en la isla se sobrevive al infierno... carnavaleros puteros y mierderos zurdos.

 

Señor, da a cada quien su propia muerte.

El morir que de cada vida brota,

donde él tuvo amor, sentido, apremio.

Pues solo somos vaina y hoja.

La gran muerte que todos llevan en sí,

fruto en torno al cual todo gira.

Por ella se alzan las muchachas

y como un árbol salen de un laúd,

y los muchachos aspiran a ser hombres;

y en las mujeres los jóvenes confían

ante miedos que nadie más asumiría.

Y por ella sigue lo contemplado

como eterno, aun cuando se marchó hace tiempo;

y quien formaba y construía

se hizo mundo por ese fruto, se heló y derritió,

y se enredó con él y le dio luz.

En él ha entrado todo calor

del corazón y el blanco ardor de los cerebros.

Pero tus ángeles pasan como bandadas

y vieron que estaban verdes todos los frutos.

Rainer Maria Rilke,

(Praga, Imperio Austrohúngaro, 1875 - Val-Mont, Suiza, 1926),

“Tercer libro: El libro de la pobreza y la muerte”,

El libro de las horas, Amotape, Lima, 2019

Traducción de Renato Sandoval Bacigalupo

Rainer Maria Rilke