mardi 26 octobre 2010

lundi 25 octobre 2010

La Peregrina Magazine- nueva entrega





Por Carmen Karin Aldrey


Queridos amigos y colegas, ya está en línea la nueva entrega de La Peregrina Magazine, hermosa edición que ha tenido el privilegio de contar con las colaboraciones de artistas, poetas y escritores de alto vuelo. Los invitamos a visitarnos y esperamos que lo disfruten de la misma forma que lo hecemos nosotros al darles la bienvenida.

Este ha sido un año de grandes cambios y han nacido proyectos que, por suerte para nuestra ciudad, han enriquecido el marco de nuestro quehacer cultural. Nuestros esfuerzos por mantener las artes vivas, tienen su basamento en la increíble respuesta colectiva de un conglomerado artístico cada vez más creciente y creativo, y a pesar de las circunstancias adversas de la economía global, se han creado nuevas iniciativas y asumido nuevos retos.

En especial, quiero felicitar al teatro Akuara por su dinámico trabajo, y a Zu Project, que como ave fénix moldea esos cambios para seguir adelante por el camino de la creación.

Muchas gracias por compartir con nosotros el Otoño, estación donde nacen los colores que anuncian el advenimiento de la renovación en la Tierra.

Paz y Luz para todos,

Carmen Karin Aldrey
La Peregrina Magazine

vendredi 22 octobre 2010

jeudi 21 octobre 2010

UNCOMFORTABLE








UNCOMFORTABLE
Une exposition de Modèle Puissance
au 116 / lieu de création
116, rue Jean-Jacques Rousseau, Le Havre
du 2 au 17 novembre 2010, 14h-18h
vernissage le mardi 2 novembre à 18h30

jeudi 14 octobre 2010

INDICIOS DE DESORDEN: Margaritas y maracuchos para un otoño en Madrid

INDICIOS DE DESORDEN: Margaritas y maracuchos para un otoño en Madrid: ".   .   Mucha gente llega tarde a muchas partes. A veces, de ello se puede hacer una tragedia, pero lo cierto es que la rabia y la imp..."

renuncia



LA RENUNCIA

par Alexis Díaz Pimienta
...les dejo el tiempo, todo el tiempo



Eliseo Diego


Hoy renuncio a cuanto hubo en mí
de ser humano lúcido, de persona habitable.
Hoy renuncio a esa foto donde aparezco
junto al héroe del barrio,
junto a la dama de las piernas difíciles.
Renuncio a mis enfermedades y a mis vicios
pero también a ciertas lámparas
que enciendo en el silencio.
Este es un acto de voluntad gratuita,
un acto sobrio y loco.
He puesto pósteres en todas las esquinas
anunciando que hoy no soy para nadie,
que toseré en los sótanos
y usaré la corbata hacia la espalda.

Yo sé que esto preocupa a mis amigos
por eso debo renunciar a ellos.

Yo sé que esta renuncia dolerá a mi madre
por eso debo renunciar a ella.

Hoy renuncio al confeti de las fiestas ajenas.
Hoy renuncio a la lepra que me tocó hace siglos.
Hoy renuncio a la primera menstruación de las muchachas.
Hoy renuncio a los campos de golf y a las sopas insípidas.

Si quieren sentirse bien, hagan igual: renuncien.
Si alguien renuncia luego lo mirarán con más respeto,
al pasar por su lado los demás dirán:
–Miren, miren, ahí va el que ha renunciado.
Los periodistas querrán entrevistarlo,
las solteras tendrán fantasías sexuales,
habrá colas enormes para mirarlo renunciar a todo.

Pero también a eso renuncio.
Y a los mercados, y a las iglesias,
y a los cementerios,
y a todo aquello que pruebe mi existencia.
Hoy, a los no sé qué días, de cierto mes,
de un año indefinido...






