Fayad Jamís,27 de octubre de 1930 , Ojocaliente ,México- POEMAS
Contémplala: es muy bella, su risa golpea
la costa,
toda de iras y espumas. Pero no intentes
decirle lo que piensas. Ella está en otro mundo
(tú no eres más que un extranjero de sus ojos,
de su edad)
Dile, en todo caso, que te gustan sardinas fritas,
sobre todo una tarde en que llueve un inolvidable
vino blanco. Háblale del hermoso fuego
de tu patria.
Ella es clara y oscura como la lluvia
en que reina
su ciudad. Sus ojos se detienen en un punto
movedizo
entre la estación del amor y un tiempo
imprevisible.
Claro que a veces olvidas (por un instante,
es cierto)
tu oficio de notario, y, como ser humano al fin,
te pones a hablar líricamente de política.
Lo mejor
que puedes hacer es convencerte de que la poesía
te completa,
comprobar que has cruzado el lindero del horror
y la angustia,
escribir que una tarde recorriste
la bella ciudad empedrada
para encontrar lo que no podía ser el amor
sino el poco de sueño
que recuerda un gran sueño.
***********************
Abrí la verja de hierro,
Sentí como chirriaba, tropece en algún tronco
y miré una ventana encendida, pero la madrugada
devoraba las hojas y tú no estabas allí diciéndome
que el mundo está roto y oxidado. Entré,
subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,
me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,
comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,
de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú
no sabes
cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,
me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,
seguí tecleando y maldiciendo, amándote
y mordiéndome
los puños. Y de pronto llegaron hasta mí
otras voces:
iban cantando cosas imposibles y bellas, iban
encendiendo
la mañana, recordaban besos que se pudrieron
en el río,
labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada
más: no quiero hablar, acaso en el chirrido
de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.
Qué importa entrar o salir o desnacer.
Me quito los zapatos
y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo.
Sentí como chirriaba, tropece en algún tronco
y miré una ventana encendida, pero la madrugada
devoraba las hojas y tú no estabas allí diciéndome
que el mundo está roto y oxidado. Entré,
subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,
me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,
comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,
de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú
no sabes
cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,
me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,
seguí tecleando y maldiciendo, amándote
y mordiéndome
los puños. Y de pronto llegaron hasta mí
otras voces:
iban cantando cosas imposibles y bellas, iban
encendiendo
la mañana, recordaban besos que se pudrieron
en el río,
labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada
más: no quiero hablar, acaso en el chirrido
de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.
Qué importa entrar o salir o desnacer.
Me quito los zapatos
y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo.
**************
Fayad Jamís nació el 27 de octubre de 1930 en Ojocaliente (México). Cuando era todavía un niño, se trasladó junto con sus padres a Cuba, donde transcurrió gran parte de su infancia y juventud.
Participó del movimiento llamado Grupo de los Once.
En 1954, Fayad se mudó a París. Allí conoció a André Breton, una de las figuras fundamentales de la poesía francesa del momento, con quien efectuó su primera exposición artística. También de esa época datan algunos de sus poemas más famosos, como "Vagabundo del Alba", el cual dedicó especialmente a Nicolás Guillén. Nueve años más tarde, regresó a Cuba.
Jamís falleció de una grave enfermedad el 12 de noviembre de 1988 en La Habana, con apenas 58 años. Entre los premios recibidos a lo largo de su vida podemos citar el Casa de las Américas, obtenido con su obra "Por esta libertad". Otras de sus publicaciones fueron "La Pedrada" y "Los párpados y el polvo".
CE SERAIT MOI
Il me serait si tu n'existais pas
Ma ville de la Havane
Si tu n'existais pas ma ville de rêve
Dans la clarté et de la mousse bâtie,
Ce serait moi sans vos portails,
Vos colonnes, tes baisers, vos fenêtres.
Et à la fin de ce poème, dit:
Si tu n'existais pas je voudrais vous inventer
Ma ville de la Havane
AVEC TANT DE CLUBS QUI VOUS A DONNÉ LA VIE
Avec tant de clubs qui vous a donné la vie
et pourtant vous donnez toujours rêve de vie.
Vous êtes un fou qui ne devient jamais fatigué
Ouvrez les fenêtres et poussent les constellations.
