samedi 26 février 2011

Los poemas de la mujer de Lot, de Belkis Cuza Malé.



Acabadito de salir: LOS POEMAS DE LA MUJER DE LOT, de Belkis Cuza Malè, acabado de publicar por la editorial Linden Lane Press.

La edición impresa en papel de brillo, ilustrada con las flores a todo color que conforman una de las tematicas recurrentes de la obra de Belkis, puede comprarse AQUI.

Los que adquieran la edición impresa reciben la digital gratis. También pueden solicitar la digital por el precio de $3.99.

mardi 22 février 2011

Disculpen, estoy hablando con Tinito


Parque La Guira, Sierra de los Organos (Hacienda Jose Manuel Cortina 1920-1930), provincia Pinar del Rio, Cuba


Elogio al antiguo cuarto de mi madre
(donde se pudren los libros)


"Lejos de las sepulturas célebres,
hacía un cementerio aislado"
(Charles Baudelaire)


I

El aura donde los dioses
escribieron sus designios
se marchita en la penumbra.
En el cuarto que se nutre
de la peste, de los libros
que no tientan más a nadie.

II

En las paredes que gritan:
"otro toque de pintura"
se derraman los colores
taciturnos de la muerte
que danza sobre la cama;

Que maldice mil caricias
de comejenes y hormigas
que devoran las bisagras
del recuerdo y el olvido:
un cementerio de libros
y un rezo a San Luís Beltrán.



"Tragicomedia (Fragmento)"

Vivimos rodeados de artefactos que al parecer
/nos estimulan.
Una tarjeta de crédito nos garantiza el pase
/al laberinto
donde las aguilas se nutren de azules mansedumbres
y el hombre es una cifra en el tablero del destino.

La vida se ha vuelto un circo de mala muerte:
los conejos se distorsionan en la penumbra
/de un sombrero.
El intelecto es una luz que se desplaza
/dentro de una pecera;
una línea pitagórica entre el bien y el mal.

La ignorancia abre sus piernas y pare
/monstruos.

"Ya nada nos diferencia de las hienas"




"Disculpen, estoy hablando conmigo mismo"

Disculpen, estoy hablando conmigo mismo
aún me queda un minuto para discernir
lo abstracto de lo que ya perdió el sentido.
En un minuto podemos perder el crepúsculo
/que la vida consiente:
Una cama de piedra me violenta hacía
/la nada.
La distancia es como un muro umbilical
/que nos transfigura;
un apócrifo demonio que nos devora.

Me acuesto, me levanto sobre renglones torcidos
y me cepillo los dientes con el cuchillo del desprecio.

Las aceras en Gringolandia ya no paren pesetas,
las flores de mi portal se han convertido en
/piedras.
No hay enemigo más fiero que nuestro propia
/conciencia;
pero si no me mata ha de hacerme más fuerte.

Tras el umbral del elogio hay una grama de espinas:
señales de neón, miradas esqueléticas;
Un trasvesti se pasea con su trino flamboyante
por las pálidas columnas del New Herald.

Epílogo inconcluso en una jarra de bloody Mary
Diogenes, el cínico despluma nuevamente
/a sus arcángeles.
¡Venga a nosotros tu reino, maldita podredumbre!
tanto ha jodido el cántaro que se ha roto la fuente;

Mi corazón se desangra sobre el mármol
/de una iglesia abandonada.

Elogio a las barandas del portal

Ah, esas hieráticas, de clavículas azules
(que por cierto no les falta
un loco ni un perro que las orine)
en las que el humo
de las cafeteras
/hilvana galimatías y espejos.
El eco
se acumula en los balaustres
que vacilan las piernas de las chicas
y la pobre educación de los buitres
que germina
como la mala hierba;

Cuando la presunción de las columnas
es apuñalada por la inmundicia
que le ofrenda su pecho a los mendigos,
cuajados
en el agusanamiento
de los pergaminos
en sus espaldas;
donde las telarañas enarbolan
paredes de preludios marginales
y el mirar hiere más que la ceguera.

Como la salamanca que procura creyones
para tatuarse la piel,
las barandas constelan su misterio
en el zumbar henchido de las moscas.

Voraces danzan
las hojas y el viento:
el "Ave María" en manos de Bach,
derramándose sobre las estatuas
/surcadas por el sudor del alba.

Ah, esas faraonas (atónitas ante
la cal de esta podredumbre insondable)
que se desmoronan cada atardecer.
Y de cada atardecer resucitan
/con la virtud, de no sufrir, sufriendo.

TINITO






MAS POEMAS EN Crónicas Aldeanas/A Tale Of Two Villages

Jesús Díaz (Tinito) nació el 29 de mayo del 1971, en Pinar del Río, es dibujante, estudio literatura y licenciatura en lengua inglesa autodidactamente. Comenzó a escribir versos a principio de los años 90's influenciado por su madre quien es licenciada en Español y como nos cuenta: "pero dejé de escribir en el 1994 a razón de mi fuga del país en una balsa y fue en mayo del 2010, influenciado por unos amigos que volví a escribir en serio y la verdad es que he tenido que comenzar de cero".

