el centro de toda cosa

I

Yo quisiera ir hasta el centro

de toda cosa

en el trabajo, en la búsqueda

del camino, en los tumultos

del corazón.

Llegar hasta la sustancia

de los días fugitivos

hasta el origen

la raíz y el fundamento,

hasta la médula.

Cada vez asir el hilo,

de los hechos y destinos,

vivir, pensar,

sentir, amar, descubrir.

Si lograra apenas algo,

describiría en ocho líneas

los modos de la pasión.

Desenfrenos y pecados,

huídas, persecuciones,

con los codos y las palmas

en súbitos atropellos.

Deduciría sus leyes

y su principio,

volvería a pronunciar

iniciales de sus nombres.

Compondrían un jardín

los estremecidos nervios,

florecerían los tilos

uno tras otro en fila india

como los gansos.

En mis versos el perfume

de la rosa y de la menta,

junto a la siega del heno,

el prado y el esparganio

y el fragor de la tormenta.

Así Chopin una vez,

puso el viviente prodigio

de las moradas y los parques,

el bosque, las sepulturas,

en sus estudios.

Logrado triunfo

donde el juego y el tormento,

serán la cuerda estirada

del arco tenso.

II

CASA DE SALUD

Todos estaban como mirando una vitrina

y cerraban la calle.

Pusieron la camilla y saltó el enfermero

al interior del coche. La ambulancia pasaba

a través del tumulto de la calle nocturna,

pasaba entre portales, aceras y curiosos

y sumergió sus fuegos dentro de las tinieblas.

Uniformes, semblantes y calles titilaban

a la luz de los faros.

La asistente y su frasco de amoníaco oscilaban.

Empezaba a llover y en la sala de espera

había un melancólico rumor de alcantarillas.

Línea a línea entretanto

alguien ennegrecía la hoja del cuestionario.

Pusieron al enfermo en un lugar de entrada,

todos los pabellones estaban ocupados,

hedían en el aire los vapores de yodo

mientras afuera el viento soplaba en la ventana.

La ventana abarcaba, en su solo rectángulo,

un trozo de jardín y unas hebras de cielo.

Se sintió por las salas, encerados y túnicas

admitido el novicio. Súbitamente vio

el leve movimiento de la que interrogaba,

y entonces comprendió

que no saldría vivo de esta transformación.

Cuando él, agradecido, miró por la ventana

detrás reverberaba el muro, exactamente

como ascua en la encendida chispa de la ciudad.

Allí en el resplandor brillaba la barrera,

y allí, entre los reflejos de la ciudad, el arce

se inclinaba, y curvando su retorcida rama,

despedía al enfermo con una reverencia.

Perfectas son tus obras, Señor, pensó el enfermo,

sólo lechos y gentes, muros, noche de muerte

y nocturna ciudad.

Oh Dios, tomé la dosis de narcótico y lloro

desgarrando el pañuelo,

se interponen las lágrimas y no me dejan verte.

Bajo la medialuz levemente caída

sobre el lecho, me es dulce admitir que mi suerte

y yo somos regalo incalculable y tuyo.

Yo siento al terminar en lecho de hospital.

el fuego de tus manos.

Obra del arte tuyo, me sostienes y escondes

como anillo y su piedra en afelpada caja.

BORIS PASTERNAK