Avec tant de clubs qui vous a donné la nuit
tellement cruauté et froid et tellement peur
vous êtes un triste regard fou
Il ne sait que l'amour avec toute la poitrine.
Construire des cerfs-volants et des poèmes
et autres balivernes que le vent.
Vous êtes un triste regard fou
Il se sent qu'un nouveau monde est né.
Avec tant de clubs qui vous a donné la vie
et encore, pas se lasser de dire: Je t'aime.
PAR CETTE LIBERTÉ
Par cette liberté de chanson sous la pluie
devront tout donner
Pour cette liberté d'être étroitement liée
au coeur du village ferme et doux
devront tout donner
Pour cette version du tournesol est ouverte à l'aube des usines
écoles éclairés et éclairés
et de cette terre qui craque et enfant éveil
devront tout donner
Il n'y a aucune autre alternative que la liberté
Il n'y a aucun moyen de plus de liberté
Il n'y a aucun autre pays que la liberté
Il n'y aura aucun poème plus sans musique liberté violente
Par cette liberté qui est la terreur
de ceux qui toujours violée
au nom de misères somptueux
Par cette liberté qui est la nuit des oppresseurs
et l'aube final de toutes les personnes déjà invincibles.
Par cette liberté qui éclaire les élèves coulés
Pieds nus
toit qui fuit
et les yeux des enfants qui errent dans la poussière
Par cette liberté qui est la règle de la jeunesse
Par cette liberté
belle la vie
devront tout donner
Si nécessaire
même l'ombre
et il ne sera jamais assez.
J'AI OUVERT LA PORTE DE FER
J'ai ouvert la porte de fer,
J'ai senti comme il grinçait, suis tombé sur un tronc
et j'ai regardé une fenêtre éclairée, mais tôt le matin
Il a dévoré les feuilles et vous n'avez pas étaient là en me disant
que le monde est cassé et rouillé. Je suis entré,
Je suis allé vers le haut de l'escalier en silence, J'ai ouvert une autre porte,
J'ai enlevé mon sac, Je me suis assis, Je me suis dit je suis la transpiration,
J'ai commencé à frapper mon parler de mauvaise machine,
ronflement et mourir (Tu as couché, vous dormez, vous ne savez pas
combien je t'aime), J'ai enlevé ma cravate et chemise,
J'ai reçu la nouvelle âme que j'ai fait cet après-midi,
J'ai continué à taper et maudire, t'aimer et me mordre
poignets. Et soudain est venu vers moi d'autres voix:
ils chantaient impossibles et belles choses, IBAN
éclairage
le matin, ils souvenaient de baisers qui ont laissé pourrir dans la rivière,
lèvres qui détruit l'absence.
Et je ne voulais pas dire quoi que ce soit
plus: Je ne veux pas parler, Peut-être dans le chirp
la porte, je me suis cassé cruellement l'air de votre rêve.
Ce qui importe pour entrer ou sortir ou desnacer.
Je prends mes chaussures
et j'ai jeté les aveugles, amoureusement, contre le monde.
REGARDEZ-LE: EST TRÈS BELLE
Regardez-le: est très belle, son rire frappe la côte,
tous les IRA et mousses. Mais n'essayez pas de
Dites-lui ce que vous pensez. Elle est dans un autre monde
(vous êtes plus qu'un inconnu à vos yeux, votre âge)
DILE, en tout cas, vous aimez les sardines frites,
surtout un soir où il pleut un moment inoubliable
vin blanc. Parler de la belle fuegode votre pays.
Elle est lumière et l'obscurité comme cette reine de la pluie
votre ville. Ses yeux sont arrêtés à un point fragile
entre la gare d'amour et un temps imprévisible.
Bien sûr, que vous en oubliez parfois (pour un moment, est vrai)
votre bureau de notaire, et, comme un être humain à la fin,
vous arrivez à parler avec lyrisme de la politique.
Le meilleur
ce que vous pouvez faire est de vous convaincre que la poésie que vous complétiez,
Vérifiez que vous avez traversé la limite de l'horreur et l'angoisse,
écrire un après-midi que vous avez voyagé
la belle ville de pavées
pour trouver ce qui était impossible amour
mais le petit DORS
vous vous souvenez d'un rêve.