POESÍA. "Yo también pude ser Jacques Daguerre" (Ed. Letras Cubanas, 2006). Premio Internacional de Poesía "Emilio Prados", en Málaga, España, en el año 2000. Un poemario donde, entretejiendo dos artes como la poesía y la fotografía, volvemos a las mismas preguntas de siempre, a los mismos temores y dudas: el amor, la muerte, el paso del tiempo, el Yo, la otredad, la vida.

mercredi 13 octobre 2010

LINDEN LANE MAGAZINE, VOL 29 No.3, Otoño 2010




Por Belkis CUZA MALE

Con mucha satisfacción les presento el nuevo número de Linden Lane Magazine correspondiente al otoño del 2010. Ha sido un honor y un placer el poder contar con la presencia de todos estos colaboradores a los que les hago llegar una vez más mi gratitud.

Este número de otoño agrupa a grandes escritoras y artistas cubanas: nuestra querida Carmen Karin Aldrey, cuya pintura Ciudad futura engalana nuestra portada, Margarita García Alonso, Maya Islas, Rita Martin y Zoé Valdés. Todas y cada una de ellas, diversas y excelentes en sus estilos.

Y como si fuese poco, la lista se completa con la presencia de Roberto Luque Escalona, Orlando Ferrand, Heriberto Hernández Medina, L. Santiago Méndez Alpízar /Chago, David Lago González, Ariel González Calzada, Juan Cueto-Roig y yo, con entrevista a Eduardo Manet.

Quiero aprovechar para enviar un mensaje a los lectores, a los interesados en la cultura cubana: necesitamos la ayuda de todos . Necesitamos que compren Linden Lane Magazine, que no se limiten a echarle una fugaz mirada y salir corriendo, como he visto que se hace la mayoría de las veces.

Linden Lane Magazine es el fruto de un trabajo muy serio que ya ha cumplido 28 años. Mientras enviábamos gratis los ejemplares hasta la puerta de sus casas todo estaba bien; mientras repartíamos gratis en Miami más de 500 ejemplares cada vez que salía el número, todo estaba bien, teníamos algunos suscriptores y algunos pequeños anunciantes. Cuando nos *modernizamos* y comenzamos a publicar en esta nueva forma, a todo color y con papel de brillo, los poquísimos anuncios desaparecieron, las subscripciones también, y nadie, por lo que veo, compra la revista (ni en nuestra redacción, ni en la imprenta).

Esta es la verdad de lo que está pasando hoy con la gente. Y no es un fenómeno aislado de los cubanos del exilio, es un problema de la calidad de vida: se vive comiendo comida basura, viendo programas de televisión basura, oyendo música basura, y llenando la mente de más basura. Como consecuencia de todo esto, no tenemos vida espiritual, ni cultural, ni nada que se le parezca.

Linden Lane Magazine es un esfuerzo único, del que me precio, y en esto no soy humilde. Es una misión que Dios me ha encomendado desde 1982, a solo tres años de poner los pies en USA. Linden Lane Magazine no se va a rendir porque tenga que trabajar para ciegos, sordos e indiferentes. Dios sabe lo que hace.

Sólo les invito a que reflexionen y piensen que comprar un ejemplar de LLM es a la larga una inversión, porque su precio irá en aumento con los años. Una colección de LLM costará miles. Ya cuesta miles. Piensen en esto.

Hay dos formas de comprar un ejemplar de LLM: enviando $12 a esta redacción, o comprándola directamente a la imprenta MagCloud, cuyo enlace aparece aquí. Los que se quieran suscribir y recibir los cuatro números del año pues deberán enviar cheque o money order por $50 a esta redacción. Para obtener la dirección, por favor, enviar email a Belkis Bell@Aol.com

Espero que secunden esta obra de Dios, que hace posible que los escritores y artistas cubanos viviendo mayormente fuera de Cuba, puedan tener un sitio donde publicar. Un sitio que no les exige más que calidad.

Por el momento, este nuevo número de LLM puede ser mirado sólamente haciendo click aquí en el sitio de MagCloud, donde luego dice Preview. Para mirar no necesitan comprar.

Muchas gracias y bendiciones, en el Nombre de Jesús,
Belkis

samedi 9 octobre 2010

William Ríos: la excelencia gráfica.





