los asesinados.



En el tiempo de las bárbaras naciones
de las cruces pendían los ladrones,
y hoy en el Siglo de las Luces 
del pecho del Ladrón penden las cruces...

jeudi 10 janvier 2013


Margarita Garcia Alonso sabes, Goyito, en estos días he pensado mucho en Luis, en la historia de todos, Maria Esther, Samuel, los hermanos Milian, de Lorente, Teresita, Ezequiel, en ti, en la mezcla rara, todas las manifestaciones unidas, teatro, músicos, pintores, todos los del patio que tan poeticamente respiramos, toda una vida y una historia borrada, como si Zaldivar hubiese descubierto el Yumurí y nunca antes se hubiese movido nada en la tierra de Milanés, qué pena todo esto, qué pena tan grande, y hasta que no nos pongan arriba un cubo de carbon, seguirán repitiendo el mito, no existimos, simplemente no había nada, cuando siempre fue la ciudad de los poetas.Qué pena que Luis se fuera, es un dolor que no se curara nunca, pero él nos espera, puedes estar seguro. un abrazo grande, gracias por ese articulo que sé te costo mucho escribir.
Gérer


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Jorge Luis Rodriguez Queridísima Marga, 
eres como todo lo que somos, 
gotas de luz en este eclipse parcial.
Una vez vi un ejemplar de la antología alemana que nos definía. Se llama "La generación de los invisibles".
Recuerdo alguien pidió comentarios de los antologados... yo cite aquello de ¨somos esa raza neutra, cuya edad sólo se mide en sueños. rosas o planetas...¨¨ , que graciosamente no era siquiera uno de los poemas antologados.
Zaldivar edificó una fortaleza al pie del Yumurí. 
La Vigía nos protegería contra los recuerdos de "Hacer Algo", "El Tocororo de Piedra" y "La Nube en Pantalones"...
Los que estamos destinados a desaparecer no seremos recordados en esta cena. Ni en la próxima...
Nadie brindará por nosotros.
Sólo Tú...
(y eso será más que suficiente)
Gérer

J’adore
Répondre6 m
Margarita Garcia Alonso con que me quieras y recuerdes "aquello" es suficiente, ese es el precio y lo asumo, cada vez que lo digo, se encargan de callarme, pero, papito, les abrazo donde quiera que esten, de todas formas, en cualquier fábula, siempre matan al rey para dejarse crecer la barba  Un besote.



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