"Tengo un librito inédito, el cual aún estoy puliendo y a la vez escribo el "Cuaderno de los elogios malditos y otras algarabías" que es una especie de tributo a mi casa natal en Pinar del Río.

La presente selección entra en los últimos que ha escrito.



foto de P. DEL RIO
www.particuba.net ::: Pinar del Rio • Atardecer, reparto Jacinto © couse, panoramio.com

jeudi 17 février 2011

Exposition "Erectio"





Exposition "Erectio"

jeudi 3 mars · 18:30 - 23:30
Lieu: Le 116/ lieu de création 116 rue Jean-Jacques Rousseau 76600 Le Havre
Créé par : Cent Seize


Qu’est ce que l’architecture ? En écho à cette interrogation, Le 116/lieu de création propose l’exposition « Erectio », mot latin signifiant l’action de dresser, d’ériger, de lever. Des impressions d’architecture développées par Amaury Morisset, Aldéric Trével, et Laura Pérez Garcia.

Erectio, du 1 au 18 mars 2011.
Horaires d’ouverture : du lundi au samedi de 14h à 18h.
Le 116 / Lieu de création, 116 rue Jean-Jacques Rousseau, 76600 Le Havre
Contact : la.colonie.du.sextant@gmail.com
Site

mardi 15 février 2011

A la mesa : Cañasanta de amor



PARA ESTA NUEVA EDICION RECOMENDAMOS:

ENSAYO: El Arte postmodernista del siglo XX
POESIA: HOJA ANTOLOGICA :: 12 POETAS CANTAN AL AMOR
NARRATIVA: Una balada triste en San Valentín :: Agustín Azcona Hernández
EL DOSSIER: Kafka: la figura del artista en tres cuentos
EL DOSSIER: Muerte, tediosa experiencia :: Por Leila Lobo
EL DOSSIER: EN EL CENTENARIO DE MIGUEL HERNANDEZ :: Por Francisco Arias Solís
TEATRO: Breve historia y evolución del teatro universal hasta el teatro isabelino
EL DOSSIER: ESCRITURA Y VERDAD :: Por Jorge Carrasco
EL DOSSIER: DESCARGUE EN DPF LA EDICION #60 DE LA REVISTA SIGNOS
ENSAYO: LA ERRADICACIÓN DE LA CIUDAD :: Por Rodrigo Alarcón M.
EL DOSSIER: 5 DIBUJOS DE WILFREDO CARRIZALES :: SEMBLANTES
ADEMAS, SUGERIMOS DE LA EDICION ANTERIOR
ENSAYO: EL FUTURO SE ESCRIBE CON Ñ :: Por Armando de Magdalena
NARRATIVA: FOTOS DE MUERTOS :: Por Gélico
EL DOSSIER: 75 frases geniales de Gabriel García Márquez
EL DOSSIER: EN EL CENTENARIO DE JOSÉ LEZAMA LIMA :: Por Francisco Arias Solís
EL DOSSIER: PICASSO: EL GUERNICA :: Por Danislady Mazorra Ruiz

CAñASANTA

jeudi 10 février 2011

de reinas y cartas




"No tengo más mando que el de mi casa",sin trono, sin país y rechazada ..."He querido ir a abrazarte a la frontera y [...] tú eres quien no ha querido que vaya y después me privas de ir a veros a España". Isabel II de Borbón

miedo





De lo que tengo miedo es de tu miedo.
William Shakespeare

mercredi 9 février 2011





Por José Manuel Poveda

‎"Receta para tener sueños felices: cuatro onzas de cañamon por media onza de opio sólido,añadiendo a esta mezcla un grano de almizcle y derramándolo todo en un cuarto de vino generoso. Comer antes de acostarse una manzana de la reina cogida el día de San Juan al salir la luna."(Según Alberto Magno)

ilustracion William Rios

Pobre Mandy






par Fuku Yama


Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.
El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse imcómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañama siguiente se habia suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.
Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

Nota del autor: Mandy asere...esto me lo menciono una persona que no te conoce pero que de tantos pobre mandy que ha leido, me lo hizo llegar...para que tu veas que tienes admiradoras que se preocupan por tu salud mental!

Grafica de William Rios




¿Lo que más admiro de un escritor?

Que maneje fuerzas que lo arrebaten, que parezcan que van a destruirlo. Que se apodere de ese reto y disuelva la resistencia. Que destruya el lenguaje y que cree el lenguaje. Que durante el día no tenga pasado y por la noche sea milenario. Que le guste la granada, que nunca ha probado, y que le guste la guayaba que come todos los días. Que se acerque a las cosas por apetito y que se aleje por repugnancia.

José Lezama Lima (1969)


Grafica William Rios

piedras en el bolsillo





"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que lo hemos sido nosotros.

V."



