Di Marga Code

oh

2012-02-01T09:51:00.002+01:00

DABIDA

Midiala Rosales y Sol Ruiz en concierto, colgados de una estrella.

2012-02-01T08:12:00.002+01:00

Midiala Rosales
Concierto por el Dia del Amor: Midiala Rosales y Sol Ruiz. El martes 14 de Febrero, en Alfaro's. CHAMPAGNE y FRESAS incluidos, como CORTESIA DE LA CASA. Un Concierto Muyyyy Amoroso y Divertido. No te lo pierdas. Reserva tu mesa AL 786-426-6863. Cuanto antes mejor.

Yo creo en esta chica, en su voz, me gustaria escribirle canciones, es una reina!

2012-01-31T11:48:00.000+01:00

2012-01-28T08:35:00.003+01:00

No me mató el odio, el desamor, el desprecio, la humillación, la amenaza, el muro verde, la puerta rota por la mano que apretaba mi cuello, el maltrato, el abuso, la traición, ver mi holograma de amor realizado por/con otra, la plaza que dejé por bondad repleta de estandartes de feria barata y al mancebo clavando espada en una copia de naranja. La indiferencia, el rechazo, la insolencia, el agravio. No me ha matado el abandono en Madrid, sobrevivir lejos de mi ciudad, el desespero, la ansiedad, el exilio, la ausencia de mis padres, la muerte de mis abuelos, la pérdida de mi mejor amigo, la enfermedad de mi hija, mis propios poemas, el Maldicionario, el ridículo, la espera, el engaño, las cuentas de cristales, la ulcera, la puñalada trapera, el come- inocencias, la ola triste, los médicos, las pastillas, mi alma inconforme. La mano que duda, el pie que arrastra las lluvias incesantes, los inviernos morados, el silencio, las declaraciones de guerra sin beso ni abrazo para emborracharme. Lo que queda, este resto y ruina después de la batalla rusa, celebra hoy cumpleaños.
Gracias a todos por tan lindas felicitaciones.
Su Majestad La reina Margó, desde su reino en Groenlandia.

obra de Miharu Yokota

Agradecida les nombro.

2012-01-27T22:46:00.001+01:00

Erkan TORUN

No+ cierre arbitrario de cuentas en Facebook, el arte no es porno.

2012-01-26T11:20:00.000+01:00

foto de Guillermo Gonzalez Arce

Facebook se convierte, lento pero seguro, en la primera dictadura virtual del universo. Medidas arbitrarias, drásticas, donde no existe el derecho a la réplica, a disentir, con el cierre de cuentas y censuras a partir del fomento de la delación de alineados y oscuros personajillos portadores de las más bajas sayuelas de la envidia y el daño.

La red social eliminó esta semana las fotos de la campaña en solidaridad con las mujeres que han padecido cáncer. Consideró « heridas pornográficas » las fotos donde sobrevivientes del mal muestran sus senos mutilados, cicatrices en el pecho, ausencias mamarias en un grito por la dignidad y el coraje de quienes se enfrentan al quirófano, la « normalidad » después del daño que les ha tatuado para siempre.

Basados en « la necesidad » y « la dependencia »- que se aglomeran y nacen a diario con la rapidez de tema expuesto, tema olvidado- FB invitó a abandonar los correos electrónicos perso y a recibir directamente en la página FB la correspondencia privada, a lo cual muchos hicimos resistencia.

Los perturbadores cambios de la plataforma imponen un esfuerzo inútil de adaptación para mejor manejar y controlar el imperio. El último establece la perspectiva de un blog, atrapa el tiempo que se dedica a las webs personales , e impide el control de lo que mostramos, haciendo caso mínimo de la confiabilidad – lo arreglas cuando lo vio media humanidad, bajo el manto de chismes de barriada en una lista donde figura hasta cuando te levantas de la silla después de un « me gusta ».

El No like, no me gusta, no acaba de aparecer. No es un sitio de constancias y posicionamientos, es la supremacía del hipócrita, del advenedizo, del oportunista que marca tarjeta y busca muros de propaganda gratis, sin ejercer la opinión. Bastardos de la alineación.

Remarco la excelencia en la plataforma de juegos basados en pedir, siempre pedir objetos para poder avanzar, alterando el entretenimiento, machacando en el cerebro la carencia, invitando en tu nombre a quienes han decidido no hacerlo.

Exponentes de vulgo, fomentan la reaparición de cadenas: de mensajes jpg ( ni siquiera hay que teclear ) fotos con mantras sobre el alma, los principios, y la demanda « de si eres mi amigo » reproduce la « bondad social positivista » en cada muro.

A esto se prestan los recién caídos en la Web, a la filosofía barata que no molesta pero estanca el raciocinio. Tampoco voy a condenarlos porque son mayoría, es su derecho, en toda sociedad, hasta en comunidad virtual, existen quienes encienden las luces, y quienes vienen detrás con el aparato de soltar brumas.

Hace poco me enteré que era mucho más complejo, que pecaba de inocencia. Existen grupos políticos (entiéndase política todo aquello que afecta o mueve a la sociedad) que usan este método para que desfilen rápidamente, se pierdan en el muro común algunos llamados planetarios.

Están alertas, lanzan su cadena de chulerías herméticas (en su segunda acepción ) bochornosas para el intelecto, o graciosas luminosas y ahogan “mensajes”, “desparecen a personas”, impiden la divulgación de un estado de cosas, en el más puro acto de manipulación y creación de otro estado de opinión, científicamente limítrofe a la burrada. Algunos son pagados.

No voy a criticar a los que “lucen mejor calladitos”, el puterío que existe con la llamada “democracia”, imposibilita el debate sano, sin contar los que se ahorran psiquiatras y analistas proyectando carencias o volándose una cólera sorda por interpretar una palabra.

Es parte de lo que me asusta, apreciar que de terrícolas primitivos, vamos para la imposición de la mediocridad primaria.

No sabremos quién denuncia a quién, el lobo está suelto. Puedes comentar sobre política, en ciudadano libre, entonces espera a que te alcancen los cancerberos para darte una moral « A esta persona la saco de FB porque no es de mi Partido », circulan mensajes en la buhardilla, imaginen el desgaste, los repetidos reportes de abuso de toda una aglomeracion de partisanos amantes de Perico de las pelotas que esclaviza a su pueblo, y la correspondiente medida disciplinaria facebukiana, que llega a considerar obra pornografica, el tobillo entumecido por el golpe de un represor.

El tribunal siniestro de la inquisición facebukiana no tiene ojos, es una ameba apañada en el concenso de lo mediocre, lo compuesto, lo correcto, lo uniforme, lo poderoso,la ignorancia poderosa.

No tengo en mi lista de amigos a menores. No tengo idea si han creado jardines de infancia en esos lares, ayer me tocó el turno. (segunda vez, la primera fue un mancebo tendido boca arriba con un fantasmita donde debía levantarse el falo, ni genial, ni exitante, solo a tema con Halloween)

Mi página está cerrada tras invitar a mi cumpleaños el sábado 28 próximo, festejo por la era acuariana. La foto mostraba un jolgorio en un salón donde riegan espuma. Fue acompañada de más de setenta y nueve comentarios jocosos- los que pude contar hasta el cierre-y estoy de castigo, paternalmente llamada a prestar atención porque me sacan en cualquier momento de las ondas sociales.

Estoy bloqueda por ABUSADORA, fui denunciada por facebukianos que permanecen en la negación del cuerpo humano como imagen imperfecta y carcelaria de la existencia. A falta de luz me tocan las pelotas. Es la segunda vez que molesto a personas cuyo espejo les refleja incompletos o se consideran en un estado mental infantil agudo, ni hacen pipi, y menos caca porque no tienen culo.

Mis más sentidas condolencias a la brevedad de su libertad.

Estas son las palabras recogidas en el ACTA de expulsión:

Ceci est votre deuxième avertissement dû à une infraction de la
Déclaration des droits et responsabilités publiée par Facebook. Vous ne
pourrez pas publier de contenu sur Facebook pendant 24 heures.

Si vous continuez de faire une utilisation abusive des fonctionnalités de
Facebook, votre compte pourrait être désactivé de façon permanente.

Mi amigo Guillermo González Arce pasó mensaje por FB con esta imagen. Dianaparalosamigos lo pudo comentar en su muro. Les agradezco la defensa.

Heme aquí de rodillas flagelándome: no pintaré jamás un desnudo, no escribiré un poema al sexo de mi amante; no haré gráficos de seres perdidos entre la pasión y el cuerpo, porque la verdad hace daño a este monstruo de la comunicación parapetado en medio de nuestros dias,deshumanizándoles.

Vamos tíos...que les den a todos por donde se sientan.

Decreto de la reina

2012-01-25T09:39:00.000+01:00

Decreto de la reina: Quedan oficialmente abiertos los festejos por mi aniversario, al que están invitados, este sábado 28.

2012-01-25T09:36:00.000+01:00

Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño que se despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
Sabina

2012-01-21T19:50:00.000+01:00

niente è più inabitabile di un posto dove siamo stati felici.
Dio salvi l’ape regina

God save the queen

2012-01-21T15:08:00.002+01:00

EXPO de Martial Roels Artiste Peintre
Expo particulière
de 24 toiles à la "Galerie des Passions"
sous le titre
"Famille Acidulée" jusqu'au 6 février à Andrésy en Yvelines

2012-01-21T15:06:00.002+01:00

Erkan TORUN

2012-01-20T21:24:00.001+01:00

2012-01-20T14:26:00.001+01:00

he vuelto.

foto de Olja Laudanovic

BUBOK y el Centauroparadis Virtus Al

2011-06-03T11:04:00.000+02:00

LIBROS EN BUBOK
MARGARITA

Cerval, de Carlos Augusto Alfonso. 2010

Noticias del olvido, de Sonia Díaz Corrales, enero 2011.

Escombros del alma, de Odette Alonso, febrero 2011.

El árbol en el mar, de Pedro A. Assef, marzo 2011.

Apología de Margarita García Alonso, de Javier Guzmán Simón. Marzo 2011
Juan Carlos Recio. LA PASIÓN DEL IGNORANTE

2010.