Primero fue un grupito de amigos, después se han sumando multitudes, lo cierto es que William Ríos encontró traducción gráfica para las visiones que sacuden el planeta. Es un habitual de esta casa, me lo he apropiado pues por extrañas sintonías representa el principio que mueve muchos de mis poemas y escritos.

Willi es universal. De las primeras gráficas a carácter político que tomaba de su espacio Cubaleah, se adentró en múltiples temas de la cotidianidad, como un descubridor de ternuras, echando mano, echando esencias, echando obra maestra.

La serie “estamos rodeados” produjo el salto. La poesía de la imagen se instaló con su cortejo de ambigüedades e interpretaciones diversas, y repercute en la mirada, nos sensibiliza. Va desde el objeto abandonado, a este ser humano, sin consciencia planetaria, que juega con el peligro.

William aborda, y también se trabaja como identidad, mucha fibra humana quiebra, resuena y anima a tal hombre para que pueda tocar en sus creaciones, aspectos dinámicos de la sociedad humana.

Cuando un artista llega a tal madurez, merece punto de admiración. Hoy, agradecida y estremecida por su obra, les presento a su creador.




mercredi 6 octobre 2010

chino en otoño







El corazón en otoño



Pocos visitantes traspasan esta puerta,

muchos pinos y bambúes crecen frente a los escalones.

El aire de otoño no entra por la pared del Este,

el viento fresco sopla en el jardín del Oeste.

Tengo un arpa, soy muy perezoso para tocarla,

tengo libros, no tengo tiempo para leer.

Todo el día en esta tierra de una pulgada cuadrada (el corazón),

sólo hay tranquilidad y no hay deseos.

¿Por qué debería hacer más grande esta casa?

No es útil decir mucho.

Una habitación de diez pies cuadrados es bastante para el cuerpo,

un Peck de arroz es suficiente para el estómago.

Además, sin capacidad para manejar los negocios,

recibo ociosamente el salario del emperador.

Ni planto un solo árbol de morera,

ni cultivo una sola hilera de arroz.

Sin embargo me alimento bien todo el día,

y estoy bien vestido todo el año.

Con una conciencia tal, y conociendo mi vergüenza,

¿por qué debería estar descontento?



Po Chu I (772-846 D. De C.)


Po Chu-I (772-846 D.De C.)-Nativo de Xia-kuei, en Shen-xi. Después de obtener el grado de Chinshih disfrutó de una larga carrera oficial, interrumpida intermitentemente por períodos de desgracia. Fue gobernador de Hang-chow y de Su-chow (831-833).En sus últimos años tuvo un puesto importante en Lo-yang. Compuso los dos poemas largos más famosos de la época T'ang, Balada de la Pi-pa y la Canción del Dolor Sin Fin. Su poesía era tan famosa que una vez una joven cortesana requerida por un oficial, le dijo a este: "No soy una joven cualquiera, puedo recitar de memoria La Canción del Dolor Sin Fin del maestro Po"; después de lo cual puso su precio. Se dice que Po Chu-1 leía sus composiciones a las lavanderas en el río, y sólo las consideraba buenas si estas las comprendían.



Grafica de William Rios

la reina tiene su trono


grafica de William Rios

Maldicionario en Cañasanta





CAñASANTA

Poesía escogida



ilustraciOn de William Rios

AquI comienza AMARAR




Estación de los Ferrocarriles Unidos de Matanzas

MUJER CON ALCUZA




MUJER CON ALCUZA
A Leopoldo Panero


¿Adónde va esa mujer,arrastrándose por la acera,ahora que ya es casi de noche,con la alcuza en la mano?

Acercaos: no nos ve.Yo no sé qué es más gris,si el acero frío de sus ojos,si el gris desvaído de ese chalcon el que se envuelve el cuello y la cabeza,o si el paisaje desolado de su alma.

Va despacio, arrastrando los pies,desgastando suela, desgastando losa,pero llevadapor un terroroscuro,por una voluntadde esquivar algo horrible.

