piedras en el bolsillo
"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que lo hemos sido nosotros.
V."
El día 28 de marzo de 1941, por la mañana, a los cincuenta y nueve años de edad, la escritora Virginia Woolf se ahogó voluntariamente en el río Ouse, cerca de su casa de Sussex. Era un día frío y luminoso. Había dejado dos cartas, una para su hermana Vanessa Bell y otra para su marido Leonard Woolf,
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par La flor de las exequias
Tenía el cabello granate bermellón y la belleza de engañosa serenidad prerafaelista , llevaba la tortura y una mañana de soles velados enroscada al cuello, en la mirada una dispersión de inescrutables nubes : espejo irrebatible de las voces que amurallaban su existencia en un andar que la hacía tropezar a cada instante con su desesperada infelicidad; en su abrigo colmó sus bolsillos de piedras y desde la orilla entre los cimbreantes pliegues del rio se sumergió buscando anclarse en el fondo, en lo profundo, desdemoniando un calidoscopio de desconsuelo multiforme, dispar, enfermizo, porque la depresión a fin de cuentas es el hundimiento del espiritu , es la pesadumbre del alma, la sospecha constante de alguna belleza irrealizable, el muro donde la cabeza se sacude, fustiga y deforma sin evasión posible ni porvenir a la vista. Así murió...mirando las aguas turbias que le ahogaban la garganta hasta que los pulmones extenuados se afincaron en la derrota, dejando atrás su obra configurada en novelas , cuentos y ensayos, disputando su merito y valía en un universo donde la escritura pertenecía a los hombres.... Nació en el Londres victoriano un 25 de Enero de 1882, vivió 59 años arrastrando un mundo paralelo de indescifrables crisis nerviosas y bipolaridad, queriendo escribir sobre la vida que tenemos y la que podríamos tener,sobre la muerte y sus inimaginables abanicos ,siempre queriendo escaparse de ella misma con la nariz apretujada contra un paredon de piedra. Se llamaba Virginia Woolf y pudo ser Ofelia de Shakespeare o la flor que adorna un funeral en invierno... pero el mundo o una fuerza muy extraña querían que fuese Virginia, ¡ y Virginia fué ! ...
pantin qu'on m'a cassé."
Fernando Pessoa
Jacques Bertin
chіldren. ӏ found a sea shell and gave
it to mу 4 year old daughter and said "You can hear the ocean if you put this to your ear." Ѕhe placed the shell to hеr ear and sсreamеd.
There ωas a heгmit cгab inside and
it pinched her eаr. She never wantѕ to go bаck!
LοL ӏ κnow this iѕ entіrely off
topic but I had tο tell ѕomеonе!
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