Mar de la Mancha, Margarita García Alonso, junio 2010.

Maldicionario, Margarita García Alonso.

Lezamillos, MGA.

Isla-el libro imposible, Maya Islas y MGA

Señorita No y señora SI, MGA.

Garganta, de MGA.

PAGINA EN FACEBOOK

EDITIONS HOY NO HE VISTO EL PARAISO -WEB OFICIAL

AUTORES

DAVID LAGO GLEZ
OLD SPICE
LOS SONIDOS DEL SILENCIO
MEMORIAS DEL ESTE

Próximo título en preparación: ( inédito )

Alberto Lauro, DISTANTE EL PARAÍSO

VIDEOS EN YOUTUBE- lamanguita

de VACA

2011-04-07T10:55:00.000+02:00

El árbol en el mar, poemario de Pedro A. Assef

2011-04-04T10:28:00.000+02:00

EN VENTA EN BUBOK Y LIBRERIAS DE ESPAñA.

COMPRAR

Autor: Pedro A. Assef.
Portada William Rios.
Editor: Margarita García Alonso
N° de páginas: 54
Tamaño: 150x210
Interior: Blanco y negro
Maquetación: Pegado

Ensayo:Apología de Margarita García Alonso en Librerías

2011-04-03T14:25:00.005+02:00

Apología de Margarita García Alonso, de Javier Guzmán Simón
En EDITIONS HOY NO HE VISTO EL PARAISO

COMPRAR

intimidad

2011-04-03T10:35:00.002+02:00

Visita a la primavera con Frida

2011-04-02T10:17:00.000+02:00

El poeta Carlos Pintado

2011-04-02T07:28:00.000+02:00

2011-04-01T23:29:00.002+02:00

William Rios

Con Tula por Miami

2011-04-01T10:19:00.004+02:00

Gracias a Belkis, Baltazar, Karin , Apogeo... + fotos.

FUNDACION APOGEO, INTIMITY FOREVER, MARZO 31, 2011

2011-03-29T08:38:00.000+02:00

grafica WILLIAM RIOS

Galería Concepto inaugura el viernes primero de abril

2011-03-29T07:38:00.000+02:00

Barbara Perea, Directora de la Galería Conceptos invita :

El próximo viernes primero de abril 2011 se inaugurará una institución cultural comunitaria en la ciudad de Hialeah, Florida : la Galería Concepto, con el objetivo de promocionar todas las manifestaciones de las artes plásticas y de acoger los valores que se encuentran en esta ciudad sin plaza donde mostrar su quehacer artístico.

En esta oportunidad se exhibirán piezas de Sergio Lastres, Fernando Ortega, Addiel Acosta, Laura Luna, Joel Nuñez, Carlos Masis, Javier Padura y Noel Santiesteban con esculturas, pinturas, cerámicas y dibujos. En la actividad actuará el compositor y cantante Donato Poveda.

La cita es en 3068 Palm avenue.Suite B. Hialeach. 333012 , a las 8:30pm.

El árbol en el mar, poemario de Pedro A. Assef, en Editions HOy No He ViStO eL PaRaIso

2011-03-28T10:06:00.006+02:00

Salida inminente: El árbol en el mar, poemario de Pedro A. Assef; veinticinco años de creación literaria (1986-2011) en este tomo.

Es amor,
Pedro A. Assef

se parece al amor
tiene sus mismos ojos
la manera silente de besarme la boca
me acomoda en la parte más brutal de su pecho
se me va entre los dedos como el agua del mar
es incierto me llama
me revuelca en su tumba
se parece a la muerte este amor que he encontrado
taciturno sombrío
como la primavera
me ha crecido la hierba de su luz en el pecho
me quedaré a su lado
devoraré las hojas perpetuas del olvido
y la luna
y el tiempo
me reconocerán

+ en Editions HOY NO HE VISTO EL PARAISO

La portada es de William Rios

PrImAvErA

2011-03-25T10:21:00.002+01:00

William Rios

LINDEN LANE MAGAZINE: VOL 30 #1, PRIMAVERA/SPRING, 2011 Belkis Cuza Malé

2011-03-25T10:18:00.001+01:00

A magazine devoted to promote the art and literature made by Cubans living abroad.

COMPRAR

Los poemas de la mujer de Lot, de Belkis Cuza Malé

2011-03-23T09:53:00.001+01:00

Los poemas de la mujer de Lot, de Belkis Cuza Malé, edición de Linden Lane Press, Colección Poesía, Miami, 2011.

" Escapa por tu vida; no mires tras ti, ni pares en toda esta llanura; escapa al monte, no sea que perezcas."
Génesis 19:17

EL OJO DE DIOS

El ojo de Dios pasa silvando bajo mi ventana:
"Rodeado estoy de luz
y tú sólo ves sombras".

Belkis Cuza Malé

este Viernes 25 de marzo a las 7PM en la Alliance Francaise de Miami.

El mítico teatro L'Elysée-Montmartre en llamas.

2011-03-23T09:00:00.001+01:00

Se incendia "El Montmartre" , el teatro parisino en el que nació el can-can.
El edificio se construyó en 1807, con una estructura metálica concebida por Gustave Eiffel.

El mítico teatro L'Elysée-Montmartre, emplazado al pie de la famosa colina que domina París por el norte, se ha quemado hoy en un incendio que los bomberos tardaron horas en apagar.

Apareció en un relato de Maupassant y en una novela de Balzac , fue el cabaret en el que se inventó el can-can, que con los años se convirtió en uno de los símbolos del París de principios del siglo pasado. Touluse-Lautrec se sirvió de su interior para pintar algunos de sus carteles, también convertidos, con los años, en símbolos mismos de ese barrio y de París.

El Elysee Montmartre abrió sus puertas en 1807, en las faldas de la típica montaña de la basílica Sacre Coeur. Su salón de baile, hogar del cabaret Moulin Rouge, tiene una capacidad para 1.200 personas.

El edificio se describe en la obra La Taberna de Emile Zola. También se ha convertido en un templo para la música en directo, en donde han actuado figuras como Patti Smith, David Bowie y The White Stripes.

2011-03-21T12:27:00.001+01:00

Estopa - Me falta el aliento par Khollapse

Look: Primavera pAra una Infanta

2011-03-18T22:23:00.004+01:00

La Menina se ha arreglado el pelo y puesto gafas... en su look: PRIMAVERA PARA UNA INFANTA

LA INFANTA ANTES DE ENTENDER ESTA EPOCA.

en los ojos de William Rios

2011-03-18T18:13:00.001+01:00

Manny entrevista a Maya Islas

2011-03-18T18:00:00.000+01:00

Manny entrevista a Maya Islas

felicidades a los lectores de Di Marga Code

2011-03-17T14:51:00.003+01:00

ARQUITECTURA Y ARTE en el 116 , LE HAVRE

2011-03-14T22:43:00.001+01:00

Le 116

2011-03-14T21:55:00.001+01:00

Mordida por El perro, de JÁNOS SZENTMÁRTONI.

2011-03-14T16:32:00.009+01:00

Insisto en el detalle: no concibo un poemario como un bloque de cemento donde un poeta parapetado en la página, tenga el ego tan desplegado que me impida respirar la atmósfera, el mundo y hasta su propio verso.

Aunque el libro posea la mejor arena, y haya pasado cien fuegos y morteros, sólo me provoca andar de lorita repitiendo «ay qué bueno», sin que se me mueva un milímetro el epicentro, ese, al cual llega la poesía, sin proponermelo.

Cuando el que se identifica bajo El Perro , en la portada un ser neo_mitológico de los tiempos que corren: mitad humano, la otra de un canino con las entrañas en el incendio, te pone Preliminar, sabes en el momento, que si traspasas la cerca, es a tu riesgo.

Hoy, como si la hubiesen golpeado
la poesía calla, entre los bancos destrozados
de un desolado parque.
No la requiere Dios, nadie,
sólo yo insisto en suturar su herida abierta.

Inmediatamente caes, por cofradía, a ayudar a quien también se ha dado cuenta del estrecho habitat donde han dejado a los versos, y te pones a escuchar, pues has llegado a un humano sin floripondios y algo ha sucedido en la tarde lluviosa de Normandía.

Había escuchado el nombre de JÁNOS SZENTMÁRTONI , y leído algunos versos que anunciaban la presentación del libro en Miami, por Bluebird Editions , que dirige Heriberto Hernández Medina. Me fijé en esa portada de Eduardo Sarmiento, y supe que no estaba simplemente ilustrando poemas, que su línea iba a cierto fuego que le estremecía. Lo que es, sin dudas, el primer acierto. Ver un tomo y tener deseos de poseerlo. Yosie Crespo, con la delicadeza que tienen las poetisas para la entrega , me lo hizo llegar con la urgencia del recomendado y cuánto le agradezco. Este es un poemario para garabatear, un respiradero en ese mar sardinero de poemas a cuatro anzuelos, un libro para guardar.

Para que conozcamos algo de la armonía esta este libro, humanidad y violencia, sencillamente puestas en el verso. Creo que se ha comido las rejas, todos los encierros para cumplir su misión poética: ser un hombre que conmueve, presagia, alimenta a todos los que poseemos los « ojos atrofiados por las computadoras», y «nos codeamos en el cinematógrafo de Dios».

Estoy en la búsqueda de estos momentos, perdida en los poetas ingleses, salvada en lo que he llamado «la poética del Este», desde hoy con János . Poética cercana, filamento que me une a la Europa y a las emociones maduras del Continente que sabe de totalitarismos y otras guerras del hombre contra la mohosa existencia.

La capacidad 'brechtiana' que encuentro en estos poetas me sumerge; con ella he aprendido a dejarme permear y ser ojos; ojos que relatan dejándose arrastrar por la vida, como una partícula sin pretensión que resuena, y ennoblece en un Café de la plaza Moricz. El café que puede sanar.

Sí, es un milagro y sucede en el Este , donde «Me bastará un botón del abrigo/ que retorcía confundida,/ un cabello, que de su cuello/ cae en estas palabras.», para poder explicarles cómo hace Jánoz a su hija Ana, Yo y la revolución:

«Ella me mira sin entenderme, confusa
No sabe que es la vergüenza
que me hace errar en estas hojas
como en un mar humeante.»