Sí, estamos equivocados.Esta mujer no avanza por la acerade esta ciudad,esta mujer va por un campo yerto,entre zanjas abiertas, zanjas antiguas, zanjas recientes,y tristes caballones,de humana dimensión, de tierra removida,de tierraque ya no cabe en el hoyo de donde se sacó,entre abismales pozos sombríos,y turbias simas súbitas,llenas de barro y agua fangosa y sudarios harapientos del color de la desesperanza.

Oh sí, la conozco.Esta mujer yo la conozco: ha venido en un tren,en un tren muy largo;ha viajado durante muchos díasy durante muchas noches:unas veces nevaba y hacía mucho frío,otras veces lucía el sol y sacudía el vientoarbustos juvenilesen los campos en donde incesantemente estallan extrañas flores encendidas.

Y ella ha viajado y ha viajado,mareada por el ruido de la conversación,por el traqueteo de las ruedasy por el humo, por el olor a nicotina rancia.¡Oh!:noches y días,días y noches,noches y días,días y noches,y muchos, muchos días,y muchas, muchas noches.

Pero el horrible tren ha ido parandoen tantas estaciones diferentes,que ella no sabe con exactitud ni cómo se llamaban,ni los sitios,ni las épocas.

Ella recuerda sólo que en todas hacía frío,que en todas estaba oscuro,y que al partir, al arrancar el trenha comprendido siemprecuán bestial es el topetazo de la injusticia absoluta,ha sentido siempreuna tristeza que era como un ciempiés monstruoso que le colgara de la mejilla,como si con el arrancar del tren le arrancaran el alma,como si con el arrancar del tren le arrancaran innumerables margaritas, blancas cual su alegría infantil en la fiesta del pueblo,como si le arrancaran los días azules, el gozo de amar a Dios y esa voluntad de minutos en sucesión que llamamos vivir.Pero las lúgubres estaciones se alejaban,y ella se asomaba frenética a las ventanillas,gritando y retorciéndose,solopara ver alejarse en la infinita llanuraeso, una solitaria estación,un lugarseñalado en las tres dimensiones del gran espacio cósmicopor una cruzbajo las estrellas.

Y por fin se ha dormido,sí, ha dormitado en la sombra,arrullada por un fondo de lejanas conversaciones,por gritos ahogados y empañadas risas,como de gentes que hablaran a través de mantas bien espesas,sólo rasgadas de improvisopor lloros de niños que se despiertan mojados a la media noche,o por cortantes chillidos de mozas a las que en los túneles les pellizcan las nalgas,...aún mareada por el humo del tabaco.

Y ha viajado noches y días,sí, muchos días,y muchas noches.Siempre parando en estaciones diferentes,siempre con una ansia turbia, de bajar ella también, de quedarse ella también,ay,para siempre partir de nuevo con el alma desgarrada,para siempre dormitar de nuevo en trayectos inacabables.

...No ha sabido cómo.Su sueño era cada vez más profundo,iban cesando,casi habían cesado por fin los ruidos a su alrededor:sólo alguna vez una risa como un puñal que brilla un instante en las sombras,algún cuchillo como un limón agrio que pone amarilla un momento la noche.Y luego nada.Solo la velocidad,solo el traqueteo de maderas y hierrodel tren,solo el ruido del tren.

Y esta mujer se ha despertado en la noche,y estaba sola,y ha mirado a su alrededor,y estaba sola,y ha comenzado a correr por los pasillos del tren,de un vagón a otro,y estaba sola,y ha buscado al revisor, a los mozos del tren,a algún empleado,a algún mendigo que viajara oculto bajo un asiento,y estaba sola,y ha gritado en la oscuridad,y estaba sola,y ha preguntado en la oscuridad,y estaba sola,y ha preguntadoquién conducía,quién movía aquel horrible tren.Y no le ha contestado nadie,porque estaba sola,porque estaba sola.Y ha seguido días y días,loca, frenética,en el enorme tren vacío,donde no va nadie,que no conduce nadie.

