vendredi 17 mars 2017

mi padre ha muerto y junto al rabino desgarro la camisa, del cuaderno Zupia, de Margarita García Alonso

N. C. Wyeth - Nightfall, 1945.


mi padre ha muerto
y junto al rabino
desgarro la camisa.




Café francés

Cada rosa silvestre,
ajena a las flores estridentes
que venden en la botica francesa,
perfora mi  lengua.

En un Café
apestoso a colonia,

a mi lado leen
versos insanos,
biografías de parias,

entre putas que se han puesto falo,
drogadictos que salen
de la morfina cotidiana
y emanan una cálida  luz
por el pecho

con ningún instrumento de limpieza
con ningún lustra candelabros
he podido apartarlos

perdonen, desquicio al hablar,
lo que no me importa
posa paloma en la ventana

tengo algodón en cada oreja
y me acompaña el suave crepitar
de papeles donde garabateo
la antimolécula,

letras que cuento,

con facilidad
me ayuda la mano

cuento monedas

si me quejo,
la yema se enreda

cuento el exilio,
y voy sin prisa,

mi padre ha muerto
y junto al rabino
desgarro la camisa.

Estoy hambrienta,
pero nada me apetece tanto
como un caramelo en el bolsillo.

No tuve tiempo
para explicarme al mundo,

mirad,  se calma el mar,
se ausenta la brisa,

he dicho lo que he dicho
            fuera

      en otro  lugar
       sin sentido.

No hubo regreso  y es de Hombre
                               la cabeza que sale

                                                           de mi costilla.


del cuaderno Zupia, de  Margarita García Alonso

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