Cuatro son los tópicos del poemario: I-!Qué salida, qué comienzo!; II- Balada con bastidores banales; III -Muerte y resurrección del oráculo; IV -Da vueltas un Ángel; y es un acierto. Me gustan los poetas que imaginan sus libros como si tuvieran un plan secreto, y construyesen un laberinto, iluminados, quizás hasta tímidos, frente a lo que osan nombrar.

Pero qué nombra Janos? pues a su perro, su casa, los abuelos, el Amor_ su madre quien le mira , 'en los senos la baba de caracol'que ha dejado el amante_ o el león y su rugido: «Y viene otra vez el león. / Rey perezoso de las sabanas/ sabemos lo que marcó con su orina. /La patria , se la arrancaron»; bajo un Consejo, el de cuidar «las palabras nuestras del pasado/ que flotan todavía en las nubes de tu vestido».

Sin dudas , un excelente poemario de un excelente poeta,caído en el caribísimo Miami como un Odiseo: «allí, generalmente, está sentadito a pie del mito, un rey parafernalia: un hombre sin milagros», a quien saludo desde mi Maldicionario por esa correa fina que no atará a ningún animal, por la autenticidad del hombre frente al perro enfermo que duda en matarlo, y porque me restaura «como si estuviera en campos húngaros, / entre hogueras de pastores, faldas de campesinas/ con colores que parecen incendiados,/ entre espigas doradas,/ por algún lugar lejano, en el patio de una que brilla/ como estrella, donde mi madre quizás vive todavía/ y donde -!lo siento!- abre sus alas finas el llanto/ de una flauta.»

Agradecida a Yosie Crespo de este regalo; a JÁNOS SZENTMÁRTONI , Heriberto Hernández, los traductores María Teresa Reyes, Gyorgy Ferdinandy, a Manny Lopez quien lleva con Proyect Zu estos libros a la ciudad, y a Eduardo Sarmiento por esos dibujos tan buenos que muerden en El perro.

Foto del Lanzamiento, organizado por PROJECT ZU, bajo la dirección de Manny Lopez. PROJECT ZU

JÁNOS SZENTMÁRTONI: (Budapest, 1975) Después de terminar sus estudios en la Universidad Eötvös Loránt, se desempeña como redactor de Magyar Napló (Diario Húngaro), revista de la Asociación de Escritores Húngaros.
Ha publicado los volúmenes de poesía Soledad ancha, como el camino (Ediciones Stádium, 1995), El oráculo (Ediciones Tevan, 1998), Aquí, en el papel blanco (Ediciones Szépszalon, 2001), El otro padre (Ediciones Stadium, 2005), El helicóptero de Ulises (Ediciones Parnasszus, 2008) y Balada con bastidores banales, poesías escogidas (Ediciones Stádium, 2010) y el libro de ensayos Barca viva (Ediciones Magyar Napló, 2004)
Sus versos han sido traducidos a varios idiomas. En español, figura en la antología Tendré un helicóptero (Ediciones Isla Negra, 2006. Ha recibido, entre otros, el Premio Nacional József Attila, en el año 2007. Es desde el año 2004 presidente de la Sección Lírica, y desde el 2010 presidente de la Asociación de Escritores Húngaros.

Elena Tamargo

2011-03-14T09:34:00.001+01:00

Una ayuda para Elena Tamargo
par Manny Lopez,

Amigos

Esta carta va dirigida a todos ustedes, amigos, organizaciones, fundaciones, ligas, sociedades religiosas y cualquier entidad, que esté dispuesta a colaborar con la escritora Elena Tamargo, quien para su curación será sometida a una cirugía, el próximo 13 de abril, que no está amparada en su totalidad por su Seguro.
Yo, como amigo de Elena, y en nombre de todos los demás amigos que la respetan y la quieren, me pongo al frente de esta campaña, para recaudar, de manera urgente, los fondos para este proceso.
La cirugía consiste, en un primer paso, en retirar los restos de tumor que quedan en su cuerpo, parte que el seguro asume, pero en un segundo paso, Elena requiere de una restauración en la zona afectada, con células frescas de su propio cuerpo. A pesar de no significar esto un lujo, es considerado por el Seguro una Cirujía Estética, y no lo cubre. Los prestigiosos doctores que llevarán a cabo esta operación, son el Dr. Ricardo Estape MD and Troy Gatcliffe, MD, del South Miami Gynecologic Oncology Group, encargado de la primera parte, y la Dra. Deidre Marshall, que hará la Bilateral Sartorius Flaps, fase de la cirugía para la cual necesitamos su apoyo.

Amigos, la ayuda que ustedes puedan darle a este caso es muy importante y nuestra poeta Elena Tamargo, su hijo Nazim y yo, y seguramente muchas más personas, sabremos agradecerla.

Sinceramente,

Manny Lopez
786-443-5872

Para enviar por correo-
Elena Tamargo
6415 SW 129 Place # 2410
Miami, FL. 33183

Para depositar directamente-
Wachovia Bank
Routing # 067006432
Account#1010287364464

COPIO EL MENSAJE DE BELKIS CUZA MALE PORQUE NO ES LA PRIMERA VEZ QUE SE HABLA DEL DESAMPARO DE MUCHOS ARTISTAS EN EL EXILIO.

Belkis Cuza Malè/ Creo que es hora, querido Manny, que pensemos todos en una institución nuestra que apoye a los artistas y escritores cubanos del exilio, que pueda dar una mano en momentos como estos, y también ayude con grants, becas, fondos, etc, etc. Unidos podemos lograr muchas cosas y aliviar las necesidades de esa gran mayoría que vive el exilio doble: desamparados, sin empleos, sin promoción de sus obras, sin seguro de salud, sin nada. Ojalá sea posible.
Cuenta conmigo, para la operación de Elena.
Un beso y muchas bendiciones

2011-03-14T08:34:00.000+01:00

Cortesia de Sandor Valdes

la reina y la moda

2011-03-12T10:38:00.000+01:00

2011-03-11T10:56:00.000+01:00

par William Rios

2011-03-09T17:02:00.002+01:00

El editor Robert Giroux le preguntó en una ocasión a T. S. Eliot si estaba de acuerdo con el famoso dicho de que la mayoría de los editores son escritores fracasados. Eliot se quedó un rato pensativo, para finalmente contestar: “Sí, supongo que algunos editores son escritores fracasados, pero es que también lo son casi todos los escritores”

2011-03-09T16:55:00.001+01:00

"No es necesario que salgas de casa. Quédate junto a tu mesa y escucha atentamente. No escuches siquiera, espera sólo. No esperes siquiera, quédate totalmente en silencio y solo. El mundo se te ofrecerá para que le quites la máscara, no tendrá más remedio, extático se retorcerá ante ti". Ivan Klíma a Kafka

una mierda, así de simple

2011-03-09T16:29:00.002+01:00

"Cuando lees algo y no te toca el corazón es que es una mierda, así de simple".

Dan Fante

Como en la Biblia

2011-03-09T12:43:00.003+01:00

Como en la Biblia, también en la historia de la literatura la piedra que un día desecharon los arquitectos termina a veces convertida en piedra angular.

"La poesía no está en el tema ni en las palabras usadas como ornamento. El lenguaje poético tiene una naturaleza musical propia. Yo no sé lo que sé hasta que no me lo dicen mis propias palabras" Gamoneda.

"La gran poesía", dice Marí, "es una mezcla de pensamiento, sentimiento e imaginación que exige una disposición especial, un ejercicio mental que muy pocos están dispuestos a hacer porque la satisfacción que produce no se mide en utilidad. Por eso, como dice Francisco Brines, la poesía no tiene público, tiene lectores".

El 'big bang' de la poesía moderna
'Matemática tiniebla' reúne por primera vez las revolucionarias ideas estéticas de Poe, Baudelaire, Mallarmé, Valéry y Eliot - Con ellas nació la lírica del siglo XX

Russian Matryoskhas- Lana Wynne

2011-03-09T09:34:00.003+01:00

Por Lana Wynne

SOUTH BEACH CHAMBER ENSEMBLE Conciertogratis/ free Concert

2011-03-09T08:49:00.004+01:00

Concierto del SOUTH BEACH CHAMBER ENSEMBLE con Antonia Wright (video artist), La Guardia (hip hop artist), Vincent Onokurte (Nigerian dancer/drummer) y Carlos Pintado (writer)

JUEVES 10 maZO · 20:00 - 21:30

Coral Gables Museum/Museo de Coral Gables
285 Aragon Avenue
Coral Gables, FL

a SOUTH BEACH CHAMBER ENSEMBLE concert with Antonia Wright (video artist), La Guardia (hip hop artist), Vincent Onokurte (Nigerian dancer/drummer) y Carlos Pintado (writer)

Recuentos y decreto de primavera de la reina Margarita

2011-03-07T13:15:00.000+01:00

Mark Ryden

Mi reinado se estremece. Salí de mi comarca, volé con el pánico de toda incivilizada e inmovilizada en el hielo infecundo, hacia la ciudad que agrupa a los de mi raza, de cuya traza había perdido consciencia, de tan descarriado que se me ha impuesto el destino.

Parece que el mundo cabe en Miami,y me cuadré del susto una temporada. Ni una palabra que no hubiese digerido, ni una respiración que delatara las riquezas que había traído del nuevo continente ha salido de mi boca.

Mi breve estancia en la vida, me acercó a semejantes, mareados frente al Caribe, ese mar que brujulea la suerte según cierto islote, cierta brisa que anuda una piedra en su pecho. Algunos quejumbrosos minimizan la belleza y desconocen que es patear el suelo donde domina otro idioma.

Manny Lopez es buceador de ese mar, y rescata los restos de los poetas enterrados en vida por sus contemporáneos; atrapa filamentos y los pega, a la vista de todos, del cometa o la estrella, porque cuando todo sea cuento, cuando ni el polvo del hueso chille, esa brevedad fulgurante nos salva.