...Y esa es la terrible,la estúpida fuerza sin pupilas,que aún hace que esa mujeravance y avance por la acera,desgastando la suela de sus viejos zapatones,desgastando las losas,entre zanjas abiertas a un lado y otro,entre caballones de tierra,de dos metros de longitud,con ese tamaño precisode nuestra ternura de cuerpos humanos.Ah, por eso esa mujer avanza (en la mano, como el atributo de una semidiosa, su alcuza),abriendo con amor el aire, abriéndolo con delicadeza exquisita,como si caminara surcando un trigal en granazón,sí, como si fuera surcando un mar de cruces, o un bosque de cruces, o una nebulosa de cruces,de cercanas cruces,de cruces lejanas.

Ella,en este crepúsculo que cada vez se ensombrece más,se inclina,va curvada como un signo de interrogación,con la espina dorsal arqueadasobre el suelo.¿Es que se asoma por el marco de su propio cuerpo de madera,como si se asomara por la ventanillade un tren,al ver alejarse la estación anónimaen que se debía haber quedado?¿Es que le pesan, es que le cuelgan del cerebrosus recuerdos de tierra en putrefacción,y se le tensan tirantes cables invisiblesdesde sus tumbas diseminadas?¿O es que como esos almendrosque en el verano estuvieron cargados de demasiada fruta,conserva aún en el invierno el tierno vicio,guarda aún el dulce álabede la cargazón y de la compañía,en sus tristes ramas desnudas, donde ya ni se posan los pájaros?

Damaso Alonso

CORTESIA DE Sonia Diaz Corrales

mardi 5 octobre 2010

eLIECER laZO


ilustraciOn WILLIAM RIOS

Eliecer Lazo

Muerte del tonto de la colina

Bebía grandes tajadas de sol
sus pies, su vesícula, las diminutas venas de los ojos
estaban llenas de lumbre y sobriedad.

Sabía mucho, sabía los horarios de las mariposas
las palabras que no decía la gente
el abrazarse doblando las pestañas.
El estaba ahí en su pelota de tierra
en la suave colina donde podía respirar
mirando la rueca hora tras hora
sabiendo lo que pensaban los pájaros de los hombres.

Nunca mintió
no tuvo nunca día de ponerse una corbata y sonreír
llenar papeles estúpidos con el nombre de su madre,
él estaba ahí mirándolo todo con esa especie de desdén
que uno tiene en los ojos cuando conoce el horizonte,
hoy degollaron al tonto de la colina
le hicieron vomitar toda la luz
y dejaron su lengua sin tesoros

después había burbujas encima de las piedras
donde su rostro vigilaba los fulgores
sacaron de su estómago hasta las últimas estrellas
que todavía latían su vivir

hoy degollaron al tonto de la colina
seguramente está al venir la guerra.

Noticias del ausente

Siempre hay un rostro que no sigue
por el cuarto vacío;
es a veces el polvo que cruje en el librero
donde mi padre puso tres generaciones de paciencia,
o esa canción de olvido
que se enreda en el fondo de la guitarra
y sube hasta los ojos
para que no desaten sus notas un gemido
y se asuste la casa en todos sus rincones.
También está el color dictándome otros días
como aquel cuando el mar hizo un ruido tan negro
que apenas si logro clavarlo en la mirada
y tuve un miedo limpio,
y salí con el gesto de la sonrisa impune.
Siempre queda una ausencia escrita en el mantel;
un olor que nos hace bajar la voz que empieza
a mecerse en el fuego de la lámpara,
y cuando así uno llega detiene el paso en alto
y sienta sobre el nervio otra ternura.
Luego nunca se sabe qué nos salvó la vida.

Profecías

Si vinieran los hombres que poblarán este lugar
-según la predicción de Camilo XXIV-
no encontrarían el árbol del pecado, el cuerpo de Carmela
que para entonces viajará en un tren
despojada de rumbo y territorio.
No la hallarían jamás,
ni a su desorden de naranja o su fruto prohibido.
Vendrán,
se asegura,
con afiladas lanzas y túnicas celestes
para extender los pliegos que decretan la muerte
de todo aquel que tenga
un rasgo de Carmela en la pupila,
de todo aquel que la haya deseado.
Pero ella canta aunque la cama cruja,
puesto que sabe lo que son sus pechos...

