samedi 4 mars 2017

Como en la carne viva, poema de Juan C Recio.

book of hours, Flanders 14th century, Walters Art Museum, W.90, fol. 108v

Como en la carne viva.
Es sábado en la noche y no hay feria 
ni un pueblo mudo en su aridez
hecho de un bálsamo para el desposeído.

Tampoco unos cubos de agua bajo la canal
en espera de que Dios nos perdonara.
No está la manta de arroz 
ni los guevos del toro entre la hierba,
ni ron, ni cruz, ni un ancestral bajo su mito;
pero el vino es rojo y la carne una brasa,
los senos de una mujer en una biblioteca 
no podrían ser tan jugosos
aunque su herida sangrara 
y la letra de su heroísmo 
nos convierta en un erudito
un apasionado que come y bebe
mientras sueña con hervir 
la existencia ruda.

Ella está del otro lado de la barra
tiene una lengua áspera
de res detrás de la cerca
y es tan rubia y blanca su cabellera 
que la imagino cuando vuela.
Luego, mira fugas y se pone seria,
y sin entender, se me vuelve a parar
la res detrás de la visible cerca.

El mundo no es lo que nos rodea
sino el sentido de la carne al fuego
como las letras de una melodía 
que aún si nos mata vamos a recordar.

Juan C Recio.

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