Manny es un aparte en la creación, es de esos seres inabarcables en la bondad que nombran a los apestados. Agradecida le deseo una lluvia de meteoritos que desempolve consciencias.

Dormí siete noches entre libros , sábanas y cortinas rojas, el cuchillo en la puerta, en la ventana, resguardando la persiana entreabierta donde Carlos Pintado espanta el diente, la mordida de los caballeros de la sombras, o de la dama que acecha a los poetas entretenidos en la aspereza de la madera que corta o alivia en un segundo, depende, depende cuando quiebra.

Tuve un Mayo que me ofreció en un sobre la identidad para que nada me detuviera, mientras se ocupaba de adoptarme en familia. Carlos, Manny y Mayo en el prado de Miami, poniendo semillas y casa, donde escasos perros se atreven a cruzar el andén de la puerta.

Ser familia o amigo desconcierta porque deja lanzada que perfora cuando se instala la ausencia.

Había orden de que no dejara testimonio de mi zona oscura donde el Hombre ya no existe y los fantasmas de Europa se muerden el cráneo con aparente delicadeza afrancesada, su chic, su savoir vivre desmembrando el instinto y el alma. Y yo les evitaba, porque entendía, a su vez, que en los meridianos apacibles es inútil fijar la escarcha.

Recuerdo verme frente a las naves de la Feria donde se multiplicaban los rituales, y las sonrisas mordían los lomos de libros. Había firmantes y leedores, esa especie que sonroja a la estatua que sostiene la manzana, ajena del programa oficial, completamente divorciada , en su poesía.

Recuerdo al jinete ofuscado con su yegua peroxidada virándome la cara en aquel parque, al mediodía, como si estacara desniveles y deja s s ss sss que zumban en la huida. Recuerdo la decepción de no hallar extraterrestres en la vasta ciudad, solo humanos retocando triángulos con el sideral miedo de pertenecer a la tierra.

Recuerdo la cercanía de las siete. Mi salida entre gatos. Aseguro que me esperaban, con mi experiencia de callejera, idéntica en la búsqueda del plato que alimenta, idéntica en la piel que se deteriora con esta lluvia corrosiva de la indiferencia.

Recuerdo que venía Karin, con sus bolsas repletas de papeles sin hacer y cremas de malanga. Recuerdo que se perdía, a la misma hora, en las mismas callejuelas porque solo la guiaba la avenida de los álamos gigantes, que en noviembre pierden una que otra hoja y les da por perseguir, en luna llena, a los habitantes que sueñan, convencidos de que despertarán con una esperanza verde en las abiertas palmas de la mano.

Recuerdo que mi ojo insomne recibía en el centro del pecho informaciones de cada ojo que aparecía, y confesaba. , por esa confianza que destilan las reinas extranjeras, las sin tierra, desposeídas. Recuerdo a Delio probándose mis botas, a la chica que cantaba y a tantos visitantes de segundos sin hora.

Hubo quien supo que podía sentarse a mi mesa porque no sería encerrado en el espeluznante cuerpo amaestrado de la comunidad y sus leyes de lo bien o mal dicho.

No tenía carro, ni teléfono y no pude avisar cuando me dejé fornicar por el deseo de que mi hija viera esta ciudad, o cuando me paseaba sola, irremediablemente rodeada de voces con acento del país que perece bajo los cayos de la Florida. Mi madre ahí, y yo bajo el mismo sol, en la burbuja.

Hubo noches con los Manueles, el Vazquez, y el de la finca; en casa de Sindo un banquete de margaritas bajo la voz de Gabriel, capaz de provocar lagrimas y hubo quienes perdieron el habla y aún traduzco.

Gocé lo lindo con el viejo del Versalles, con los sobrinos que me contaban a mis padres como si fuesen Grimm hablando de la colina donde siempre permanecerán ancianos, sin entender que cabos ata su hija, tan desprendida de la tela.

Cómo puede una reina leer versos con tanta emoción, si solo desea escuchar que alguno sobrevive en lengua de otro humano? Así fue como Heriberto aceptó desplazarse vertiginosamente en el túnel de mi desequilibrio armónico , donde lo imprevisible florece en plaza. Maldicionario y Lezamillos fueron en lengua de Miami, en el turno de mi otro .No fui por nada, si fue un éxito.

Recuerdo con intensidad los parasoles azules en la playa, la arena – aquí la costa es de piedra brava- y el sol que me sacaba veinte inviernos rigorosos, mientras el pelo se ensalobraba porque conoce ese mar azorado y azul del caribe, y las calles, los puentes, los rascacielos, los cruceros, los palacetes, la bodeguita, el aguacate, el tamal materno.

Recuerdo a Belkis con su miedo a las aguas mostrándome el fondo del canal, para que apresara mejor a la tierra con la que pintaríamos un muro; para Baltazar una pared que sostuviera el pánico de las poetisas que deambulan al lado de las corrientes. Y a Elena en hada sabia , sonriéndome desde el abismo de la sala.

Lloré, siempre lloro un poco cuando me muevo. Hasta ahora por el desplazamiento que despierta el día en que no pude regresar a casa, y perdí a la muchacha que fui. Lloré por los que no pude acercar, y me han mostrado en las semanas que siguen que había querer. Temo que pronto lloré por el hueso que no responde y oxida en el estancamiento de esta ciudad ruinosa. Lloré, siempre lloro un poco cuando me muero.

Luego he callado, como si lo aprendido, lo hallado fuese un vestido precioso, oro y perlas en el poro, como si no quisiera dañar la calidez que poseí en Miami beach.

En este tiempo , tres meses a lo sumo, fui desprendiéndome, otra vez, de la vida. Hice libros y dibujé para cercanos de quienes admiro el talento. También sufrí persecuciones por quienes juzgaron mis actos de poco originales y mezclaron la ambición, el dinero y la fama a una simple andada entre los Hombres.

Mi reino cada vez más extenso, sin súbditos ni seguidores abriga por temporadas, -si es que puede proteger mi escasa piel agujereada- hasta hoy que he decidido verles de nuevo como niños que merecen teta y desvelo hasta que se quieran.

Jamás dejaré de planear sobre aquellas lagunas de Miami que desnivelan el avión sobre palmares y ponen el corazón en su lugar. Mil gracias.

DECRETO PARA LA PRIMAVERA DEL 2011

Decreto pues en esta primavera cercana, que busquen el polen necesario, pues su reina no soporta verles perturbados e infelices con todo o casi nada de lo que fue una semana.

Margarita, Su majestad, reina de Groenlandia.

Alejandra Pizarnik

2011-03-06T21:33:00.002+01:00

Densidad

Yo era la fuente de la discordancia, la dueña de la disonancia, la niña del áspero contrapunto. Yo me abría y me cerraba en un ritmo animal muy puro.

En la oscuridad abierta

Si la más pequeña muerte exige una canción debo cantar a las que fueron lilas que por acompañarme silenciaron sus fuegos cuando una sombra configurada por mi lamento se refugió entre sus sombras.

El despertar

A León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones que queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es o nunca jamás o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas del sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

La oscura

¿Y por qué hablaba como si el silencio fuera un muro y las palabras colores destinados a cubrirlo? ¿Y quién dijo que se alimenta de música y no puede llorar?

Ignoria: William Carlos Williams - Asfódelo

2011-03-06T21:31:00.000+01:00

Ignoria: William Carlos Williams - Asfódelo: "Del asfódelo, esa flor algo verde, igual que un botón de oro sobre su tallo bifurcado —si no fuera porque es verde y leñoso—..."

