UN DIA COMO HOY HACE CUATRO
Margarita García Alonso, en el poemario
MAR DE LA MANCHA- 1992
Sin segundo aire
decirle a alguien yo te amo, significa:
tú no debes morir.
Gabriel Marcel
En
la isla murió mi abuelo.
Cual
caballo ciego
en
camino al matadero,
mi
piel frisona.
Doble
cristales contra el ruido,
el
frío, el mundo y los pájaros
de
este verano insoportable.
Cambié
de ciudad, de apellidos
y
sigo en el ala de un pájaro,
en
derrumbe perpetúo
como
lágrima en zapato,
resbaladiza
hacia el asfalto.
En
el viejo continente
y
sus calles pobladas de perros,
mi
cerebro canibaliza:
he
hecho un viaje
a
semejanza de mi desprecio.
Tiempo
atrás escapé
de
la escoria monótona del verso,
críticos
chispeantes de realeza
entrecruzaban
bártulos,
ávidos
de describir al duende,
la
frigidez de la coma, olfateando
estaciones,
milagros y nacimientos
donde
no estuve no estaré
con
mi tartamudez insoportable.
Conozco el final y engaño
-a
excesos miento-
él
que no sabía escribir ha muerto.
Mi
abuelo cuida mis dientes que comen
ratones
de la vida que llegó malsana
como
enfermedad complaciente y lenta.
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