325 aniversario de Matanzas

Felicidades a la ciudad de MATANZAS en su 325 aniversario, a los matanceros.

He rescatado esta vieja carta postal de la web, la amplié y colorée, era tan chica que no sale perfecta, pero me trae muchos recuerdos. FELIZ DIA a mi querida ciudad.

CAPITULO XVII, de Amarar en Porto Matanças,

de Margarita García Alonso.

 “Lo difícil es amanecer, la primera luz sobre la ciudad”.

Facundo Vicente Rodrigo de San Carlos recibió la orden de

que subiese al navío, bajo la voluntad del capitán Ferreiro,

con la estricta recomendación de no salir a cubierta

hasta el despacho de la mercadería del nuevo continente.

Cuando estuviese echa, esperaría al amanecer para

llegarse al puente y contemplar a la sazón, con toda la priesa, la

mar helada y el airecillo de un bufante puerto, anciano y

estático.

Maldiciendo desde Cristo hasta el último funeral visto, halló en

la bodega una pierna aderezada para la travesía, rosada y con

olor perverso a carne manida, cual los glúteos desbordantes de

ama Pancha, que le sirvieron de escondrijo tras el sofoco y la

corrida en la aparición súbita del padre de la acariciada.

El corazón le salta. Tiempo imperfecto, agonía entre ropas

ceñidas y escaso esplendor de la carne. La carne olorosa a

entrañas, apartada por la mar, erizada de cabezas que soplan

fuego y sueltan rayos por los ojos, de tentadoras mujeres-peces

cantando en madrugadas, y él sin correas, con el temor al brinco

que le llevará al fondo de algas.

Cierta cantidad de moneda suena en la bolsa de cuero que le

impuso el suegro en el cuello; hombre armado para temer y no

implorar, quien sable en mano, amablemente le propuso el viaje

o la permanencia, salvo promesa de no respetar la vida.

Ahora el hombre, monedas tintineantes, mira un puerto y la

bajada del correo. Dicen, le han dicho que no puede descender

hasta México, pero él ve tierra, un hombre desilusionado que no

encontró sirenas, ni vientos, ve la tierra, y se aleja, se confunde

en el arribo a una isla, prometida y nombrada como la llave de

los golfos, de la América, de los descubrimientos.

Diría Facundo que fue el hambre y el recuerdo de la carne los

consejeros de enrolarse como lustrador de botas en la tropa

conquistadora, mejor oficio que a golpes de cincel extraer del

rompimiento los bloques de las primeras edificaciones del

mundo que se levanta.

Diría Facundo que fue el hambre y su mala lengua los

consejeros de desperdigarse monte adentro en busca de una

tojosa y luego entre asombro y uno que otro fruto, enamorado

del camino andar y andar sin rumbo fijo hasta perder esperanza

de abandonar esas linduras.

Al menos no moriría de la solera y las tripas descansarían de

manifestarse, diría que andaría, pues el hombre, en el monte

solo tiene estrellas velando y sin encomienda qué hacer,

antes de que suene la trompeta del silencio.

Leguas y leguas le destrozan las botas. No cuenta los pasos

pues mira la intensidad y transparencia de la luna llena y las

plantas parásitas enroscándose en los árboles del paraíso.

Algunas grutas en las elevaciones le brindan cobijo. Los

vampiros voladores acechan y ha de espantarlos con ramajes de

picuala y el crucifijo.

Busca siempre el llano que es donde menos cansa el cuerpo y

llega al valle y al espejismo de un río, nacido de una abertura

entre dos rocas, correntino hasta el mar.

Allegado a una Ceiba, combínele proveerse de alimento y

reformarse con la abundancia de agua. Por precaución, hinchó

su odrecillo en el río- poco había tocado en el instrumento- y lo

compuso con harina de maíz tostada. Luego penetró desnudo

en las aguas y se acarició en la noche, largamente se despojó del

polvo.

De esta suerte e ímpetu de frescura destrozó una calabaza con la

espada y se tentó al amarillo. Temiendo que el manjar quedase

en olvido, recogió las semillas en su bolsa de cuero para

juntarlas luego de la jornada y regalarlas a su dama cual fino

collar de hechura de este mundo, y no del otro enjoyado y

caballero.

