sobre la yerba que la gente joven está pisando ahora rabiosamente.

Delfín Prats Pupo

Del otro lado de la pared del sueño

Se hunden, oh hijo mío, se hunden

los ciclópeos monolitos de basalto del Este

del otro lado de la pared del sueño

que amasamos en las tardes de este aparente invierno

de las islas. Vamos atravesando la bahía, tu pie

hace huella en la arena, yo voy

jugando con tu imagen, no con tus años.

Voy situando fragmentos de ambos en otras latitudes

libres del ojo riguroso del shoggoth.

Se hunden, oh hijo mío, se hunden los ciclópeos monolitos

Oh, reinos del insondable horror

reinos de inconcebible anormalidad

cerebros cautivos por una edad de sombras

que dramáticamente ahora se derrumba,

dramáticamente ahora se derrama

del otro lado de la pared del sueño

y una multitud de olas

va imprimiendo sobre la arena apetecida

las novedosas señales.

Qué negra nana, hijo mío,

nos cantaron durante años,

qué negra nana

la de la eternidad de los monolitos

que ahora se hunden irremediablemente, qué negra nana

para dormir al hijo de Lavinia Whateley, no humano

agonizando sobre el libro.

"Yog-Sothoth ¿conocerá la puerta?

yog-stothoth, ¿será la puerta?

yog-sothoth, ¿será la llave y el guardián de la puerta?

Voy situando minutos de ambos, tuyos y míos

En latitudes libres del Ojo riguroso: espejos

donde se incendian nuestros rostros, espadas

cruzadas en la noche, tu risa

donde gravita, puro, el arco de la alianza.

Oh, hijo mío, sobre las playas del mentido invierno.

Y la belleza del mundo es irritante afuera

en las provincias y en las islas

y en los febriles campos, oh, hijo mío

sobre la yerba que la gente joven 

está pisando ahora rabiosamente.

FOTO/ Lover’s eye brooch, 1800, England.