El día 28 de marzo de 1941, por la mañana, a los cincuenta y nueve años de edad, la escritora Virginia Woolf se ahogó voluntariamente en el río Ouse, cerca de su casa de Sussex. Era un día frío y luminoso. Había dejado dos cartas, una para su hermana Vanessa Bell y otra para su marido Leonard Woolf,



CORTESIA DE ADE RINCON

samedi 5 février 2011

No hables de lo que escribes





Hemingway dice: "No hables de lo que escribes, porque si lo haces tocarás algo que no debes tocar, y eso se hará pedazos y no te quedará nada".

entrevista a Ileana Fuentes


bueno ya sé por qué no fui invitada en el 2014 a la exposicion de MUJERES AL BORDE UNA ISLA
LAS INFLUENCIAS AJENAS Y EL DESEO DE JODER A QUIEN NO LES HAGA LA COM Y LES DE PUBLICIDAD
CASTIGOS DE EX AMIGOS

TODO CLARO
QUEDE DE REFERENCIA


Manny entrevista a Ileana Fuentes

¿Cuál es su lema?

La maldad –la envidia, el odio, el resentimiento, la venganza, la violencia, la mentira, la soberbia, el egoísmo- no ganará terreno con mi persona. Quiero ser buena hasta el último día de mi vida, como Pilar, la de los zapaticos rosados.

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Ileana Fuentes, escritora feminista, nació en La Habana en 1948, y llegó a Estados Unidos en la Operación Pedro Pan. Acuñó el nombre de “Wendy” para describir a las miles de niñas entre los 14,076 menores que arribaron a EEUU en dicha Operación entre 1960 y 1962. [También ha acuñado términos como “machangato”, para describir el poder masculinista cubano; “casiniños”, para describir a los miles de adolescentes que llegaron al exilio en la década de los sesenta; y “Matria”, en su ensayo “De Patria a Matria”, para imaginar una Cuba futura]. Egresada de la universidad jesuita Fordham en Nueva York con una licenciatura en Historia, sus especialidades son la cultura cubana de la emigración, la historia de la mujer, género y liderazgo femenino, y Cuba. Sus primeros 33 años de exilio transcurrieron en New York y New Jersey, donde fue co-directora del Centro Cultural Cubano, de la Revista Unveiling Cuba, y directora de la Oficina de Artes Hispanas de la Universidad Rutgers desde donde dirigió, entre 1985 y 1989 el proyecto Outside Cuba/Fuera de Cuba, sobre las artes y literatura del exilio cubano. En 1991 fue nombrada por el gobernador James Florio a la Comisión por una Cuba Libre del Estado de New Jersey. En 1995 se trasladó a Miami para dirigir el ya-desaparecido Museo Cubano de Arte y Cultura, y hoy es consultora cultural del actual proyecto Museo Cubano, previsto a inaugurarse en mayo de 2012. Ha fundado diversas organizaciones para abogar por los derechos de las mujeres cubanas (Fundación de la Mujer Cubana y CUBANAS) y desde 2004 dirige la Red Feminista Cubana. Columnista invitada de El Nuevo Herald y contribuyente periódica de Tumiamiblog, es co-autora de Outside Cuba/Fuera de Cuba: Artistas Cubanos Contemporáneos, y Dengue: La epidemia secreta de Fidel Castro; y autora de Cuba sin caudillos: Un enfoque feminista para el siglo 21. Prepara una obra autobiográfica bajo el título Portrait of Wendy, y publicará próximamente los poemarios Para seguir andando, y Fragment[H]ada

jeudi 3 février 2011

El Penthouse de Heriberto: IMPRESIONES SOBRE EL ACUCHILLADO DEL PARQUET (PRES...

El Penthouse de Heriberto: IMPRESIONES SOBRE EL ACUCHILLADO DEL PARQUET (PRES...: ". . IMPRESIONES SOBRE EL ACUCHILLADO DEL PARQUET (PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE JACOBO MACHOVER, “El Terror ‘Humanista’”)   Quizás ..."

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El Penthouse de Heriberto: MI AMIGO ÓSCAR y YO

El Penthouse de Heriberto: MI AMIGO ÓSCAR y YO: ". .   Mi amigo Óscar, a lo largo de su vida, fue desarrollando una esquizofrenia que, tras dos últimos años infernales --principal..."

con el espíritu de Maldicionario




Resurrección

del poeta checo Vladimír Holan.




¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos un día aquí

al estruendo terrible de trompetas y clarines?

Perdona, Dios, pero me consuelo

pensando que el principio de nuestra resurrección, la de todos los difuntos,

lo anunciará el simple canto de un gallo...

Entonces nos quedaremos aún tendidos un momento...

La primera en levantarse

será mamá... La oiremos

encender silenciosamente el fuego,

poner silenciosamente el agua sobre el fogón

y coger con sigilo del armario el molinillo de café.

Estaremos de nuevo en casa.

(Del libro Dolor. Traducción de Clara Janés)


el ángel negro de Praga

Maldicionario

mardi 1 février 2011

El Fogonero: La poesía cubana del exilio es un pañuelo al que O...





El Fogonero: La poesía cubana del exilio es un pañuelo al que O...: "El proyecto comenzó a gestarse en la época en que solo podíamos reencontrarnos por email, pero fue gracias a la web 2.0 que se hizo reali..."

INDICE/

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felicidades a todos los poetas, EN ESPECIAL A ODETTE ALONSO POR SU DEDICACION Y TRABAJO ; a Fabio Murrieta y al personal de Aduana Vieja.