Camilo ha de morir, y han de morir los ángeles,
y los hombres que poblarán este lugar
tendrán que suicidarse,
porque Carmela y yo estaremos riendo
sobre la hierba verde de la tarde
mientras todos los espejos del mundo
intenten explicar lo que es su cuerpo.

Murió mi voz

Murió mi voz hace diez años, justo
no sé si fue en diciembre o en febrero,
si era luna llena o sol entero
o si llovía para darme el gusto.

Murió mi voz y ya nunca me asusto
ni con la muerte cuando no me muero
ni de la vida cuando muerte quiero
ni de esta muerta vida en que disgusto…

Una noche de invierno, una tristeza,
una noche sin luz o una tibieza,
una melancolía derramada.

Si me voy a morir y quizás muera,
moriré como muere quien espera
la muerte tanto tiempo acumulada.

Eliecer Lazo(Matanzas, Cuba, 1959-1996).
Escultor, pintor, mago, trovador y poeta, falleció tempranamente. Noticias del ausente, cuaderno que recoge la mayor parte de sus poemas conocidos, fue editado póstumamente por Ediciones Vigía en su natal Matanzas

Estaciones Venegas




Ven, cuenta la tuya...en El fogonero

Textos de Marilyn Monroe







Retrato de Marilyn (1956), es su retrato favorito realizado por Cecil Beaton


Textos de Marilyn Monroe


"Sé que nunca seré feliz, pero sé que ¡puedo ser muy alegre!

"Donde sus ojos reposan con placer -quiero / seguir allí - pero el tiempo ha modificado / el poder de esa mirada. / Ay, cómo voy a apañármelas cuando sea menos joven- / Busco la alegría pero está vestida / de dolor / cobrar ánimos como en mi juventud / dormir y descansar la pesada cabeza / en su pecho -pues mi amor todavía / duerme junto a mí". "El dolor de su añoranza cuando mira / a otra / como una frustración desde el día / en que nació. / y yo con mi despiadado dolor / y su dolor por la añoranza - / cuando mira y ama a otra / como una frustración del día / en que nació- / tenemos que sobrellevarlo / me muevo tristemente porque no siento alegría alguna".


"Para sobrevivir, habría tenido que ser más cínica o por lo menos estar más cerca de la realidad. En lugar de eso, era una poeta callejera intentando recitar sus versos a una multitud que le hacía jirones en la ropa".

"Anoche volví a pasar despierta toda la noche", le escribe Marilyn a su psiquiatra. "A veces me pregunto para qué sirve el tiempo nocturno. Casi no existe para mí -todo me parece un largo y horrible día. Bueno, pero pensé que más me valía ser constructiva y me puse a leer las cartas de Sigmund Freud. Cuando abrí el libro la primera vez me encontré la foto de Freud y me eché a llorar, parecía muy deprimido (la deben haber tomado muy al final de su vida) murió decepcionado -la doctora Kris me dijo que había sufrido mucho dolor físico lo cual ya sabía yo por el libro de Jones- pero sabiéndolo sigo confiando en mi instinto porque en su amable rostro veo un hombre decepcionado".


Marilyn Monroe, descansando en el hotel Bel Air de Los Ángeles en 1952


"Supongo que quizá esta noche me sienta más libre y hasta a lo mejor soy capaz de mirarle a los ojos y decirle te quiero con un gesto de odio o de algo parecido. / [...] anoche estaba tan quemada por el sol que solo llevaba el jersey sin sujetador -lo cual me daba una sensación de sensualidad que creí que él compartía - ahora está la cuestión de si me mintió- que nos quisiera a las dos podría aceptarlo pero no que me mintiera al decirme que soy yo la primera y principal y que si nuestra relación cambiara no dudaría en decírmelo porque, como él mismo reconoció, nunca aceptaría ser una segundona".

