LA LENGUA DE LOS PECES, RAMON FERNANDEZ LARREA

Yo no soy culpable de que en el mundo crezca el odio, ni de que el clima se haya vuelto loco y que con él enloquezcan los hombres, sobre todo los adictos al poder. No soy culpable del amor y mucho menos del desamor; de la degradación de la ternura y de ese mal escudo llamado olvido. Pero de lo que no soy ni seré culpable nunca es de que hoy sea lunes.

La única manera que he encontrado de olvidar que es lunes o hacerlo menos plomizo, es la poesía. Y hoy toca.
Del libro que una vez se llamara "Bienvanida la sombra" y que luego fue la primera parte de "Yo no bailo con Juana", editorial Linkgua España-USA, 2010, este poema:

LA LENGUA DE LOS PECES

cuando me pongo el rostro y salgo al escenario

pienso que hoy puede ser por qué no por qué no

el amanecer trae ramitas dispersas 

caca de perro un insomne que pasa

erizado de penas desde el hígado abajo

desde que el primer hombre dijo tú no tú sí

aquel no viene junto a mí usted que no se acerque

desde que alguien levantó como una lanza un dedo

como una lanza su palabra para cortar

como una lanza que echa sangre por sus nudos

tiemblo cuando amanece me ilumino

lleno de un dulcísimo terror

el terror es dulce a veces tiene un rostro

como de los que desaparecieron se disfraza

de madre padre hermano en la llovizna

el terror se mastica

alimenta

a extensiones humanas enteras

a manadas de sombras

el terror tiene pies sobre el techo

hace que se nos seque la abuelita

el perro gira sobre invisibles alimañas

se mira con cuidado la pared

y el búcaro y la manta de cuadros

y la cuchara que gime en el mueble amarillo

y el césped tiene un tono sospechoso

alimentado por el rocío del miedo

y la palabra es alambique

duende segado por las aspas

culebra con el pellejo que se deshace en las manos

desde que el hombre destinó los ojos a otra cosa

que no fuera la espléndida belleza del mar

y fueron su objetivo los que se alejan los que llegan

con ese ojo que parece el dedo que rasca

bajo la piel de la palabra ajena

el terror se nos puso rozagante

se introdujo en rosados muchachitos

se instaló en los cristales de la lámpara

y la ventana no fue otra cosa que un espejo

una celda dentro de otra celda mayor

y detrás otra celda

y otra celda

y otra

donde rechina el alma mía

que ya no es de este mundo.

IMAGEN: Image from Compendium Rarissimum [Wellcome MS.1776]

A magical book that combines the absurdities of 18th century German ‘Faust’ books with a good dose of bawdiness and gore. I also wonder if there is any relationship between it and the strange Clavis Inferni.