Me están saliendo nuevas y duelen las que caen.

He tenido una semana de nubes. El Centauroparadis, Kafka, Milena, Borges, Lezama, Bonnie y Clyde han fracasado en el recuento, se han quedado chiquitos delante de mi fragilidad y permanencia. Ya domesticaron mi memoria. Antes me consolaban, ahora no me alivian.

Acabé con la pintura sin que el baño oculte los peces que nadan sobre una cortina pálida e interpuesta entre el agua y la puerta. Quizás la cortina mire como parten mis alas junto a los restos de pintura que se disuelven y enrumban el metro de cañerías, donde no hay estaciones.

Yo desciendo de esa inmensa siesta fluir madrileño y pongo los pies en tierra.
No es la estación, no es la buena. Por nada del mundo saldría a pasear en esta ciudad tan gris y fea, con sus aceras desniveladas y cagadas por los perros y tantos habitantes mutantes, testimoniando, ah que si Maupassant, cruces de parientes, o demasiada contaminación del camambert o de zona industrial. Pa’ feos tengo una maestría en photoshop.

Mi ex -analista me aconsejaría de hacer un esfuerzo, esa, aparte de su neurosis de escuchar, no se entera del resto. Primero me mutilaría los ojos, no hay arreglo, Le Havre y yo estamos definitivamente divorciados.

Hice lo necesario para homenajear al albañil que conocí y amé, si, el de la figura de bambú y los pelos lacios, negros, finos de bebe…y a parte de estropearme el cuello, ninguna capa de naranja, verde o azul cubrió la epidermis de “ese”. A cargar con el maldito, no hay remedio. Uno no se cura de “Todo”.

Habrá que pasar a otro cuento, intentar escribir en paracaídas y lanzar, desde los acantilados, las palabras con bolsillos repletos de piedras; si se asientan en el fondo del mar, puede que valgan algo cuando las descubran en los siglos venideros.

Hace años que colecciono tarots –cuando me da el chubasco, le meto a Chango y hago ofrendas al panteón africano. Coloco las cartas, una a una sobre la madera y releo los pactos, la torre que cae, el carruaje que invita, mientras Madame Bovary saca su guante y se despide, atrevida, a Londres, aunque no esté a la moda.



Hoy hablaré en clave sobre los cercanos.

Mi hija ha quitado a su príncipe azul, me inquieta que ninguna dulzura alcance a mi chiquita; Maya, la de la Isla , cree en el poemario que creamos y amazona editoras; Lala me dedica un poema . Le he regalado pollitos pa’ la sopita a Vanessa, Denka y Alexei Díaz Paz, quienes han tratado de calmar mi mal genio y, sobre todo, de bajarme los pelos parados.

El Marques de Sade estimula las sombras; es de esos hombres con quien conecto cérvico-delirante-extrapolar, y no le conozco.

Me llegó-cuando arriba X solo puede ser por correo electrónico, como un abrazo de aire- decía que llegó y veo la foto de Carlos con su hija. “Tienes los ojos más de amor que he visto en mi vida”-le respondo, “ya los viste en el noventa”, murmura. Reconozco que fueron muleta cuando la destrucción no deseada de Madrid. Los amores ancianos sirven para limpiar las manchas y advertirte del abismo, o del bache, o del tropezón, que no hay que exaltar a los malos “deseres”.

Yo, tan apática a la intimidad intimidante de los humanos, me había desnudado con el gato barcino y este me ha herido, ha destruido la neurona que me embriagaba, por puro temor del queso y del ratón en escabeche. Le tenía reservado una recogida de uvas en Montmartre, pero los mitos se van escachando, por pura excusa de papillas.

Es grata la brisa de New Orleans, deben estar fumando papiros en cualquier parte. Un hombre, desde el puerto, me regala blus et bluses azulados.

Finalmente el caos, soñé con mi abuela y mi madre y mi ex quien “enniñecía’ y ennegrecía entre paredes blancas en una isla lejana , y desperté dando palos a mi teclado. Nada, solo quedamos, yo y el papel en blanco y ese dolor inmenso cuando hay que cambiar las alas. Hay urgencia, o escribo y me salgo de aquí o maldeciré el próximo verano.