KÖRANGAR alias KOJONAR

En las pesadillas que no describió Coleridge las imágenes se contentan de ser una sombra que al atardecer recorre la vasta Web en busca de títulos, palabras, y olores penetrantes, aun más fuertes que lo fuese la tinta sobre el papel.
Como suele ocurrir en los sueños, una ligera magnificación alteraba las cosas. Yo elogiaba autoridades, hablaba de los artistas de la plástica de los años ochenta, que tras un profundo periodo especial habían viajado, desaparecido del mapa, o agotado su maligna forma de lacerar una dictadura y se dulcifican en la desmemoria de sus contemporáneos y en el desencanto con sutiles obras, como si hubiesen muerto hace muchos años.

Bruscamente me aturdió un clamor de manifestación o de murga. Los tenia presentes, y mi cuerpo reaccionaba con un estremecimiento de adrenalina frente a su hermosa presencia. Duro poco el encuentro, debíamos hablar largo de causas, de efectos, de separaciones y búsquedas cuando alaridos humanos y animales llegaron desde el Bajo de mi blog.

Una voz gritó: “¡Ahí viene!” y después: “¡La Diosa! ¡La Diosa!”. Ninguno aplaudía, al contrario lloraban, eran la Diosa que volvía a visitarles en el destierro. Mis amigos venidos de los ochenta, agrandados por la tarima, la cabeza echada hacia atrás y el pecho hacia delante, dudaban frente a su presencia.



La diosa venia con cuatro o cinco individuos arrogantes. Uno sostenía una rama, que se conformaba, sin duda, a su amaneramiento; otro, en amplio ademán, extendía una mano que era una garra; una de las caras de habanero miraba con recelo el encovado pico de un carpintero. Tal vez excitado por nuestros aplausos, uno, ya no sé cuál, pero snob y pretencioso como todos ellos, prorrumpió en un cloqueo victorioso, increíblemente agrio, con algo de gárgara y de silbido. Las cosas, desde aquel momento, cambiaron.


Todo empezó por la sospecha (tal vez exagerada) de que La diosa y sus aduladores no sabían hablar, y menos escribir, y que cada una de mis palabras, registradas para invocar a los pintores, había sido robada. Sigilosos navegantes, avistados en lenguaje partieron a revisar el sacramento, y en efecto, punto por punto, aire y pretensión mi texto había sido trasladado al recinto sagrado de la diosa, al altar de la fauna más desfachatada del universo.



Medio siglo de vida fugitiva y farandulera había atrofiado en ellos lo humano; la luna de Yemaya y los girasoles de Chango habían sido implacables con esos prófugos. Frentes muy bajas, dentaduras amarillas, bigotes ralos de mulato o de chino, grasas abdominales descontroladas y belfos bestiales publicaban la degeneración de la estirpe olímpica.



Sus prendas no correspondían a una pobreza decorosa y decente sino al lujo malevo de los garitos y de los lupanares de las grandes capitales europeas. En un ojal sangraba una margarita, en un saco ajustado se adivinaba el bulto de una daga. Bruscamente sentimos que jugaban su última carta, que eran taimados, ignorantes y crueles como viejos animales de presa y que, si nos dejábamos ganar por el miedo o la lástima, acabarían por destruirnos.

Sacamos los ligeros teclados (de pronto hubo laptop y computadoras en el sueño) y alegremente apoyamos en ECHAP, dimos muerte a los Dioses y procedimos a lanzar el antivirus. Pero esta noche, cuídate, su sombra puede estar recorriendo tu blog.



‘La sombra de la muerte’ (1870), de William Holman Hunt, que forma parte de la exposición ‘La Sombra’, la primera gran monográfica dedicada a la representación de la sombra proyectada en el arte occidental desde el Renacimiento hasta nuestros días, formada por un total de 144 obras de más de un centenar de artistas, promovida por el Museo Thyssen-Bornemisza y la Fundación Caja Madrid.