John Clare: Soy

Soy

Soy —pero a quién le importa, quién sabe lo que soy,

Como a un vago recuerdo me apartan mis amigos;

Soy el que se alimenta con sus propios pesares,

Que suben y se esfuman en multitud de olvidos,

Sombras en los ahogados espasmos del amor,

Y sin embargo soy, semejante a vapores

Lanzados a la nada del desprecio y del ruido,

Al océano vivo de los sueños despiertos,

Donde no hay ni sentido de la vida ni dichas,

Sólo el vasto naufragio de las cosas que estimo;

Y hasta lo más querido —aquello que más amo—

Extraño me es —por cierto, más extraño que todo.

Anhelo esas regiones no holladas por el hombre;

Un lugar en que nunca sonrió o lloró mujer;

Para vivir allí con Dios, mi Creador,

Y dormir dulcemente como dormí de niño:

Yacer sin molestar y sin ser molestado;

Hierba debajo —arriba, la bóveda del cielo.

John Clare: Soy

Traducción para Literatura & Traducciones de Carlos Cámara