POÈME
Quel est pour vous la poésie outre ?
une pierre percée par le soleil et la pluie,
En plus d'un enfant qui meurt de froid
dans la mine du Pérou,
En plus un cheval est mort dans la tour
à qui les tinosas décrire éternelle
cercles de fumée,
En plus d'une vieille femme qui sourit
Quand vous parlez d'une nouvelle recette
pour rendre la cervelle frite
(La vieille femme, Pendant ce temps, ils disent
les merveilles de l'électronique, Cybernétique
et astronautique),
Outre un revolver flaming,
un poing fermé, une feuille d'yagruma,
une fille triste ou heureux,
En plus d'une rivière qui brise le cœur d'une montagne?
Quel est pour vous la poésie de plus
d'une usine de jouets,
En plus d'un livre ouvert, comme les jambes d'une femme,
En plus les mains calleuses de l'ouvrier,
En plus des surprises de la langue
–que l'océan ininterrompue entièrement créés par l'homme-,
Outre le départ des amateurs
nuit agressé par l'ennemi de bombes,
En plus des petites choses sans nom et sans histoire
(un plat, une chaise, un écrou, un mouchoir,
un peu de musique dans le vent après-midi)?
Quel est pour vous la poésie comme un verre
l'eau sur la soif de la gorge,
En plus une montagne de gravats
(les ruines d'un vieux monde aboli la liberté),
En plus d'un film de Charles Chaplin,
En plus d'un peuple qui trouvent votre guide
et un guide qui retrouve son peuple
au carrefour de la grande bataille,
En plus d'une chute d'arbre Ceiba
ses fleurs en l'air
Alors que l'agriculteur se trouve pour le déjeuner,
En plus d'un chien qui vous aboie à leur propre mort,
En plus le grondement des avions
briser la barreradel sonore
(Je pense surtout dans notre ciel et notre héros)?
Quel est pour vous la poésie comme une lampe allumée,
En plus une poule gloussement
parce que vous venez de mettre,
En plus d'un enfant qui tient un compte
acheter un mamey crème glacée
En plus de l'amour vrai,
partagé comme le pain quotidien,
En plus de la route qui va de l'obscurité
à la lumière (et non l'inverse),
En plus de la colère de ceux qui sont torturés
porqueluchan equity
et le pain sur terre,
En plus le glissement sur le trottoir humide
et ils voient il,
En plus le corps d'une jeune fille nue
sous la pluie,
En plus des camions qui passent en pleins
des marchandises,
En plus des outils qui nous rappellent
une araignée ou un lézard,
En plus de la victoire des faibles,
En plus des jours et des nuits,
En plus les rêves de l'astronome,
En plus de ce qui pousse vers l'avant
l'immense humanité?
Quel est pour vous la poésie?
Répondre très lisiblement,
préférence imprimer.
MOTS
Coucher de soleil poissonneux
Oh Mason oh beggar
Toutes les colonnes vont mourir
bouffées de fumée, les discours de congrès
Mais l'amour, mais les arbres
mais les chaussures de Charlot
ils tremblent dans les yeux de naissance
L'avion qui vous donnera du monde entier
en un clin de œil
ils écriront les mots rouges dans le ciel
Mots comme des dessins d'enfants
Mots pour les hommes et la bête
Oh oh Mason oh beggar poète
nos futurs partenaires
ils auront des os de verre
DEMAIN
Pigeons de chats engourdis
Matin léger de la lucarne
couper en deux des objets
Corretearán chats nouveau
sur le plafond de verre
les pigeons vont secouer ses ailes
contre le ciel sale
Sur la table le pain dur livres l'encrier
mouche de chaque jour
et une terrible envie de liberté
sur la table, mes chaussures jusqu'au ciel
resplendissant à Cuba
Venez à moi hier je vais vous dire demain
l'odeur de fraise remplir mon cœur
Il fait chaud il y a vent
J'ai bu de la bière café
Mon âme est une grande baie
où il y a un bateau qui sera
LES MAISONS DES DIEUX
Les maisons des dieux sont de pierres
les palais des dignitaires sont pierres
les appartements des prêtres sont de pierres
les demeures des guerriers sont de pierres
le cœur des maîtres est de Pierre.
Nos cabanes sont faites de paille,
tout ce que nous possédons est d'être
Nous sommes des hommes de paille, de la paille de maïs.
