DONDE NADA ES REAL, poema de Adalberto Ad Guerra

“In Elyon’s name I bid thee avaunt!”  From Allegories by Frederic W. Farrar, 1898.

DONDE NADA ES REAL

Adalberto Ad Guerra

Frente a mi casa,

donde nada es real

ni la paz ni la luz que cuento,

se detienen los trenes en la noche,

atormentados hombres viajan en busca de una flor

o en busca de algo sencillamente vivo.

Frente a mi casa los suicidas,

danzan al compás de diabólica música,

chillan de gozo bajo las máquinas que van ciegas hacia la bruma,

mañana la ciudad es noticia,

la nebulosa esperma de fama crece,

los soñadores se acuestan en las calles,

la música ahuyenta los insectos,

los pájaros del parque,

los ancianos trémulos se aferran a sus estampillas,

los cementerios, los puentes o cualquier lugar

por donde pueda entrar la buenaventura

o la muerte disfrazada de benévolo ángel del suicidio.

Nada retorna a su origen, ni tu país ni el sueño,

ni esta ciudad será mañana ciertamente la noticia

aunque me tienda en los rieles a esperar paciente

la acerada máquina del sueño.

Finísima red es la que atrapa la niebla del sueño

y a los cuerpos que van sin aparente rumbo,

que emiten sexuales S.O.S,

que adjuntan fotos a los postes del alumbrado

o se encadenan a los autos policiales,

caras jóvenes colgando de la cuerda de humo de la marihuana.

Desde mi soledad, yo péndulo estático,

los miro con cierto asombro,

los escucho sin entender palabra alguna,

veo la falsedad del ovejero acomodado en su flauta

siempre confiado en el retorno de la magistral oveja guía,

veo venir un tiempo en que intentando buscar la libertad

avanzarán a través de la noche

despertando en cárceles repletas

de locos buscadores del eléctrico alba,

que después del alba buscarán la noche con premura

para esconderse en el llanto de sus aposentos

clamando por una intoxicación definitiva,

los veo retorcerse por los alargados manicomios del alma

vomitar sobre las tumbas,

tambalearse sin encontrar una puerta que se abra

un agujero que los entierre

y así de muertos volver al consecutivo círculo

de la vida y la muerte

y de la nada que es contar los pasos que faltan

para que se los trague la deseada boca del abismo.

Puesto estaba yo antes de nacer como un péndulo

en el equilibrio ciego del tiempo,

como Dios indeciso

o como un hombre que no ha nacido nunca

pero puesto a mirar su nacimiento

desde el enfermo vientre de América,

y estaba América bajo la cegadora luz de la pobreza

que iba alumbrándole los minuciosos huesos,

y vi en las puertas de las cárceles

a carceleros perseguidos de la noche a la noche

por incesantes gemidos de mujer,

que para silenciar sus alucinaciones

se disparaban en el cráneo

y seguían gritándoles de lejos o riendo

hasta apagárseles la tormentosa maquinaria del pensamiento.

Que amontonaron innumerable basura humana

para la hoguera celestial del ascenso de sus almas

o se lanzaron de los altísimos puentes de la imaginación

hacia el vacío real del tiempo,

que creyeron haber muerto

y ningún ángel o demonio se prestó a conducirlos

por el presunto camino que hay de América al cielo.

AdG