Del asfódelo, esa flor algo verde,
igual que un botón de oro
sobre su tallo bifurcado
—si no fuera porque es verde y leñoso—
yo vengo, querida,
a cantarte.
Vivimos mucho tiempo juntos
una vida llena,
si quieres,
de flores- Así que
me alegré
apenas supe
que también había flores
en el infierno.
Hoy
estoy lleno de la memoria borrosa de aquellas flores
que a los dos nos gustaban
incluso esta pobre
cosa descolorida
—la vi
cuando era un niño—
poco apreciada entre los vivos
aunque los muertos la ven,
preguntándose entre ellos:
¿ Recuerdo algo
que estuviera modelado
como esta cosa?
mientras nuestros ojos se llenan
de lágrimas.
De amor, constante amor
contarán que
aunque demasiado débil un baño de carmesí
le da color
para hacerla totalmente creíble.
Hay algo,
algo urgente
que debo decirte a ti
y sólo a ti
pero que debe esperar
mientras bebo en
el goce de tu cercanía
quizá por última vez.
Y así,
con el miedo en el corazón,
dejo que pase el tiempo
y sigo hablando
porque no me atrevo a detenerme.
Óyeme mientras hablo
contra el tiempo.
No durará
mucho
He olvidado
y veo sin embargo con bastante claridad
algo
central en el cielo
que
¡Un olor
emana de él!
¡Un olor dulcísimo!
¡Madreselva! Y ahora
llega el zumbar de una abeja
y toda una marea
de memorias hermanas.
Sólo dame tiempo,
tiempo para recordarlas
antes de que deba hablar.
Dame tiempo,
tiempo
Cuando era muchacho
tenía un libro
al que, de tanto en tanto,
agregaba flores prensadas;
luego, tras cierto tiempo,
tuve una buena colección.
El asfódelo,
agorero,
entre ellas.
Te traigo
resucitada,
la memoria de esas flores.
Eran dulces
al prensarlas
y retenían
algo de su dulzura
por largo tiempo.
Es un curioso olor,
un olor moral,
éste que me trae
cerca de ti.
El color
fue lo primero en irse.
Tuvo que llegarme
un desafío,
tu querido ser
mortal como yo lo era,
¡la garganta del lirio
ante el colibrí!
La riqueza sin fin
pensé,
me tiende sus brazos.
Mil tópicos
en un florecer del manzano.
A sí misma
se dio de buena gana la tierra generosa
¡El mundo entero
llegó a ser mi jardín!
Pero el mar
que nadie cultiva
también es jardín
cuando el sol lo hiere
y las olas
despiertan.
Lo vi
lo mismo que tú
cuando hace avergonzar
a todas las flores.
Además, allí está la estrella de mar
endurecida por el sol
y las otras hierbas
y algas marinas. Sabíamos esto
y lo demás acerca suyo
porque nacimos junto al mar,
conocimos sus setos rosa
al mismo borde del agua.
Allí crece la malva coral,
y cuando es época
las frutillas
y allí, más tarde,
fuimos a recoger
la ciruela silvestre.
No puedo decir
que llegué al infierno
por tu amor
pero muchas veces
me descubrí allí
al ir en tu búsqueda.
No me gustó
y quise estar
en el Cielo. Óyeme.
No te alejes.
Aprendí mucho durante mi vida,
en los libros
y fuera de ellos
acerca del amor.
La muerte
no marca su fin.
Hay una jerarquía
que puede ser recorrida,
creo,
en su servicio.
Su galardón:
es una flor mágica;
un gato de veinte vidas.
Si nadie viene a ponerlo a prueba
el mundo
saldrá perdiendo.
Ha sido
para ti y para mí
como el que vigila una tormenta
viniendo sobre el agua.
Estuvimos
año tras año
frente al espectáculo de nuestras vidas
con las manos juntas.
La tormenta desenvuelta.
El relámpago
juega sobre el filo de las nubes.
Hacia el norte el cielo
es plácido,
azul en los arreboles
mientras la tormenta crece.
Es una flor
que pronto alcanzará
el máximo de su florecer.
Bailábamos,
en nuestras mentes,
y leíamos un libro juntos.
¿Recuerdas?
Era un libro serio.
Y así los libros
entraron en nuestras vidas.
¡El mar! ¡El mar!
Siempre
cuando pienso en el mar
me viene a la mente la Ilíada
y el yerro público de Helena
que engendró el poema.
De no haber sido por él
no hubiera habido poema y el mundo,
si hubiésemos recordado
esos pétalos carmesí
desparramados sobre las piedras,
lo hubiera llamado simplemente
asesinato.
La orquídea sexual que floreció entonces
enviando a tantos
hombres
desinteresados a sus tumbas
les dejó su memoria
a una raza de locos
o de héroes
si el silencio es una virtud.
El mar solo
en su multiplicidad
guarda alguna esperanza.
La tormenta
resultó abortada
pero nosotros seguimos
tras los pensamientos que ella despertó
para
cimentar de nuevo nuestras vidas.
Es la mente
la mente
que debe ser curada
antes de la intervención
de la muerte
y se volverá otra vez
un jardín. El poema
es complejo y también el lugar que hay hecho
en nuestras vidas
para el poema.
El silencio puede asimismo ser complejo también
pero no se llega lejos
con el silencio.
Empieza otra vez.
Es como el catálogo
de naves en Homero:
ocupa el tiempo.
Hablo con figuras
lo suficiente, los vestidos
que llevas puestos también son figuras,
no podríamos encontrarnos
de otro modo. Cuando hablo
de flores
es para recordar
que en un tiempo
fuimos jóvenes.
No todas las mujeres son Helena,
ya lo sé,
pero tienen a Helena en sus corazones.
Querida mía:
lo tienes en el tuyo, por eso
te amo
y no podría amarte si no fuera así, de otro modo.
Imagina que ves
un campo hecho de mujeres
todas de un blanco-plata.
¿Qué habrías de hacer
sino amarlas?
¡La tormenta estalla
o se disipa! y no es
el fin del mundo.
El amor es algo más,
o al menos así lo pensé,
un jardín que se expande,
aunque te conocí como mujer
y nunca pensé de otra forma,
hasta que el mar entero
haya sido tomado
y todos sus jardines.
Era el amor del amor
el amor que devora todo el resto,
un amor agradecido,
un amor a la naturaleza, la gente,
los animales,
un amor que engendra
la gentileza y bondad
que me movieron
y eso fue lo que en ti yo vi.
Debí haber sabido
aunque no lo supe,
que el lirio del valle
es una flor que causa mucho mal
al que la sopla.
Tuvimos nuestros hijos
rivales en la furiosa arremetida general.
Los dejé a un lado
a pesar de cuidarlos
tanto como un hombre
puede cuidar a sus hijos
en la medida de mis luces.
Tú lo entiendes
tenía que encontrarte
después de lo que pasó
y tengo todavía que encontrarte.
Amor
al que también tú reverenciarás
conmigo;
una flor
una flor muy frágil
será nuestra alianza
y no porque
seamos demasiado débiles
para actuar de otro modo
sino porque
en la cumbre de mi potencia
arriesgué lo que debía hacer,
para probar que no obstante
nos amamos
mientras mis huesos sudaban
porque no podía gritártelo
en el acto.
Del asfódelo, esa flor algo verde,
yo vengo, mi amor,
a cantarte!
Mi corazón revive
cuando piensa que te trae noticias
de algo
que te concierne
y concierne a muchos hombres. Mira
lo que se hace pasar por nuevo.
No lo encontrarás allí sino
en los poemas despreciados.
Es difícil
obtener noticias de los poemas
aun cuando los hombres mueren miserablemente todos los días
por carecer
de lo que se encuentra allí.
Oyeme
que también a mí me conciernen
y a cada hombre
que quiere morir en su cama pacíficamente
reconciliado.

Apshodel, That Greeny Flower, Libro primero
Versión de Jorge Santiago Perednik

El Penthouse de Heriberto: BEWARE OF ARTISTS

2011-03-06T12:28:00.001+01:00

El Penthouse de Heriberto: BEWARE OF ARTISTS: ". ¡CUIDADO CON LOS ARTISTAS! Se mezclan con toda clase de gente y, por tanto, son mucho más PELIGROSOS… ."

Project Zu: "Te quedan cinco minutos", un regalo de Elena Tamargo

2011-03-04T14:47:00.000+01:00

Project Zu: "Te quedan cinco minutos", un regalo de Elena Tamargo

ERECTIO -Le Havre

2011-03-04T14:09:00.008+01:00

GALERIA DE FOTOS

le 116
116 rue Jean-Jacques Rousseau 76600 Le Havre

Amaury Morisset
Laura Pérez garcia
Aldéric Trével

La colonie du sextant

Erectio, del 1 al 18 de marzo 2011.
Horaires d’ouverture : du lunes au sabado de 14h à 18h.

del vernissage

2011-03-04T14:05:00.003+01:00

ERECTIO
Le 116/lieu de création

Du 1er au 18 mars 2011
Vernissage le jeudi 3 mars à 18h30

Le 116/lieu de création, 116 rue Jean-Jacques Rousseau,
76600 Le Havre

la Antología

2011-03-04T12:14:00.003+01:00

Héctor Hernández Echeverría lee en el País Vasco, la Antología de la poesía cubana del exilio compilada por Odette Alonso y que acaba de ser publicada por Aduana Vieja (Valencia, España) con uno de mis cuadros en la portada.

La antología, considerada la más completa hecha hasta ahora fuera de Cuba, está a la venta con muy convenientes y atractivos descuentos en: PUBLIBERIA

Sueños rotos

2011-03-04T12:13:00.000+01:00

Sueños rotos

Hay gris en tus cabellos;
los jóvenes ya no se quedan sin aliento
a tu paso;
acaso te bendiga algún vejete
porque fue tu plegaria
la que lo salvó en el lecho de muerte.
Por tu bien -que ha sabido de todo dolor del corazón,
y que ha impartido todo el dolor del corazón,
desde la magra niñez acumulando
onerosa belleza- por tu solo bien
el cielo desvió el golpe de su sino,
tan grande su porción en la paz que estableces
con sólo penetrar dentro de un cuarto.

Tu belleza no puede sino dejar entre nosotros
vagos recuerdos, recuerdos nada más.
Cuando los viejos se cansen de hablar, un joven
le dirá a un viejo: «Háblame de esa dama
que terco en su pasión nos cantaba el poeta
cuando ya su sangre debiera estar helada por los años».

Vagos recuerdos, recuerdos nada más.
Pero en la tumba todos, todos se verán renovados.
La certidumbre de que veré a esa dama
reclinada o erecta o caminando
en el primor inicial de su feminidad
y con el fervor de mis ojos juveniles,
me ha puesto a balbucear como un tonto.

Era más bella que cualquiera
no obstante tu cuerpo tenía una tacha;
tus manos pequeñas no eran bellas,
y temo que has de correr
y las hundirás hasta la muñeca
en ese lago misterioso, siempre rebosante
donde todos los que cumplieron la ley sacra
se hunden y resurgen perfectos. Deja intactas
las manos que besé,
por bien del viejo bien.

Muere el último toque de media noche.
Todo el día, en la misma silla
de sueño a sueño y rima a rima he errado,
en charla incoherente con una imagen de aire:
vagos recuerdos, recuerdos nada más
William Butler Yeats

2011-03-04T10:20:00.000+01:00

Treinta establecimientos madrileños centenarios

! a EMBRIOGÉNESIS y Nanorrelatos!: Nanorrelatos, microrrelatos y picorrelatos

2011-03-04T10:19:00.000+01:00

! a EMBRIOGÉNESIS y Nanorrelatos!: Nanorrelatos, microrrelatos y picorrelatos: "p { margin-bottom: 0.08in; } Telaraña Atrapó sus sueños de Ícaro. Cuento de miedoEl teléfono de la ducha sonó a media noche. La distanci..."

esta noche "Erectio"

2011-03-03T09:33:00.003+01:00

‎"On dit qu'Ulysse, assouvi de prodiges, pleura d'amour en voyant son Ithaque."

Exposition "Erectio"
EN Le 116/ lieu de création 116 rue Jean-Jacques Rousseau 76600 Le Havre
Date/hORA : jeudi 3 mars 2011 18:30

Qu’est ce que l’architecture ? En écho à cette interrogation, Le 116/lieu de création propose l’exposition « Erectio », mot latin signifiant l’action de dresser, d’ériger, de lever. Des impressions d’architecture développées par Amaury Morisset, Aldéric Trével, et Laura Pérez Garcia.

2011-02-26T13:51:00.003+01:00

cinco exiliadas

2011-02-26T11:55:00.000+01:00

Nina Berberova, Clarice Lispector y Clara Campoamor. Abajo, Elena Poniatowska y H. Arendt

Cinco visiones de escritoras exiliadas, de Elena Poniatowska

Los poemas de la mujer de Lot, de Belkis Cuza Malé.