Ils peuvent devenir des cendres en juste un instant
Nous sommes écume,
Nous possédons seulement des âmes de Pierre.
Un feu de dieux et demi-dieux
Vous dominer cette terre et ses créatures
demeure éternellement éveillée
à nous éblouir et de nous insuffler la peur.
Nous sommes faits de cendre, aucun nom de scories:
Nous sommes ce que les maîtres nous voulons.
Mais nous vivons avec un confort caché
et nous avons les trésors que même les dieux ignorer:
les âmes dures comme le basalte.
MAÎTRISER LE TEMPS D'AIMER, MAINTENANT LA NUIT
J'aime le temps d'aimer, maintenant la nuit
se propage dans les étoiles et la tiédeur.
Dans un coin j'attendre
temps de mordre, Cherchez vous
dans les visages qui viennent, dans la ruée vers l'
ceux qui craignent que la nuit est perdu.
J'attends avec mes années frappées par feu,
Attaché à la bête de ma jeunesse.
Je veux grandir en toi, vous donner vie dans mes mains,
obtenir le sol plus pur
entièrement mienne, aveuglément mia,
créature de rêves de plus belles couleurs.
J'aime le temps d'aimer. Et tu es la pluie
parce que maintenant j'ai les yeux
tout peut exploser en couleur et parfum.
Tu es la pluie qui vient par surprise,
vous êtes la clarté de mes yeux, l'eau qui veulent mes lèvres,
créature de la couleur du vent dans la nuit.
J'espère que vous, Amada mia. Bella est la nuit.
La voix du peuple ne peut pas désactiver le bruit de vos pas.
Je te sens venir pressé, envahi
de préoccupation, effrayé par quelque chose,
et tes yeux me regardent, demander de l'aide
alors que je fois mido et passage à tabac.
Quand vous arrivez il y aura pas beaucoup de mots.
Bella est la nuit, immense, et j'ai soif, Amasa.
Dépêchez-vous. Mes mains ont soif
Je vais vous prendre jusqu'à la fin de la nuit,
là où il n'est plus possible votre retour.
Je vais vous montrer les grands secrets et bien plus encore
cérémonies terribles
le pays de mon sang.
MANSA AGUITA MER
Vos yeux sont deux Obsidian
Il tornasolan matin
Votre bouche est fraise et melon d'eau
Et c'est la naissance du jour
Votre corps est un agüita de mansa
Le cerf n'atteint pas
Ou à votre heure d'agonie.
PARFOIS
Parfois, dans le silence de la salle, quelque chose saute,
quelqu'un s'introduit quelques vieux nom.
Mouche folle traverse bourdonnement, Gravure
loin de la lumineux Web.
C'est le cas, seulement; mais si plein de surprises.
Maison de fantômes sans enfants, poudre de l
fait nouveau windows, danses et nouveaux meubles.
Pas, vous ne le savez pas, vous je n'ai pas vu beaucoup d'élèves
et c'est pourquoi vous êtes rempli de larmes. Écoute-moi:
Ma maison n'est pas la fuite; est jusqu'à maintenant toujours.
Ces escaliers aller jusqu'au noir.
On se fatigue de leur téléchargement et haletant couchages
sans savoir les jours, la fièvre, ou le bruit énorme
qui se résume au fond.
Parfois, dans le silence de la salle, une personne née subitement,
quelqu'un qui joue dans la porte sans un numéro et appel.
Pas, vous n'avez pas été ici jamais. NI, vous ne venez pas.
Ma parole est ouvert, mais c'est que je suis presque toujours voyage.
AUSCHWITZ NE ÉTAIT PAS MON ÉCOLE MATERNELLE
Auschwitz n'était pas le jardin de mon enfance. J'ai grandi
herbes et bêtes dans ma maison
la pauvreté allumé sa lampe de nuit.
Les arbres étaient chargés de nids et d'étoiles,
par les routes passé effrayer une jument très blanche.
Auschwitz n'était pas le jardin de mon enfance. Que je peux
n'oubliez pas le sacrifice des lézards,
maison de feu sombre sur le vent des nuits,
filles leurs rires dans la rivière de baignade,
Mon sweat-shirt père, et la peur
avant le hurlement brutal des eaux.