En un texto confuso, junto a una lista de palabras ("problemas / nerviosismo / humanidad / disparates / errores / y mis propios pensamientos"), la actriz apunta: "(unas copas de más- de vez en cuando) / lo que tal vez quiere decir que no tuve tiempo de / comer durante el día y como socialmente el alcohol se acepta y seguramente previamente he / tenido que apresurarme- puedo sentir la necesidad de relajarme con unas copas de Jerez que / pueden hacer efecto demasiado deprisa / que quizá no habría disfrutado estando demasiado cansada y me ponen de pronto alegre y / simpática con las cosas y la gente a mi alrededor / esto claro se considera beber demasiado / y cuanto más lo pienso más me doy cuenta de que no hay respuestas la vida hay que vivirla".



Socorro, socorro.

Socorro.

Siento que la vida se me acerca

cuando lo único que quiero

es morir.

Grito –

empezaste y terminaste en el aire

pero ¿qué hubo en medio?

Marilyn Monroe, 1961


Marilyn Monroe, en Nueva York

¡¡¡Sola!!!

Estoy sola -siempre estoy

sola

sea como sea

Marilyn Monroe (sin fecha)

Vida –

soy de tus dos direcciones

De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo

casi siempre

pero fuerte como una telaraña al

viento -existo más con la escarcha fría resplandeciente

Pero mis rayos con abalorios son del color

que he visto en un cuadro -ah vida

te han engañado

Marilyn Monroe (sin fecha)

'Fragmentos', editado en España por Seix Barral, sale a la venta el 6 de octubre.

"Hay algo sorprendente en ella: su absoluta, irremediable, a veces intolerable, incapacidad para mentir".Miller
FoTOGALERIA

lundi 4 octobre 2010

Comunicado sin equívocos de la reina margarita



Comunicado urgente y sin equívocos de la reina margarita

La reina está cansada, y lo dice abiertamente y decide poner sus pecas como si fueran puntos y no suspensivos, los tatúa sobre el rostro de los contemporáneos. Uso la paciencia e invoco a los santos – entiéndase en esta categoría Cervantes, Borges o cualquiera tenido por no decir malas palabras, (aunque las pensara)-, precisamente cuando una de mis madrinas virtuales, Massiel Sancesario, me recuerda: “Hoy en Cuba es un día muy importante tanto para los q creen como los q no, recuerden la canción de Adalberto, q van a consultarse por la madrugada , así q feliz día de San Francisco de Asís y como decimos la mayoría de los cubanos Iboru, Iboya, Ibocheche a los awoses q tengan un buen día, hoy que es dedicado a Orula, bendiciones”.

Este 2010 es de apunta y bájate del teclado, el revuelto comenzó en diciembre, con fanfarria abre huecos de la parte de un negro encarnado, y dos pajarracos que dedicaron un espacio web a comentar cada vez que tapaba c, especulando sobre el uso que doy a mis partes; y vendiendo en entreactos que tenía tremendo botín esperándome en La Habana… poco digo de quienes gozaron con la infección malintencionada, o de los silencios cómplices, pero atando cabos , porque en esto de tejer aunque sea a ganchillo te haces una estola, he llegado a tejidos cercanos a las nalgas de sus madres.

Después ha seguido lloviendo y ni esto me asusta, es el cielo natural en Normandía, donde vivo en refugio y buena marea- alta o baja, es la que me pago y me acerca al elemento y al privilegio de mirar de alto las multitudes, en definitiva si sangro por la tripa, me hiero el pie, o me falta sal, si no me cauterizo rápido, me espera fosa común con vikingos deshuesados y la población de mendigos que “folclóriza” Europa ; pero como todavía no han inventado la cicuta que me “rejoda” ,mas vale abstenerse.

Como no pido favores, eh si, la vanidad o el pudor guajiro otorgan la desmedida ética, me hice una editora y subo lo que bien escribo, sea el resultado que sea, para eso tengo reinado, y cuento con la amabilidad de quien guste comentarlo. También hago dibujos, según el pulso, cuando la tensión en los hombros me impide hacer una frase, garabateo y sigo, y si tengo que llegar a los pinceles rompiéndome las rodillas con los muebles o sujetándome la cabeza con hilitos de lana, pues bien lo hago por idem, aquello de escapar de la tumba.

