samedi 24 septembre 2016

Poema de Tinito Díaz

Portrait of a woman by Corneille de Lyon, c. 1540


o sirven las palabras cuando se rompen como un juguete
en las manos de un granuja,
irrumpe la ausencia abriendo zanjas en la piel,
          sin embargo,
en las horas más oscuras no me ha faltado Dios.
Reniego a veces.
          Madre,
estoy hastiado de pagar impuestos,
el salario apenas me alcanza,
a decir verdad: "no me alimento bien"
y la chica de quien te hablé se ha ido,
lo que surge del polvo, al polvo ha de volver
al perro de Lázaro lo han puesto a dormir,
sus garrapatas le fueron fiel en el deceso.
          Madre,
mi segundo libro tuvo una presentación decente
pero en estos predios la poesía no garantiza el pan sobre la mesa,
así que sigo arañando piedras,
aquí, donde las mujeres se maquillan en los carros,
como en Hollywood, hay cámaras por todas partes,
          en esta comarca de chupa/cabras  
          todos los días empeñan a Cristo
          a mí también, han de juzgarme
han de cercenar mis versos sobre tísicas conjeturas.
          Madre,
no he cambiado el filtro del aire acondicionado,
en este tugurio hace un calor escamoso,
ya me arde la vista y son casi las 3,
          debo dormir un poco,
la alarma ha de sonar a las 6:00A.M.

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