Auschwitz n'était pas le jardin de mon enfance, J'ai mangé des bonbons
et des larmes, dans mon plan de bois j'ai conquis
nuages d'herbes et de la peau non humaine.
Je suis un privilégié cette fois, J'ai grandi sous la lumière
violent de ma terre, Personne ne m'a forcé à marcher
à quatre pattes, et quand on me demande mon nom
Partie de foudre l'ombre d'un guasima.
QUAND REGARDE DES YEUX
Quand regarde des yeux
Je vois en eux la patrie
Je ne peux pas les séparer
image si claire.
Ils sont comme le vent
faire les branches trembler
Tu me regardes, puis
aube dans le Guasimas.
Rester pour toujours
dans ma nuit, Ma lampe
mon amour est dans tes yeux
vos aliments, votre flamme
Tu DORS et je vous écris
et tout est beau bien-aimé
le monde, les étoiles
les usines et les champs.
Rester pour toujours
dans ma nuit, Ma lampe
qui ne s'éteint pas jamais
un jour les yeux,
qui ne s'arrête pas sur moi
le bleu de la flamme
clair comme le jour
que tu seras dans la patrie.
LE BOURREAU DU CAFÉ BONAPARTE
À Pablo Armando Fernández
Ne pas connaître les profondeurs de la fumée
ne pas avaler les journaux du soir
de ne pas utiliser quelques montures de lunettes recouverte de sang ou Web
Il était assis dans un coin loin des miroirs
prendre une tasse de café ne pas entendre le plateau tournant
mais le bruit de la faible bruine
Il était assis dans un coin loin de la foudre
loin des lions de pourpres de toutes les guerres
Il a fait une corde avec une feuille de papier
Lorsque le nom du père de nom du Président ont été rédigés
et autres noms illustres de deux mille
et au vu de tout le monde
Il accroché Chapelier qui brille sur sa tête
Le patron du café est sorti sous son manteau noir à la recherche d'un agent de police
Armstrong a chanté sans cesse la lune était apparu
comme une furieuse chatte sur un toit
Trois ivrognes ont été perforées au comptoir
et pendus après bascule doucement pendant un quart d'heure
avec sa voix lointaine
a commencé à faire un beau discours:
“Maintenant je le de suis pendu dans Bona
La pluie est mon quartz de misère
Politiciens rongent mon bâton
Si non, j'ai serait ont pendu il mourrait
Si non, j'ai serait ont pendu il mourrait
que vous souffrez de ceux qui ne mangent pas
Dans mes poches, j'apporte les cartes froissés
J'ai écrit moi-même
pour tromper Ma solitude
Ma gorge était rempli de silence
maintenant il est plein de la mort”
“Je suis en amour avec la femme qui garde les clés à la nuit
Elle a regardé dans mes yeux sans savoir qui j'ai été
Maintenant vous le savez lire mon histoire de suie dans les journaux
Vous savez que j'ai appelé Louis Krizek
le coeur du citoyen Freemen
héritier de la cendre de l'aube
J'ai vécu comme un fantôme
Parmi les fantômes qui vivent comme homme
J'ai vécu sans haine et sans mentir
dans un monde d'ombres et de juges de
La terre où je suis né n'était pas mon
et pas l'air de repos
J'ai possédé seulement de la liberté
c'est-à-dire le droit d'être soumis pour errer
être ce corps froid
accroché en conséquence
Parmi ceux qui chantent et rient
entre une plage de bière
et construit un temple à l'adoration de la peur
La femme qui garde les clés à la nuit
sais que vous m'avez appelé Krizek
et il boitait un peu, et j'ai adoré
Vous le savez maintenant, je ne suis pas seulement moi
va disparaître un vieux monde
définitivement supprimé par dawn
Ainsi que le brouillard parfois écraser
les cerisiers en fleurs
la mort a écrasé ma voix”
Quand le patron revint avec une police d'étain et de soufre
Le bourreau du Café Bonaparte
Ce n'était pas plus de fumée fragile a cigare
sous le Chapelier
autour d'une tasse de café
LA PHILOSOPHIE OPTIMISTE
L'optimiste, assis à la table, Il avait l'air lui autour
et ce petit ils ont trouvé des servi. Ils lui ont dit
C'était trop rien (en réalité, il n'y a pocomucho)
mais il a dévoré leur ration sans commentaire,
ouvert le journal, leur café est fumé et s'est terminé
Dîner en paix. Il pensait que: J'ai le droit de manger avec joie
le pocomucho que j'ai lors de l'abondance.
