Alchemical Treatises

Pseudo-Lull, Alchemical Treatises, Alchemical diagram fol. 114v, c. 1474, 

(260 fols. 330 x 234 mm), Florence, Biblioteca Nazionale, BR 52 (111, 11, 27)

Huídas

“No me he hecho, me han hecho”. Goethe

Huí de lo que representaba esfuerzo y sobre todo

de la ventana donde vi pasar a Madame Bovary,

al perro, al descendiente de vikingo

con el pelo rojizo en las axilas.

Huí del óleo que azota  mi vientre,

envenena las manos y salta a los muebles,

se enmaraña en mi pelo como una legión de enemigos.

Huí del aguarrás que come iris, vista, desvelo

Huí de la cola de conejo que seca, mata, e impone

esta imagen de drogada que deambula

hasta el estante de cigarrillos negros.

Huí de la palabra que doma,

del frasco en que piensa la gente,

del murmullo que desmiembra si mi nombre

no aparece en la sección de conocidos locales,

autorizados o negados poetas que chocan dientes

en el  interior de pequeños envases 

donde depositan la herencia.

Huí del campo donde jamás asenté cabeza

en  noche silenciosa, sin grillo, luna,

huí de donde perdí el gusto por la charla,

enfundada en  botas de cuero rústico, enlodadas

por la marcha en el bosque, vi el reflejo

de todo lo que vendrá al humano.

Huí del barranco en el que solía ser

Mar de la Manche sin interesarme

el último estreno.

Huí de mi apego a rumiar pasiones despiadadas,

huí de mi madre que cuenta el pulso,

desde la sombra me retiene en muchacha.

Huí de mi hija,

huí pavorosa arrastrando el mantel,

la alivié de mi inútil presencia

con mi carreta desvencijada

por los viajes que no puedo hacer

a cierta isla, y los largos inviernos.

Huí de las cajas repletas de cartas,

veinte años de exilio en sobres amarillos,

sellos de mariposas de un país que  encierra

al Hombre en un friso que nunca acaba.

Huí del indolente, del acuchillador

con la herida  redonda del ombligo

la  tripa colgando, enredándose  en los caminos.

Huí del pasajero incierto que toma vino

en la despedida aclaré que no hago promesas.

Huí de mí que era la muerte y la escasez de recursos.

No existe aún una sola  razón  para quedarme. 

Margarita García Alonso en Maldicionario,

Editions HOY NO HE VISTO EL PARAISO, 2009