tormentas de verano

 

No quiero una caja simple, quiero un sarcófago⠀⠀⠀

Con rayas atigradas, y una cara en él,⠀⠀⠀

redonda como la luna, para contemplar.⠀⠀⠀

Quiero estar mirándolos cuando vengan⠀⠀⠀

Juntando los tontos minerales, las raíces.⠀⠀⠀

Ya los veo -las caras pálidas, distantes como estrellas.⠀⠀⠀

Ahora no son nada, no son ni siquiera bebés.⠀⠀⠀

Los imagino sin padres ni madres, como los primeros dioses.⠀⠀⠀

Se van a preguntar si fui importante.⠀⠀⠀

¡Debería azucarar y conservar mis días como frutas!⠀⠀⠀

Mi espejo se está nublando-⠀⠀⠀

Unas pocas respiraciones, y no reflejará nada más.⠀⠀⠀

Las flores y las caras se blanquean como una sábana.⠀⠀⠀

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No confío en el espíritu. Se escapa como vapor⠀⠀⠀

En sueños, a través de la boca o del ojo. No puedo detenerlo.⠀⠀⠀

Un día no volverá. Las cosas no son así.⠀⠀⠀

Permanecen, sus pequeños brillos especiales⠀⠀⠀

Tibios de tanto manoseo. Casi ronronean.⠀⠀⠀

Cuando las plantas de mis pies se enfríen,⠀⠀⠀

El ojo azul de mi turquesa me confortará.⠀⠀⠀

Dejen que me lleve mis ollas de cobre, dejen que mis potes de rouge⠀⠀⠀

Florezcan sobre mí como flores nocturnas, con buen aroma.⠀⠀⠀

Me envolverán con vendas, guardarán mi corazón⠀⠀⠀

Bajo mis pies en un prolijo paquete.⠀⠀⠀

Difícilmente me reconoceré. Va a estar oscuro,⠀⠀⠀

Y el brillo de estas pequeñas cosas, más dulce que la cara de Ishtar.⠀

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Sylvia Plath⠀⠀

Últimas palabras⠀

Me gustan las tormentas de verano.

'Gris y oro', John Rogers Cox, 1942.