Mais ils ont continué à parler de tout ce qu'il n'y a
Il n'y a non non non. Il y a cela ou l'autre.
Mais l'optimisme a pris naissance en silence
et encore une fois rappelé les années où ne mangeait
larmes. Il n'y avait personne pour dire que vous pas il soupe ou steak
ou prenez un morceau de pain dur pour son chien de la faim,
mais jamais ses dents sont ressortis discours.
Et il était maintenant satisfait dîner frugal. Homme
Il sortit et se mit à marcher comme elle a sifflé.
Lumières électriques a rappelé l'avenir.
IL EST PRÉFÉRABLE DE SE LEVER
Si vous ne pouvez pas dormir, se lever, puis recherchez.
Si vous ne connaissez pas la mort suit apprendre à aimer.
L'aube ne ferme pas votre monde: dehors il ya des stars,
hôpitaux, énormes machines qui ne dorment pas.
L'extérieur sont votre soupe, l'entrepôt qui se nourrit de vos sens
le vent dans votre ville. Se lever et tourner
les turbines de votre âme, faire pas le pneu de la marche
dans le monde, marquant la dernière saleté
que vous avez laissé votre terre, parce que tout se transforme
et vous n'avez plus les yeux pour l'horreur aboli.
Se lever et de multiplier les fenêtres, cracher au visage
des infidèles: pour eux tout vert est rouille.
Tirez votre langue de Victor, non seulement s'attendre à la table tranquille
alors qu'ailleurs dans le monde, tueurs de chillan.
Si vous ne pouvez pas rêver frappe les troncs poussiéreux.
Si vous ne savez pas vivre n'enseignent pas à vivre en vain.
Broie la réalité, casser vos chaussures à l'écoute des rues,
ne donnez pas l'aumône. Se lever et d'aider le monde à se réveiller
JEUNE FILLE EN BAVÉRA
Terre n′aime le pas chanté ou les ordures.
D′aubigne Agrippa
Le bus s'est arrêté. Les voyageurs sont tombés un par un.
Vous étiez parmi la foule de jeunes filles qui travaillent la terre
et le soleil de midi. Les voyageurs sont venus aux rainures,
pour les visages; Ils ont interrogé et sweat, et puis ils sont retournés au bus
Lorsque vous vous je suis venu et a commencé à me parler, et, Certain temps
souri, J'ai répondu: “Me représenter, me représenter”. J'ai compris
de vous photographier avec ma chambre vide, ramasser vos yeux
dans la terre de votre visage, parce que vous vouliez que vous ghost
Il a vécu dans les mains d'un inconnu. Et bien que vraiment
J'ai oublié comment tu es, maintenant j'ai commencé à faire avec paroles
votre portrait: Voici la lumière en sueur de bavéra
et les taches de vos yeux face à la foule.
POUR UNE ÉCHARPE PERDUE
Pour Andrew Simor
La couleur de l'écharpe de vieil or
qui m'avait accompagné de vivre pendant trois ans
la gloire de l'amour léger misère
la solitude des rues étroites, comme les cercueils
et tous les moments qui enregistrera l'eau avec les lignes vertes
devant les statues
Cette écharpe couleur or ancien acheté dans la brume de Gênes
(cinq cents lires à l'entrée de l'Europe)
drapeau de la poésie de la liberté drapeau écharpe
dans un monde de pierres portée dans laquelle l'homme
douloureusement
tente de renouveler sans cesse
pour aucune datation
pour ne pas mourir
La couleur de la rue Viconti écharpe de chien
(la rue dans laquelle il est toujours qu'il neige ou il pleut)
Je viens de perdre il est retombé
avec un peu de ma jeunesse
maintenant que l'humidité vit dans les murs
et la nuit se développe sous le boisseau
avec l'agitation givré de branches
PROBLÈMES DE SOINS INFIRMIERS
Pendant que vous enlevez vos chaussures, que vous pensez en poésie,
vous savez qu'une fois que vous écrivez quelque chose semblable à un grand poème,
mais vous savez qu'il ne sert à recueillir des matières premières
pour quand l'occasion atteint. Vous pouvez vous reposer et crier
votre propre fantôme qui est temps de mettre la main.