2011-02-26T09:58:00.003+01:00

Acabadito de salir: LOS POEMAS DE LA MUJER DE LOT, de Belkis Cuza Malè, acabado de publicar por la editorial Linden Lane Press.

La edición impresa en papel de brillo, ilustrada con las flores a todo color que conforman una de las tematicas recurrentes de la obra de Belkis, puede comprarse AQUI.

Los que adquieran la edición impresa reciben la digital gratis. También pueden solicitar la digital por el precio de $3.99.

Mañana es Navidad, de Sindo Pacheco en Amazon

2011-02-24T11:17:00.002+01:00

Un retrato del llamado Período Especial en Cuba, a través de las peripecias de una familia para sobrevivir. Alberto, su esposa Miriam, la pequeña Elizabeth, hija de la pareja y un cerdo que crece y alimentan en la bañadera de la casa, diseñan la marcha de una narración lineal, sin sobresaltos, aunque sí angustiosa, en la que prima el diálogo crudo, el desamparo y el desánimo, por sobre las descripciones. La atmósfera del libro es delirante, la narración atrapa al lector que busca saber el desenlace, que como la lógica indica, debe ser el sacrificio del marrano. El autor recrea muy bien cómo el impacto de las necesidades materiales hace mella en las relaciones de familia. En otros episodios, Alberto, que es profesor, es asediado por un estudiante, que se resiente del fracaso del socialismo. Sin embargo llama la atención que los personajes que conducen la narración no se preguntan por qué tienen que vivir de esa manera. No hay culpables, no hay reclamos, apenas asumen lo que les ha tocado confrontar y sólo aspiran a que mañana no sea como hoy. De Mañana es Navidad: “Hacía tiempo que venía haciendo cosas en contra de su voluntad. En contra de su voluntad iba en bicicleta a la escuela. En contra de su voluntad pagaba cincuenta centavos por aquel almuerzo escolar de arroz con cuatro granos de frijoles nadando en un agua casi transparente. En contra de su voluntad estaba criando un puerco en el baño de su apartamento, cuya peste se cogía todas las habitaciones. Le parecía encontrar la peste a puerco en todas partes, y solía olerse las manos y los brazos. El pueblo entero estaba lleno de puercos y olía a cochiquera, a sancocho, a comida fermentada y a desperdicios… Aunque él se estaba quejando demasiado. ¿Todo el mundo no estaba en la misma situación? ¿No se había hecho un llamado a resistir?”

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Sindo Pacheco (Cabaiguán, Cuba, 1956) Premio El Caimán Barbudo (1990). Ha publicado Oficio de Hormigas (cuentos, 1990) Premio Abril; y las novelas Esos Muchachos y María Virginia está de Vacaciones. Esta última recibió el premio latinoamericano Casa de las Américas, el premio anual La Rosa Blanca que concede la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, y el Premio de la Crítica a las mejores obras publicadas en Cuba durante 1994. En 1995 recibió el premio Bustar Viejo, de Madrid, España, por su cuento Legalidad Post Mortem. Cuentos suyos han aparecido en las antologías Cuentos de la Remota Novedad, Los muchachos se divierten, Diana, Fábulas de ángeles, Antología del cuento espirituano, Punto de partida, y en diferentes revistas como Bohemia, El Caimán Barbudo, Letras Cubanas, Casa de las Américas, entre otras. Textos suyos han sido publicados en México, Rusia, Venezuela, Argentina y España. En 1998 la Editorial Norma, de Colombia, publicó su novela juvenil María Virginia, mi amor (finalista del Premio Norma-Fundalectura); y en el 2001, su novela Las raíces del tamarindo fue finalista del Premio EDEBÉ, y publicada por dicha editorial en Barcelona. En el 2003 la Editorial Plaza Mayor, de Puerto Rico reeditó María Virginia está de vacaciones. En el 2009 salió Mañana es Navidadpor la editorial Iduna, de Miami, y María Virginia mi amor por Gente Nueva, La Habana. Actualmente reside en Miami, Estados Unidos.

Rox Ana

2011-02-23T11:16:00.002+01:00

De William Rios

CHORBOOGIE

2011-02-23T10:03:00.001+01:00

CHOR BOOGIE

William Navarrete cuenta La gema de Cubagua.

2011-02-22T17:44:00.000+01:00

Radio Marti

El "oriente cubano" es escenario de la primera novela de William Navarrete |
Arte y Cultura | Radio/
Por Margarita Garcia Alonso.
www.martinoticias.com
Arte y Cultura, Art, Culture

Disculpen, estoy hablando con Tinito

2011-02-22T09:41:00.000+01:00

Parque La Guira, Sierra de los Organos (Hacienda Jose Manuel Cortina 1920-1930), provincia Pinar del Rio, Cuba

Elogio al antiguo cuarto de mi madre
(donde se pudren los libros)

"Lejos de las sepulturas célebres,
hacía un cementerio aislado"
(Charles Baudelaire)

I

El aura donde los dioses
escribieron sus designios
se marchita en la penumbra.
En el cuarto que se nutre
de la peste, de los libros
que no tientan más a nadie.

II

En las paredes que gritan:
"otro toque de pintura"
se derraman los colores
taciturnos de la muerte
que danza sobre la cama;

Que maldice mil caricias
de comejenes y hormigas
que devoran las bisagras
del recuerdo y el olvido:
un cementerio de libros
y un rezo a San Luís Beltrán.

"Tragicomedia (Fragmento)"

Vivimos rodeados de artefactos que al parecer
/nos estimulan.
Una tarjeta de crédito nos garantiza el pase
/al laberinto
donde las aguilas se nutren de azules mansedumbres
y el hombre es una cifra en el tablero del destino.

La vida se ha vuelto un circo de mala muerte:
los conejos se distorsionan en la penumbra
/de un sombrero.
El intelecto es una luz que se desplaza
/dentro de una pecera;
una línea pitagórica entre el bien y el mal.

La ignorancia abre sus piernas y pare
/monstruos.

"Ya nada nos diferencia de las hienas"

"Disculpen, estoy hablando conmigo mismo"

Disculpen, estoy hablando conmigo mismo
aún me queda un minuto para discernir
lo abstracto de lo que ya perdió el sentido.
En un minuto podemos perder el crepúsculo
/que la vida consiente:
Una cama de piedra me violenta hacía
/la nada.
La distancia es como un muro umbilical
/que nos transfigura;
un apócrifo demonio que nos devora.

Me acuesto, me levanto sobre renglones torcidos
y me cepillo los dientes con el cuchillo del desprecio.

Las aceras en Gringolandia ya no paren pesetas,
las flores de mi portal se han convertido en
/piedras.
No hay enemigo más fiero que nuestro propia
/conciencia;
pero si no me mata ha de hacerme más fuerte.

Tras el umbral del elogio hay una grama de espinas:
señales de neón, miradas esqueléticas;
Un trasvesti se pasea con su trino flamboyante
por las pálidas columnas del New Herald.

Epílogo inconcluso en una jarra de bloody Mary
Diogenes, el cínico despluma nuevamente
/a sus arcángeles.
¡Venga a nosotros tu reino, maldita podredumbre!
tanto ha jodido el cántaro que se ha roto la fuente;

Mi corazón se desangra sobre el mármol
/de una iglesia abandonada.

Elogio a las barandas del portal

Ah, esas hieráticas, de clavículas azules
(que por cierto no les falta
un loco ni un perro que las orine)
en las que el humo
de las cafeteras
/hilvana galimatías y espejos.
El eco
se acumula en los balaustres
que vacilan las piernas de las chicas
y la pobre educación de los buitres
que germina
como la mala hierba;

Cuando la presunción de las columnas
es apuñalada por la inmundicia
que le ofrenda su pecho a los mendigos,
cuajados
en el agusanamiento
de los pergaminos
en sus espaldas;
donde las telarañas enarbolan
paredes de preludios marginales
y el mirar hiere más que la ceguera.

Como la salamanca que procura creyones
para tatuarse la piel,
las barandas constelan su misterio
en el zumbar henchido de las moscas.

Voraces danzan
las hojas y el viento:
el "Ave María" en manos de Bach,
derramándose sobre las estatuas
/surcadas por el sudor del alba.

Ah, esas faraonas (atónitas ante
la cal de esta podredumbre insondable)
que se desmoronan cada atardecer.
Y de cada atardecer resucitan
/con la virtud, de no sufrir, sufriendo.

TINITO

MAS POEMAS EN Crónicas Aldeanas/A Tale Of Two Villages

Jesús Díaz (Tinito) nació el 29 de mayo del 1971, en Pinar del Río, es dibujante, estudio literatura y licenciatura en lengua inglesa autodidactamente. Comenzó a escribir versos a principio de los años 90's influenciado por su madre quien es licenciada en Español y como nos cuenta: "pero dejé de escribir en el 1994 a razón de mi fuga del país en una balsa y fue en mayo del 2010, influenciado por unos amigos que volví a escribir en serio y la verdad es que he tenido que comenzar de cero".

"Tengo un librito inédito, el cual aún estoy puliendo y a la vez escribo el "Cuaderno de los elogios malditos y otras algarabías" que es una especie de tributo a mi casa natal en Pinar del Río.

La presente selección entra en los últimos que ha escrito.

foto de P. DEL RIO
www.particuba.net ::: Pinar del Rio • Atardecer, reparto Jacinto © couse, panoramio.com

Un hombre acorralado...

2011-02-20T09:50:00.003+01:00

Un hombre acorralado, armado sólo de palabras
puede engendrar un monstruo más grande que su miedo.

(Joaquín Badajoz)

GRAFICA DE WILLIAM RIOS

en El ático de Mixha

2011-02-20T09:14:00.001+01:00

Comenzaré esta entrada usando una cita de Anaís Nin. "Cuando quedas atrapado en la destrucción, debes abrir una puerta a la creación. (...)Soy lo que soy."