Con gran tiento rastreó la orilla; con especial cuidado apartó

arpones y anzuelos sin lengüeta en número de cinco.

Descubrimiento que le impidió conciliar el sueño, esperando la

aparición de los indios.

Pudo más la canturía de las aves que el consistente resistir y

antes de tenderse aunó manojos de fibras vegetales, reforzadas

con palos, y construyó un suelo cielo que espantaba bichos e

intromisiones humanas.

Un verde amansado por el río le impuso que estaba lejos, en

soledad de gente, no de melancolía. La niebla parecía un papel

que crepitaba con los movimientos del hombre.

Facundo subió entonces la colina, desafió la virginidad de la

selva, apartó un arbusto en lo alto y vio el mar, la enorme y

sosegada bahía de cristal azul. 

Hombre primero que despeja la

visión, el campo abierto al conquistador que besa cruz y

murmura: “Cito: ante tanta beldad, que estas tierras conocerán el

amor, yo, Facundo Vicente Rodrigo de…” 

Y el grito, mezclado

al crujir de la blanca cortina dio paso al alba de un hombre en la

montaña.

Estando él encima no despertaba del encanto y se atuvo a

llegarse a la costa y andar. Otras jornadas a andar, andar

siempre pegado al mangle, al arrecife, atemorizado de tanta

belleza que jamás tendría cabida en los hombres.

Se dio por muerto y errante, se dio por repasar lo que guardaba

el corazón, se dio de bruces un atardecer con las patas de un

caballo y luego retornar entre miradas, bajo capota, al cuartel.

Nuevamente expulsado a la tropa.

Mal sería su aspecto cuando las miradas se humedecían al

contemplarle. Bien se ocultaba la lengua que no le acompañaba

en el relato.

“No me alargo, aunque bien podría. Es el camino _repetía _ de

la ciudad prometida por Dios, ciudad sin nombre, hermoso y

gran bajío hasta el mar, con arboledas muy grandes.”

Entonces desmayó para no retornar. Facundo angustió de su

traición, había vendido el secreto de lo único que le pertenecía.

Apercibió el maese de campo, junto a la cuadrilla y dos clérigos,

que el relato del moribundo no venía sólo del delirio. Hizo la

reseña, con la orden de que el escribano específicase que perdió

la vida en servicio de su majestad y de Dios, cosa que así se

recogió. Luego mandó a la gente de servicio que sepultasen el

cuerpo junto a un palmar, al abrigo del sol; que preparasen

provisiones y se dispuso a partir.

La tropa formó en la plaza, donde Facundo reposaba en el suelo,

su cabeza oculta en un trapo, las manos sueltas, como un

guerrero desgajado que empieza a amarillear.

De la mano derecha, caían semillas de calabaza, desprendidas del cuerpo, se

perdían en los canalizos inesperados de las primeras lluvias.

El rumbo de las semillas fue avistado por una chiquilla

andrajosa, quien nacida en alta mar, arribó huérfana a esta orilla

de la creación. Ella inició el desfile al bajar la cabeza ante el

muerto; la tropa, como era menester, pasó sombría y a distancia,

galón en mano. Más era tanto el espíritu del que yacía, era tanto

el correr de las semillas que terminaron animándose y

consolándose con vino.

Quedaba un sitio por nombrar; sentían, bruscamente, un agolpar

del pecho. Desconocían que en el mes de octubre del año mil

seiscientos noventa y tres se haría realidad la sentencia de

Facundo: el paraíso tendría nombre: Matanzas.

Matanzas: ciudad entrevista, nacida del alejamiento, la soledad

y el amor.

_ Me parece incomprensible, es un texto escrito en español

anciano _sentencia Manuel.

_ ¡Hombre, hablan de amor y de muerte!, añade Elio, Borges decía

que la historia es modelable.

_Historia de la fundación de Matanzas, que quiere decir

carnicería, matadero _critica Alberto, mientras dobla la hoja y

la deposita, con cuidado, en un orinal.