Vous pouvez manger votre cuillère de larmes, Choisissez une mémoire,
sauter comme un homme sage, à découvrir les possibilités de l'impossible.
Mais vous n'avez rien: le poème vous regarde avec des yeux de crapaud,
il fuit comme un rat parmi les détritus et de papiers, fleurs
dans l'arrière-cour, C'est au fond d'un pot et ne le vois pas,
vous voir et le savent et le toucher, est votre pain de nuit, Mais même
ne pas de l'attraper, et si vous parvenez à l'attraper par le cou, peut-être vous casse,
se bloque sur le nez; et c'est vrai que vous ne savez pas à pétrir
le rapport de substance différent. Vous obtenez à aboyer parce qu'alors
N'oubliez pas que s'est-il donc passé vous avec chèvres et moutons (chacun d'eux a été
tire sur la corde vers leur monde) et puis vous réfléchir s'il ne serait pas mieux
Notes de réunion IR sur un sujet donné, allez tournoyer autour de
une fumée de tabac, jusqu'à ce que les plants atteignent le grupas
des juments que le Soudan et le hennissement au bord du poème.
Il ne sert à rien. Inutile. Donc vous n'obtiendrez pas de posséder votre bureau: de vos mains
Parfois ils sautent, cassé, les mots. Les versets fondent dans vos dents,
et soudain, vous asombras un homme à se décomposer à haute voix son sarcophage.
Tout est possible ici. Ils étaient les tortionnaires, les pierres devenus
en pains ou de la foudre. La tempête a surpris vous
et maintenant vous nourrissez avec les poings fermés. Il n'y aura aucun poulet mort,
balle ou un chiffon qui vous paralysent. Il inclut les routes, Ces guásimas:
Ce sont les mêmes que vous avez est mort, le même que celui vous vivez déjà
et parcourir, mais le vent est venu avec leurs graines dans votre maison.
Si vous allez dormir pour se souvenir de gobelet d'eau, Depuis ce temps, n'est pas
pour les Saints, mais pour les rêves de votre soif, Préparez vos papiers,
Bord de vos chaussures. Et n'oubliez pas de vous suivre avec vue sur l'abîme,
pas de pneu de vivre conduit vers les racines des choses de faire, piqûres
l'amour dans votre feu, dans son sel. Aider vos frères pour construire la grande maison
dans qui ne portent pas la cruauté. Un jour, vous écrirez un grand poème.
ALBA-VAGABOND
Nicolás Guillén
Matin pâle Paris pousse sur mes épaules
Après la nuit, cela brise longtemps mon amour
Miel de couleur de feuilles de l'automne glissant à travers les rues
sur les trottoirs les feuilles tombent sur la tête des mendiants
Sommeil même a été levée une femme ramassée un béret
Il avait au pied d'un dormant et a couvert son visage
La tendresse de cette femme sous chiffons noirs
aussi pâle que la fleur de jour de pigeon
Il volette sur argent Crystal de la Seine smoke
Alors, voici l'aube je vous dire maintenant que c'est l'automne
Il s'agit de l'aube de la ville est morte OS peuvent être tapotés vers le bas
et personne ne dira quoi que ce soit policiers dormir les oreilles de Cork
lois dorment doze de misère je marche moyen
1er homme dans cette nouvelle journée, comme si la ville était ma femme
et ciel étant né de son dos j'ai envisagé nue
Ainsi est a Paris je vous dire parfois rêve que je marche un monde mort
Après le dernier attentat à la bombe a tué espoir
Je ne comprends pas beaucoup, mais je me sens un peu Robinson Crusoe
Ronbinson de cette terrible belle grande ville appelée Paris
Chats sortent partout bon temps que les boîtes à ordures sont remplis
fruits jouets cassés pourrissent les vêtements déchirés de papiers
papiers où oblivion a laissé sa cicatrice sombre
La civilisation du monde c'est chats morts et j'ai survécu
Face à l'un de ces ponts, je vais choisir ma maison
C'est peut-être le rideau rouge dans la fenêtre
ou d'une autre qui se déplace à glissée Bonjour Bonjour
Mais ce n'est pas vérité derrière tous ces murs gris il sont des hommes
respiration qu'ils ronflent et rêve
les hommes qui pourraient retenir un cri perdu dans la vallée de turquoise des siècles
que peut-être hommes pensez à nouveaux modèles de voitures