En Mixha's Attic
El ático de Mixha

El dulce encanto de la ficción: el escritor en su laberinto

No conoce mi padre más hijos que yo mismo

2011-02-20T09:00:00.002+01:00

No conoce mi padre más hijos que yo mismo
Pedro A. Assef

para Astor Assef

No conoce mi padre más hijos que yo mismo,
tiene espejuelos negros, enormes de miopía,
no puede estar sin verme siquiera un sólo día
porque siente el planeta destilarse a un abismo.

Aún me besa la cara con ademanes tiernos
y me revuelca un niño por dentro de la barba,
me llama el sentimiento, se lo lleva, lo escarba
y me pone recados por todos los inviernos.

Con el pelo bien crespo y los abrazos lisos
tiene los pasos largos, inquietos y precisos
y busca en junio siempre nísperos y consejos.

Mi padre se cerciora de que me duerma mucho
y así partir creyendo que entonces ya no escucho
cuando recoge el mundo, para quedarse lejos.

de: El Libro de Arena

GRAFICA DE WILLIAM RIOS

Escombros del alma, poemario inédito de Odette Alonso en LIBRERIAS

2011-02-19T07:45:00.002+01:00

Editions Hoy no he visto el Paraíso, presenta el poemario inédito Escombros del alma, de Odette Alonso.

Les invito a leer en PARQUE DEL AJEDREZ, Escombros de mi alma, las confesiones de su autora, Odette Alonso, sobre este poemario que abriga a los poetas que hemos pasado por el exilio y los amores,y deja un verso afilado como la estrella del norte, o el alba de la madurez poética.

‎"Estoy fascinada por la manera en cómo un cuaderno que sale en Normandía puede ser visto y leído al instante en cualquier confín de este planeta gracias a la magia de Internet".

En venta en BUBOK LIBRERIAS de España

uN AVANCE/
LAS ESTACIONES DEL ALMA

El mar ha vuelto todo a la borrasca
a la respiración original.
Confusa era la luz
el beso torpe.
Un paso lleva al otro
y el otro al despeñado
un disparo de clavo
una manzana verde
y un cristo que han colgado de la oreja
con el vientre carcomido
putrefacto.
De aquella luz no queda ni la sombra
ni un abalorio que ofrecerle al tedio
trenzado del tomillo
en el terrón de azúcar
en la gota de leche virginal.
Se acalló en el esternón la algarabía
un grano seco nos creció en el corazón.
Sobrevivieron algunas certidumbres
el miedo y el dolor
las punzadas del odio
las cosas que de ayer devuelve el mar.

Poeta y narradora cubana nacida en Santiago de Cuba en 1964. Obtuvo su Licenciatura en Filología por la Universidad de Oriente, Cuba, y luego viajó por varios países de América radicándose definitivamente en México desde 1992.

Gracias a su intenso y productivo trajinar literario su obra ha sido incluida en varias antologías, revistas y publicaciones culturales de Cuba, México, Estados Unidos y Canadá. Es miembro de la Unión de Escritores
y Artistas de Cuba, de la Unión de Mujeres Escritoras de las Antillas y editora de la Antología de Poetas cubanos del exilio, con el que que obtuvo uno de los Premios 2003 de Cuban Artists Fund, con sede en Nueva York.

Ha publicado: «Criterios al pie de la obra», Premio Nacional 13 de Marzo 1988, «Enigma de la sed» 1989, «Historias para el desayuno», Premio de poesía Adelaida del Mármol 1989, «Palabra del que vuelve», Premio de poesía Pinos Nuevos, Cuba 1996, «Linternas» 1997, «Onírica, última función» 1999, «Insomnios en la noche del espejo», Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén 1999, «Visiones Prosa poética» 2000, «Antología cósmica de Odette Alonso» 2001, «Cuando la lluvia cesa» 2002 , «Diario del caminante» en 2003. Y la novela Espejo de tres cuerpos, (México, Quimera Ediciones, 2009). Seleccionó y prologó la Antología de la poesía cubana del exilio(Aduana Vieja, 2011).La más completa muestra de la lírica cubana del exilio que se haya compilado hasta el momento. Más de ciento cincuenta poetas radicados fuera de la Isla han sido reunidos por Odette Alonso en esta antología magna que se inscribe dentro de la amplia tradición migratoria de la literatura cubana.

Su espacio Web: Parque del ajedrez

COMPRAR

El Centauroparadis por Miami

2011-02-19T07:12:00.000+01:00

Yosie Crespo le ha puesto a escoger

AQUI

COMUNIDAD DEL CENTAUROPARADIS VIRTUS-AL EN fACEBOOK

Exposition "Erectio"

2011-02-17T14:19:00.002+01:00

Exposition "Erectio"

jeudi 3 mars · 18:30 - 23:30
Lieu: Le 116/ lieu de création 116 rue Jean-Jacques Rousseau 76600 Le Havre
Créé par : Cent Seize

Qu’est ce que l’architecture ? En écho à cette interrogation, Le 116/lieu de création propose l’exposition « Erectio », mot latin signifiant l’action de dresser, d’ériger, de lever. Des impressions d’architecture développées par Amaury Morisset, Aldéric Trével, et Laura Pérez Garcia.

Erectio, du 1 au 18 mars 2011.
Horaires d’ouverture : du lundi au samedi de 14h à 18h.
Le 116 / Lieu de création, 116 rue Jean-Jacques Rousseau, 76600 Le Havre
Contact : la.colonie.du.sextant@gmail.com
Site

Un poco de amor... de Florence Issac.

2011-02-16T17:23:00.003+01:00

Viene de aparecer el poemario "Juste un peu d’amour avant la fin", de Florence Issac., en edición bilingüe, con las traducciones que firmo.

Estas son las referencias:

Poésie
Collection Ouvre-Boîtes
100 pages
Parution en Décembre 2010
15 euros
ISBN : 978-2-919483-02-0

Puede adquirirse en la Casa editora.

Un ojo al PDF

Florence Issac
http://www.lechappeebelleedition.com
0608636474
0954782948

Es tiempo de Rusia- mATADERO EN aRCO 2011

2011-02-15T16:45:00.005+01:00

Con motivo de la nueva edición de ARCO, que comienza el próximo 16 de febrero, Matadero Madrid reúne en el espacio de El Taller al colectivo ruso Chto Delat?, del país invitado de este año. Ellos serán los encargados de ofrecer Sociedad, política y estética después de una transición, un seminario intensivo de ocho horas en el que reflexionarán, junto a artistas y colectivos españoles como Brumaria, Cabello / Carceller, Ramón Mateos, Fernando Sánchez Castillo o Universidad Nómada, sobre las situaciones sociopolíticas y culturales que se producen después de procesos transitorios, partiendo del caso particular ruso: del socialismo real a la democracia y el libre mercado, hasta llegar al actual presente post-transición.

Chto Delat? (¿Qué hacer?) es una plataforma fundada a principios de 2003 con el objetivo de unir teoría política, arte y activismo. Su nombre proviene de un tratado político escrito por Lenin, en la que éste presentó propuestas concretas sobre la estrategia que debe seguir un partido revolucionario. El grupo de trabajo, formado por artistas, críticos, filósofos y escritores, ha intervenido recientemente en centros como el ICA de Londres o el SMART Project Space de Amsterdam.

La participación de Matadero Madrid en la feria de arte contemporáneo se complementa con el encuentro Site-specific: desvelar la condición, una actividad en la que diferentes agentes culturales, entre los que se encuentran el artista cubano Carlos Garaicoa o la directora del Baltic Art Center, Stine Hebert, dialogarán sobre la relación entre el arte y el espacio. También como parte del programa colateral de ARCO, Intermediæ plantea un recorrido crítico a través de la exposición Archivo-Archivante (Modos de habitarlo), que culminará con una tertulia en la que se tratará la relación entre los artistas y el uso de material de archivo.

CHTO DELAT? El Taller. Viernes 18 de febrero, 16 h.

Imagen: Perestroika Songspiel, 2009. Chto Delat?

MATADERO MADRID
Centro de Creación Contemporánea
Paseo de la Chopera, 14 Madrid 28045
PROGRAMA

A la mesa : Cañasanta de amor

2011-02-15T11:57:00.002+01:00

PARA ESTA NUEVA EDICION RECOMENDAMOS:

ENSAYO: El Arte postmodernista del siglo XX
POESIA: HOJA ANTOLOGICA :: 12 POETAS CANTAN AL AMOR
NARRATIVA: Una balada triste en San Valentín :: Agustín Azcona Hernández
EL DOSSIER: Kafka: la figura del artista en tres cuentos
EL DOSSIER: Muerte, tediosa experiencia :: Por Leila Lobo
EL DOSSIER: EN EL CENTENARIO DE MIGUEL HERNANDEZ :: Por Francisco Arias Solís
TEATRO: Breve historia y evolución del teatro universal hasta el teatro isabelino
EL DOSSIER: ESCRITURA Y VERDAD :: Por Jorge Carrasco
EL DOSSIER: DESCARGUE EN DPF LA EDICION #60 DE LA REVISTA SIGNOS
ENSAYO: LA ERRADICACIÓN DE LA CIUDAD :: Por Rodrigo Alarcón M.
EL DOSSIER: 5 DIBUJOS DE WILFREDO CARRIZALES :: SEMBLANTES
ADEMAS, SUGERIMOS DE LA EDICION ANTERIOR
ENSAYO: EL FUTURO SE ESCRIBE CON Ñ :: Por Armando de Magdalena
NARRATIVA: FOTOS DE MUERTOS :: Por Gélico
EL DOSSIER: 75 frases geniales de Gabriel García Márquez
EL DOSSIER: EN EL CENTENARIO DE JOSÉ LEZAMA LIMA :: Por Francisco Arias Solís
EL DOSSIER: PICASSO: EL GUERNICA :: Por Danislady Mazorra Ruiz

CAñASANTA

2011-02-14T12:29:00.001+01:00

‎"Dame la mano mi amor / que me caigo de la vida". Carilda O. Labra

2011-02-13T10:00:00.002+01:00

Por Pedro A. Assef

‎"Soberana y alta senora:
El herido de punta de ausencia y el llagado de telas del corazon (...) te envia la salud que el no tiene (...) Oh bella ingrata, amada enemiga mia! del modo que por tu causa quedo: si gustares de acorrerme, tuyo soy; y si no, haz lo que te viniere en gusto, que con acabar mi vida habre satisfecho a tu crueldad y a mi deseo. Tuyo hasta la muerte, El Caballero de la triste Figura".

fragmento de la Carta de Don Quijote a Dulcinea del Toboso, pag 245. Primera Parte, capitulo XXV. Edicion del IV Centenario.

