha que me infundes

Cuando, dríada de alas ligeras de los árboles,

En algún escondite melodioso

De frondosos hayedos y sombras incontables,

Le cantas al estío con voz resuelta y plena.

¡Ah, si bebiera un sorbo del vino que se enfría

mucho tiempo en el seno de la tierra y que guarda

el sabor de praderas y de Flora, y de cantos

y bailes provenzales, y del gozo soleado!

¡Si tuviera una copa con vino del Sur tibio,

llena del sonrojado y auténtico Hipocrene,

borboteando al borde de las burbujas ligadas,

con la boca de púrpura teñida,

y que al beber me aleje del mundo sin ser visto

y me pierda contigo por la espesura umbría!

Perderme en lo lejano, disiparme, olvidar

Lo que no has conocido jamás entre las ramas:

El hastío, la fiebre, la angustia que se siente

Aquí donde los hombres se escuchan sus gemidos,

Donde el temblor sacude las tristes canas últimas,

Donde la juventud muere exangüe y escuálida,

Donde el solo pensar nos llena de zozobra

Y desesperación con ojos decaídos,

Y la belleza pierde su mirada esplendente

Que un nuevo amor no ama más allá de mañana.

¡Lejos, lejos! Pues voy a volar hacia ti,

no montado en el carro de Baco y sus leopardos,

sino en las invisibles alas de la Poesía,

aunque la mente torpe se retarde, perpleja,

¡Ya estoy aquí contigo! Suave es la noche,

y quizás en su trono está la Reina Luna

con sus hadas estrellas que alrededor se apiñan;

pero en este lugar la luz no existe,

salvo la que las brisas impulsan desde el cielo

por sendas serpenteantes de musgo y fronda oscura.

No puedo ver las flores que están bajo mis pies,

Ni el delicado incienso que pende de las ramas,

Pero entre las fragantes tinieblas adivino

Los encantos que ofrece esta estación propicia

A la hierba y al soto, al frutal de los bosques,

Al brezo pastoril y a los espinos blancos,

A violetas marchitas cubiertas de hojarasca,

Y a la hija primogénita del mayo ya mediado:

Rosa almizcleña en ciernes, cubierta de rocío,

De un zumbido de insectos en tardes estivales.

Escucho entre las sombras; y he estado muchas veces

Un poco enamorado de la muerte apacible;

Le he dado dulces nombres en versos abstraídos

Para que fuera hacia el aire mi aliento sosegado;

Y ahora más que nunca morir parece hermoso,

Sin dolor extinguirse en medio de la noche,

Mientras tú derramas tu alma hacia lo lejos,

¡absorto en este éxtasis!

Seguirías cantando para mi oído en vano,

Pues yo sería tierra para tu intenso réquiem.

¡Oh, Pájaro inmortal, no es para ti la muerte!

Ni las generaciones hambrientas te han pisado.

La voz que oigo esta noche fugaz ya la escucharon

Antaño el soberano igual que el campesino:

Quizás el mismo canto que encontró una vereda

Por el corazón triste de Ruth que, con nostalgia

Del hogar, lloró en medio del maizal extranjero;

El mismo que hechizara algunas veces

Las mágicas ventanas, que se abrían a mares

Peligrosos, en tierras de encanto ya olvidadas

“¡Olvidadas!” Palabra que tañe cualquier campana

que de ti separa hacia mis soledades.

¡Adiós! LA fantasía, geniecillo embustero,

no es tan buena engañando como su fama indica.

¡Adiós! ¡Adiós! Tu himno lastimero se pierde

más allá de estos prados, sobre el arroyo quieto,

ladera arriba, y luego penetra hondo en la tierra

de los claros del valle colindante.

¿Fue aquello una visión o un sueño de vigilia?

Ya se esfumó la música. ¿Duermo o estoy despierto?

John Keats vivió 25 años. Su carrera como escritor duró poco más de cinco, y tres de sus grandes odas (Oda a un ruiseñor, Oda a una urna griega y Oda a la melancolía) fueron escritas en tan solo un mes.

En ese tiempo conoció a la mujer de su vida, con la que viviría un amor sencillo y puro. La correspondencia que él le enviaba a diario sería considerada por T. S. Eliot como la más notable del panorama literario inglés. Una evidencia de amor convertida en joya, valorada en 110.000 libras años después en una subasta.