Albis Torres, el hada de las personas menuditas se fue hace seis años

Este es un viaje al país de las personas menuditas. En realidad comienza mañana 15 de marzo, pero desde hace un buen tiempo desempolvo maletas y trato de recordar los cocimientos que aprendí en la calle Jovellar.

Descendía las cuatro pisos del edificio que hacia esquina a O y 27, pasaba por la parada de ese extraño triangulo que te lleva a cualquier otra dimensión del Vedado, -en realidad es una frontera muy fina, cruzas la calle de Infanta y vas descendiendo a barrios de callejuelas solariegas, a otro mundo…- yo cortaba por el parque de los estudiantes, y llegaba a la casita donde brindaban te, o tila, o manzanilla o sopas aguaditas de vegetales, como si el cuerpo de sus habitantes se alimentara de bibliotecas interminables, de papeles , tecleos , garabatos y audacias. Todo muy lógico si era ilógico o poema.

No tengo que hacer mucho esfuerzo, he estado tanto tiempo lejos que no vi como cambiaba el rostro, ni siquiera escuché los aullidos de la mujercita que trabajaba los guiones de radio con la misma excelencia que si fuese un poema. Me lo ha contado su hija, me lo ha contado Carlos Augusto, un poeta con quien comparto el miedo de la locura. Quizás, si logro escribir esto, vuelva a recobrar el sueño.

En esa esquina coincidíamos; la mayoría de las veces ella andaba con un príncipe menudito- que éramos todos muy finos en aquella habanera forma de detenerse en las calles, excepción del negro Vitico, Amiel el librero o Vladimir un poco cargadito-todos: Reina, Marilyn, Víctor, Carlos Augusto, Emilio, Pedro, Harold, Ernesto y hasta el bien cuerpeado de Omar parecían seres decantados de una revista mágica.

Para dar más aliento a la historia, el príncipe que nombro se llama Sigfredo y tenía con esta mujercita un royo de cintas, y tal conocimiento de los libretos y los boleros, que en casa, cuando el Moro estrenaba un vinilo pensaba inmediatamente en que lo escucharan, porque la cara embriagada que ponían avalaba a cualquier creador.

La mujercita venía de Cienfuegos adentro y yo de Matanzas colina, y nos dábamos a la poesía, ambas teníamos una hija y amábamos al Moro y como en los cuentos de menuditos no hay edad, lo mismo me ponía seria que me iba con la chica llamada Wendy- otro nombre que asegura que esta historia cierta, es completamente de duendes-a parrandear por los cines y hasta la estación de radio, compartiendo, si la época era propicia, una buena ración de salchichas vienesas, un óleo, o un concierto.


El mundo donde les ubico tiene mucha relación con las obras de Erick Johansson
y es una sordina de barco que entra al puerto de la Habana, o de barco que parte. Lo terrible llegó cuando ya estaba lejos. La madre menudita debe haber sentido como el aire se enrarecía, amanecer significaba que alguien había partido- confieso que me duele –la ex estudiante de pintura comenzó a recibir seres en las manchas de la pared, entre los libros se escondían rostros, y en los espejos un alemán de fuerte constitución le robaba a cada descuido un recuerdo, la consumía.



Nada se podía, vaciarse de saber le debe haber iluminado desde adentro, quizás, como maga de bondad le fue concedido convertirse en una onda radial, y quedarse en el espacio, quizás será escuchada cuando avance la tecnología, pues tenia secretos, demasiados apuntes, todo desorganizado porque la vida nos apura y los editores que toman riesgos son escasos, por suerte la descendencia que tuvimos se encarga de seguir desgreñando cabezas, y nada esta perdido, es la herencia de los polvos de una isla que sobrevuela …cuando se es madre se comprende que estos apuntes son escasos y debemos cuidarnos como huérfanas cuando parte un hada.

Lo que si aseguro es que mañana comienza con la muerte de Albis Torres, ocurrida hace seis años, una semana extraña hasta el 20 donde hubiésemos estando celebrando su cumpleaños.

Las personas menuditas son así, transcurren en apenas una semana, son metáfora, porque el tiempo le es totalmente incomprensible.


DIÁLOGOS ENTRE LA BRUJA Y EL ÁNGEL
V
-¿Qué es lo más importante en el amor para ti,
Ángel?
-Para mí, la libertad. ¿Y para ti, Bruja?
-Para mí, la sabiduría.
-¿Entonces por qué te rizas el pelo y te hechas
tantos polvos en la cara?
-¿Y por qué no vuelas tú con más frecuencia?
-Porque los rizos y los polvos te quedan bien.
-No en otra cosa gasto yo mi sabiduría.
IX
-Imagínate que una cuerda pende desde el cielo
frente a ti, Bruja. ¿Qué harías?
-Una cuerda no puede caer desde el cielo.
-Imagina que puede ser.
-¿Tiene un lazo en el extremo?
-¿Por qué una bruja tiene que pensar siempre
que las cuerdas tienen un lazo en el extremo?
-De lo contrario no sería una bruja.
-No, no tiene un lazo –contesto impaciente el Ángel.
-En ese caso, esperaría junto a ella.
-¿No correrías?
-No. Creo que no.
-¿Y para qué esperar?
-Porque una soga extendida desde el cielo
solo puede significar dos cosas:
un cabo en la distancia o un SOS.
-¿Qué harías?
-Aguardar.
-¿La ayuda que te brindan?
-No Ángel, no necesito ayuda.
-¿Esperar por quién te necesita? ¿Eres tan solidaria, Bruja?
-Me importa un bledo que alguien necesite ayuda.
-Entonces, ¿a qué esperar?
-Ángel querido, sólo una vez penderá una cuerda
desde el cielo frente a mí.
Si sigo de largo, pasaré el resto de mi vida
esperando que vuelva a suceder.




ESA MUJER, LO QUE QUIERE ES QUE LA MIREN

¿Quién dejó de asistir
a su deber de hombre
que esta mujer retoma cada día
con aire funerario?

Y mira sobre el hombro
suficiente
rumiando una salud
no compartida.

Pobre mujer,
me asusta su rostro
de virgen homicida.


CIENCIA FICCION

Y si llegara un hombre verde
y si llegara un hombre verde
y si llegara un hombre verde o azul
en una nave
Y si llegara.

Qué diría de mí, tan despeinada
sin adornos ni gracia.
Qué diría de todos por mi culpa.





Albis Torres
La habitación más tibia, Ediciones Mecenas, 2006.