City Angels

2011-02-12T12:18:00.001+01:00

City Angels par William Rios

TRILOGIA: desmesura mujer, desmesura en la obra maestra de William Rios. AQUI

El Centauro Paradis Virtus-Al llega a la Habana

2011-02-11T11:40:00.001+01:00

Testimonio y Noticias de Roxana Fuentes

COMUNIDAD DEL CENTAURO PARADIS VIRTUS AL

Alys

2011-02-11T09:57:00.000+01:00

ALYS

2011-02-11T09:00:00.000+01:00

de José Manuel Poveda

‎"Toma una yerba llamada artemisa y llévala colgada en la mano o en la cintura. La pones luego a cocer y luego te lavas los pies con el agua: no te cansarás nunca."(Según Plinio el Viejo)

William Rios Graficas.

de reinas y cartas

2011-02-10T11:17:00.004+01:00

"No tengo más mando que el de mi casa",sin trono, sin país y rechazada ..."He querido ir a abrazarte a la frontera y [...] tú eres quien no ha querido que vaya y después me privas de ir a veros a España". Isabel II de Borbón

miedo

2011-02-10T07:57:00.002+01:00

De lo que tengo miedo es de tu miedo.
William Shakespeare

2011-02-09T11:35:00.001+01:00

Por José Manuel Poveda

‎"Receta para tener sueños felices: cuatro onzas de cañamon por media onza de opio sólido,añadiendo a esta mezcla un grano de almizcle y derramándolo todo en un cuarto de vino generoso. Comer antes de acostarse una manzana de la reina cogida el día de San Juan al salir la luna."(Según Alberto Magno)

ilustracion William Rios

Pobre Mandy

2011-02-09T11:32:00.002+01:00

par Fuku Yama

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.
El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse imcómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañama siguiente se habia suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.
Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

Nota del autor: Mandy asere...esto me lo menciono una persona que no te conoce pero que de tantos pobre mandy que ha leido, me lo hizo llegar...para que tu veas que tienes admiradoras que se preocupan por tu salud mental!

Grafica de William Rios

2011-02-09T11:24:00.000+01:00

¿Lo que más admiro de un escritor?

Que maneje fuerzas que lo arrebaten, que parezcan que van a destruirlo. Que se apodere de ese reto y disuelva la resistencia. Que destruya el lenguaje y que cree el lenguaje. Que durante el día no tenga pasado y por la noche sea milenario. Que le guste la granada, que nunca ha probado, y que le guste la guayaba que come todos los días. Que se acerque a las cosas por apetito y que se aleje por repugnancia.

José Lezama Lima (1969)

Grafica William Rios

piedras en el bolsillo

2011-02-09T11:20:00.000+01:00

"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que lo hemos sido nosotros.

V."

El día 28 de marzo de 1941, por la mañana, a los cincuenta y nueve años de edad, la escritora Virginia Woolf se ahogó voluntariamente en el río Ouse, cerca de su casa de Sussex. Era un día frío y luminoso. Había dejado dos cartas, una para su hermana Vanessa Bell y otra para su marido Leonard Woolf,

2011-02-09T11:13:00.000+01:00

CORTESIA DE ADE RINCON

2011-02-08T14:48:00.001+01:00

de William Rios

Los sonetos del hombre / Pedro A Assef

2011-02-08T08:52:00.003+01:00

Los sonetos del hombre / Pedro A Assef

Esta casa que tiene su pradera
interior, sus animales puros;
sepultará mi voz y sus conjuros
bajo el derrumbamiento de la espera.

Hombre, qué fuiste, qué menuda fiera
adentro vive de tus soledades,
cómo te escaparás de las verdades
que regresan tullidas desde afuera.

Me cago hasta en la madre de los dioses
si no pueden sacarme de este enredo.
Mira padre, si acaso yo no puedo

salir todo lo limpio que quisiste,
recuerda, tú también te me moriste
y yo no pude padre, y yo no puedo.

De “El libro de arena”
Premio “Roque Dalton”, UNEAC 1989

GRAFICA DE WILLIAM RIOS

2011-02-07T16:59:00.000+01:00

de William Rios

2011-02-06T13:50:00.000+01:00

The Beauty of Pixar from Javier on Vimeo.

2011-02-06T13:47:00.000+01:00

El Penthouse de Heriberto: MIRZA L. GONZÁLEZ - Dos poetas cubanos en Madrid...

2011-02-05T10:10:00.001+01:00

El Penthouse de Heriberto: MIRZA L. GONZÁLEZ - Dos poetas cubanos en Madrid...: ". . Dos poetas cubanos en Madrid. Poesía en exilio: la contemplación del tiempo. Mirza L. González Profesora Emérita, DePaul Univer..."

“Blanco poroso del dril cubre su sombra en la fila de los muertos / Blancas alas de su pamela varonil, por donde asoma su cara…/ Cantó boleros como el dios que habita las cocinas de los restaurantes orilleros, / ahíto de alcohol y hierba, que en pleno mediodía rapta a una mujer…/ Al regresar cada tarde y cerrar la puerta con tres vueltas de llave / para que su palomita no escape, le dice no sé decirte cómo fue./ Fueron tus ojos que venían por debajo del mar / moviendo sus raicillas de lascivia pulposa. / O tu boca, pretendida e ingenua red / donde se agolpa el agua que no pudo escapar de la noche./ Fueron tus manos o tu voz, resurgiendo de bañistas temblorosas./ Fue a lo mejor la impaciencia de tanto esperar / la extensión del conocimiento recorriendo el cristal de la gruta / desde el vórtice hasta el pensamiento / zumbando como un animalito ebrio, tu llegada.”David Lago.“ Tríptico de la noche musical en la Isla de la Siguaraya. 3 El rapto (Benny Moré).” La resaca del absurdo.

o el invierno

2011-02-05T08:55:00.001+01:00

Hem vingut a aquest mon a passar l'estiu
(Hemos venido a este mundo a pasar el verano)

de un amigo de Juan Marsé

grAfica de William Rios

No hables de lo que escribes

2011-02-05T08:51:00.001+01:00

Hemingway dice: "No hables de lo que escribes, porque si lo haces tocarás algo que no debes tocar, y eso se hará pedazos y no te quedará nada".

Manny entrevista a Ileana Fuentes

2011-02-05T08:28:00.001+01:00

Manny entrevista a Ileana Fuentes

¿Cuál es su lema?

La maldad –la envidia, el odio, el resentimiento, la venganza, la violencia, la mentira, la soberbia, el egoísmo- no ganará terreno con mi persona. Quiero ser buena hasta el último día de mi vida, como Pilar, la de los zapaticos rosados.

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Ileana Fuentes, escritora feminista, nació en La Habana en 1948, y llegó a Estados Unidos en la Operación Pedro Pan. Acuñó el nombre de “Wendy” para describir a las miles de niñas entre los 14,076 menores que arribaron a EEUU en dicha Operación entre 1960 y 1962. [También ha acuñado términos como “machangato”, para describir el poder masculinista cubano; “casiniños”, para describir a los miles de adolescentes que llegaron al exilio en la década de los sesenta; y “Matria”, en su ensayo “De Patria a Matria”, para imaginar una Cuba futura]. Egresada de la universidad jesuita Fordham en Nueva York con una licenciatura en Historia, sus especialidades son la cultura cubana de la emigración, la historia de la mujer, género y liderazgo femenino, y Cuba. Sus primeros 33 años de exilio transcurrieron en New York y New Jersey, donde fue co-directora del Centro Cultural Cubano, de la Revista Unveiling Cuba, y directora de la Oficina de Artes Hispanas de la Universidad Rutgers desde donde dirigió, entre 1985 y 1989 el proyecto Outside Cuba/Fuera de Cuba, sobre las artes y literatura del exilio cubano. En 1991 fue nombrada por el gobernador James Florio a la Comisión por una Cuba Libre del Estado de New Jersey. En 1995 se trasladó a Miami para dirigir el ya-desaparecido Museo Cubano de Arte y Cultura, y hoy es consultora cultural del actual proyecto Museo Cubano, previsto a inaugurarse en mayo de 2012. Ha fundado diversas organizaciones para abogar por los derechos de las mujeres cubanas (Fundación de la Mujer Cubana y CUBANAS) y desde 2004 dirige la Red Feminista Cubana. Columnista invitada de El Nuevo Herald y contribuyente periódica de Tumiamiblog, es co-autora de Outside Cuba/Fuera de Cuba: Artistas Cubanos Contemporáneos, y Dengue: La epidemia secreta de Fidel Castro; y autora de Cuba sin caudillos: Un enfoque feminista para el siglo 21. Prepara una obra autobiográfica bajo el título Portrait of Wendy, y publicará próximamente los poemarios Para seguir andando, y Fragment[H]ada

La isla multiplicada, por Manuel Vazquez Portal

2011-02-04T19:40:00.002+01:00

La isla multiplicada

Odette Alonso Yodú

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(Radio Martí, 04/02/11, Manuel Vázquez Portal) - La casa editorial Aduana Vieja (Valencia, España) ha publicado un libro que es como el cuerpo interior de Cuba disperso por el mundo. Ciento cincuenta y seis voces de poetas errantes se unen en él para presentar una isla tan múltiple como los poetas que la habitaron, tuvieron que marcharse un día -o una noche- quién sabe si en el confort de un avión o el sobresalto de una balsa, y hoy ella los habita con el mismo delirio y el mismo furor que antes de la partida.

AQUI con el prólogo completo a la selección de Odette Alonso

a la venta con muy convenientes y atractivos descuentos en: PUBLIBERIA

2011-02-04T11:10:00.000+01:00

cortesia de Ade RINCON