© Margarita García Alonso

Miedo súbito

Günter Grass.

Cuando en verano, con viento del Este, 

se agita el polvo de septiembre y, en un periódico tardío, 

los editoriales rozan la mística,

cuando las Potencias quieren cambiar de cama 

y, para controlarlos, pueden fabricar

abiertamente nuevos artefactos,

cuando los excursionistas acampan en torno al fútbol 

y la mirada juguetona de las naciones 

refleja decisiones importantes,

cuando columnas de cifras obligan al sueño 

y un enemigo camuflado resopla, 

a través del sueno, arrastrándose sobre los codos,

cuando en las conversaciones siempre la misma palabra 

permanece ambiguamente en reserva

y una cerillita se convierte en medio para un Fin,

cuando al nadar de espaldas 

se alza hacia el cielo el cielo sólo, 

la gente asustada busca la orilla, 

un miedo súbito flota en el aire.