dans son travail dans l'amour peut-être à la mort
Cette tache noire qui traîne le courant est un carton
J'ai pensé que c'était une tortue pensée était une noyade
et pas plus d'un carton à votre flotteur autour de trois feuilles
comme trois coeurs des figures de miel trois d'automne
Arbres sortent de la rivière comme la fumée de cigare
Une autre colombe frémit son ombre blanche des eaux grises
Urinoirs ont la beauté ruse de certaines églises de Castille
Je prêchais à faire quelque chose alors que je pense
comme je marche mon amour est nul dans le monde disant ces feuilles
Feux de circulation céder la place aux chats à la brise
devant le jour pâle ces feux orange
La nuit dernière, ils ont parlé de guerre toujours la guerre
Dead eternity de cadavres mousse
mais pas tous savent comment la liberté est doux par exemple en ce moment
dans la voiture blanche du laitier vient derrière sa bête blanche
Une fille d'Israël a parlé moi de la jeunesse de leur pays
Elle elle n'a pas de religion de Paris qu'elle aime le monde de l'amour
Demain, tout le monde aura le même visage de bronze et va parler la même langue
Demain, même si vous ne voulez pas il générales Seigneur Seigneur Seigneur des montures de lunettes de marchand de fil et de cendres
bientôt la nouvelle vie de l'homme nouveau va lever leurs villes
vers le haut vos os et le mien sur le dessus de la poudre de Notre - Dame
La première boulangerie qui est ouverte, je vais acheter un bon pain
comme il l'a fait dans mon pays seulement je n'accompagnent pas la maintenant mes amis
et je n'ai plus vingt ans
alors que j'avais vu toutes ces ombres d'une autre couleur
J'ai serait ont sifflé avait traîné le souvenir d'une jeune fille brune
Si toutes ces choses sont à la traîne
Il est maintenant plus important de travailler pour gagner sa vie
Certains oiseaux commencent à chanter que le sec feuilles automne
Je vais bateaux loin ponts blanc rivière
Il semble que ces bâtiments devaient tomber sur ma tête
gibosos revenir en arrière pour le passage des siècles
rue du Chat-qui-Pêche me fait imaginer des histoires terribles
Mais vaut mieux continuer est l'alba est aube
mains dans les poches de continuer à poursuivre
Deux bouchers donnent une hache au milieu d'un boeuf
ce n'est pas rien d'amusant, et cependant j'aime à regarder
mon âme est encore un peu de viande sont en 1956
Demain peut-être pas alors peut-être pas bouchers ou bourreaux
mon coeur un peu bourreau et un petit pendu
votre cœur, votre cœur sera eau vent de poussière
pour les nouveau tournesols
chaque graine comme une abeille endormie
Le jour pâle était maintenant blanc jaune
certains foyers semble s'être transformée
Passe un soldat avec une énorme valise
Losange à la gare de Lyon en route vers l'Égypte, la mort
Adopte une femme vélo, elle se met au travail
Quand est le soleil à la hauteur des genoux que le blé
tous les jours elle va à son travail de vie
Il passe un camion chargé de cacophonie de vin alba
Je suis sur les vitrines de regard boulevard Saint-Germain les bibliothèques
Un jour je vais me faire un bon dictionnaire intégrale des œuvres de Rimbaud
beaucoup de livres vaut mieux ne pas parler à ce sujet
Il font a toute la partie qui ressemble à un enfant mendiants
entre sa tête et le ciment du trottoir, il y a plus qu'une lame froide
J'ai voulu prendre un café au lait, que j'ai faim et soif
Dawn jaune a un mauvais goût dans ma bouche
Paris commence à se réveiller parce que je ne suis pas un Robinson
plutôt un inconnu plutôt un fantôme
plutôt un homme qui n'a pas dormi
la ville d'automne et dawn tramp
Alors que mon amour doit se pencher sur les sommets du Pérou
ou le ciel de Chine émaillé
Je ne sais pas que mes pieds se fatiguent c'est tout ce qui est tout
Après avoir aimé vivre le nouveau jour est beau
Dans la ville et le coeur brûle la flamme même
Paris, Septembre 16 de 1956
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