Mucha LUZ a mis muertos queridos, cercanos, amigos, errantes que se aproximan.

Aquel no es un país para hombres viejos. Los jóvenes  Tomados del brazo, las aves en los árboles  - Las generaciones que mueren - cantando,  Las cascadas de salmón, los mares repletos de atún,  Peces, animales, aves, encomian todo el verano  Todo aquello que se produce, nace, y muere.  Atrapado en esa música sensual todo ignora  Monumentos de intelecto que no envejece. Un hombre viejo no es más que una cosa miserable,  Un abrigo andrajoso sobre un bastón, a menos  Que el alma aplauda y cante, y cante más fuerte  Por cada arruga en su traje mortal.  Ni hay otra escuela de canto que el estudio  De monumentos de magnificencia única;  Y por eso he navegado los mares y he venido  A la santa ciudad de Bizancio. Oh sabios que estais en el fuego sagrado de Dios  Y en el dorado mosaico de un muro,  Venid del fuego sacro, girad hasta mí,  Y sed los maestros de canto de mi alma.  Consumid mi corazón; enfermo de deseo  Y atado a un animal agonizante  No sabe ya lo que es; y llevadme  A la ilusión de la eternidad Una vez fuera de la naturaleza, no he de tomar  Mi forma de ninguna cosa natural,  Sino una forma como la que los herreros griegos hacen  De oro repujado y esmalte dorado  Para mantener despierto a un somnoliento Emperador;  O ponen en una rama dorada para que cante  A los señores y las damas de Bizancio  Sobre lo pasado, lo presente, o lo por venir. Poemas de William Butler Yeats Salí al bosque de avellanos,  Porque tenía un incendio en mi cabeza,  Y corté y pelé una rama de avellano,  Y enganché una baya al hilo;  Y mientras volaban las polillas blancas,  Y estrellas como polillas titilaban,  Eché la baya en el arroyo  Y atrapé una pequeña trucha dorada.
	Cuando la hube dejado en el suelo  Fui a encender el fuego,  Pero algo susurró en el suelo,  Y alguien me llamó por mi nombre:  Se había convertido en una muchacha de tenue brillo  Con flores de manzano en su cabello  Que me llamó por mi nombre y corrió  Y se desvaneció entre el aire que aclaraba.
	Aunque ya estoy viejo de vagar  Por tierras bajas y tierras montañosas,  Descubriré dónde se ha ido,  Y besaré sus labios y tomaré sus manos;  Y caminaré por la larga yerba de colores,  Y cogeré hasta el fin de los tiempos  Las plateadas manzanas de la luna,  Las doradas manzanas del sol. La isla del lago de Innisfree Me levantaré y me pondré en marcha, y a Innisfree iré,  y una choza haré allí, de arcilla y espinos:  nueve surcos de habas tendré allí, un panal para la miel,  y viviré solo en el arrullo de los zumbidos.  Y tendré algo de paz allí, porque la paz viene goteando con calma,  goteando desde los velos de la mañana hasta allí donde canta el grillo;  allí la medianoche es una luz tenue, y el mediodía un brillo escarlata  y el atardecer pleno de alas de pardillo.  Me levantaré y me pondré en marcha, noche y día,  oigo el agua del lago chapotear levemente contra la orilla;  mientras permanezco quieto en la carretera o en el asfalto gris  la oigo en lo más profundo del corazón.