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NACIDOS MUERTOS⠀
Estos poemas no viven: el diagnóstico es triste.⠀
Les crecieron bien los dedos de manos y pies,⠀
sus pequeñas frentes se abombaron por la concentración.⠀
Si no caminaron por ahí como personas⠀
no fue por falta de amor materno.⠀
¡No sé explicar lo que les pasó!⠀
Tienen la forma, el número, los miembros precisos.⠀
¡Se ven tan bien ahí en su adobo líquido!⠀
Sonríen, sonríen, sonríen, me sonríen a mí.⠀
Pero los pulmones no se llenan y el corazón no arranca.⠀
No son cerdos, ni siquiera peces,⠀
aunque tienen un cierto aire de cerdo y de pez:⠀
sería mejor que estuvieran vivos, y así es como estaban.⠀
Pero están muertos y su madre casi muerta distraída,⠀
y miran como bobos y no hablan de ella
Sylvia Plath




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