LA POESIA, poema de Juan Carlos Valls
Miss Ruth Brady On Bugle, Sir Alfred James Munnings.
LA POESIA
la poesía no entra por los ojos
ni por las manos
ni por algún órgano vital que el cáncer
pueda comprometer en el futuro.
hay una raíz de nombre desconocido
una sustancia sólida que emerge
de los estertores de la tierra
y espera con sigilo aquel mínimo pie
contra la hija de provincia
que entendía la luz de los postes sin luz
de la que hablará Lina de Feria
en su primera declaración del amante vivo.
la poesia tiene ese angustioso defecto
ese sonido eléctrico
esa rajadura definitiva que la compra
y la vende en mercaderías paupérrimas
en islotes para náufragos pidiendo a gritos
la sabiduría del mar y su aristocracia.
no se reproduce.
no se instala.
no se consigue en tienditas de antigüedades.
aparece como una postilla
como la quebradura de un hueso
como un choque de bisontes
en la misma llanura
donde apedrearon la primera conquista.
la poesia hiede en la hoja
se enturbia. Se fermenta.
se sirve se agita y se bebe con asco
para que sane borre y resucite.
J.C.V.
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