Poema de enero

Poema de enero

Un día, algún monje diligente/ encontrará mi obra esforzada y

anónima/. Boris Godunov, de Pushkin.

  

　

Sobre una hoja estampada con el horrible logo

de una fábrica cercana a casa,

escribo a todas luces sobre el fin de una época.

El viento transforma la arena

en rosetones aislados

del bosque salen fieras que desmiembran

sin hambre, por placer, no sé,

nunca he sabido, no he podido averiguar

qué pieza abriga la ternura del Hombre,

pero ahí van, envenenan, rasgan,

mutilan y prosiguen a la noche que se avecina.

Creo que habrá guerra, un impulso genético

me avisa: « fue el último muerto»

de un tiempo donde el Hombre se perdió

en un torrente de rostros anónimos

en oscuras informaciones manipuladas.

- hemos perdido la capacidad de sobrevivir,

hasta el héroe se mancha de vulgaridad-

Los poetas, antes desvelados

a la menor quebradura se alistan

para leer vacuidades en parqueos

que caben en la pantalla de un ordenador.

Soy testigo del desmantelamiento de mi ojo,

las fibrillas de neurotransmisión fundidas

sin espaviento escupen basureros:

entre alaridos la plebe sacude confetis,

sale en fotos multi-pixeles-macro-colores

retocado el grano, la pústula en la nariz

se adentraba donde el común viajero

hace su “paripé” de viaje terrestre.

Como si viviese en el faro del planeta,

ayer supe el fin

y diligente arranqué un extenso texto

como si fuese hojilla de helecho estival,

como si me subiese al carromato

que rozaría el magnífico día

que pregonan incautos por allá afuera.

-Quedan pocos recuerdos

de la isla donde nací,

pocos cercanos.

Pensé que no tendría dudas, ni deudas

pero envejecí entre desconocidos

no curé a mi hija, no terminé un libro

que atore al buitre al editor al amigo

y ni siquiera voy al espejo

pues toda huida es quedarme entre ellos.

　

Margarita García Alonso

(Tomado del libro, La costurera de Malasaña, publicado por Editions Hoy no he visto el Paraíso)