El mes pasado estaba sorprendida, después de una veintena de años tras la muerte de mi famoso marido poeta, y el destierro a que fui condenada por uso y abuso de la manipulación comunista de las bien fosilizadas minrexmistas damas de la nomenclatura Marta Jiménez y María Elena Mas Ibarlucea, divorciadas del personaje histórico y aspirantes a titulo de viudas in extremis de desvergüenza-, me nombraron en la Jiritrilla, recién aparecida y bautizada de noviecita, en medio de un cumpleaños del difunto.

Mi analista estaba entusiasmada; hay que reconocer que esta profesión en la que se usa el silencio, cuando habla, a veces, es de un optimismo descabellado. El caso es que mi dama analista inglesa estaba contenta del hecho, porque pensaba que restituirme paginas estrujadas del pasado podía ayudarme a no sé que mierda del presente- debe tener razón, pero lo que es sobre “cubanos”, ahí no le da el cerebro, ni la píldora. Ni Freud, ni Lacan le dan la mano.

Yo me guardo solita, hasta de la especialista, sé perfectamente que la locura no es un tema literario y cuando se ata a las orejas, bien sacude.

En un epistolario virtual con David Lago, el tema nada tenía que ver con esto, me recordó mi amigo la palabra “comprometiéndome”, y tengo que traerla al caso.

Me es muy difícil andar poniendo parches y azabaches cada vez que hago un encuentro, o me piden un poema, o me tocan tres o cuatro cuerdas desafinadas que mantengo por gusto a la desolación, esa que me alerta cuando viene una desgracia humana, o huele a quemado o se acerca la traición.

Hoy pongo las pecas:

Fayad Jamis fue uno de mis maridos, y murió en 1988, después, aunque moleste a los farmacéuticos del espanto, he dado del cuerpo y sentido poco, porque no me gusta el nativo y en Francia no puedo andar corriendo detrás del extranjero por falta de tiempo, además,como complazco a mi vagina es asunto intimo con propiedad particular, en fin,viviendo tan lejos, no es necesario aclarar a nadie que soy la única que sabe; y para reafirmar a mi abuelita, he constatado que un buen clavo saca clavo , y este fue un chico, nada literario, bien malsano, que me estropeo definitivamente el poder de creer, aunque no negaré que , a lo mejor, encuentre una puntilla en lo que me resta de la existencia.

Todo esta confesión para explicarles que si ahora vuelven a sonar tambores por el Moro, del que nunca acepté pasaporte de viudez, pueden bien guardarse el mismo porque no he cambiado la idea de que mi país está gobernado por infames que aplican leyes medievales y , desgraciadamente, no quiero compromisos con difuntos, que nadie venga comprometiéndome a nada, que enfurezco y no respetaré lechadas. Óleo Rembrandt, que quede claro, y mucho, aunque novelado, lo hallarán en mi libro Amarar; y lo que se salva, estará en el próximo numero de Linden Lane magazine, bajo la bendición de Belkis Cuza Malé.

Que carajo puede aportarme ese titulo de mortandad cuando no pertenezco a nadie, no como, no me mantienen, no me protegen desde ningún allá, acá o más allá. Ya es muy tarde, dos décadas a la deriva, y el deseo de guardar de Fayad su humanidad, ciertos poemas y otra más intensa capacidad de amar, el palo como el verso si sabe a verdad.

Por eso pido que se limiten – está a la moda, es la última onda, ya subieron a Reynaldo Arenas- no extiendan mentiras como si fuesen sabanas, porque pueden desatar ventoleras.

Actualizada la situación matrimonial, les dejo la conversación completa, y sin comentarios titi tititit t ata, que estoy de operetas, márgenes, cintas y frisos, hasta la espuela.

Paz en mi reinado, mi infierno o mi delirio, donde se abre o cierra la puerta, a lo Poe: “nunca jamás”. Nevermore!

Téngase tener en cuenta, que no es decreto, pero afirma la voluntad de vuestra majestad, la reina margarita.








lamimita loynaz


Lamimita Loynaz, nuestra Dulce Maria.

conducta impropia



CONDUCTA IMPROPIA/ IMPROPER CONDUCT - Documental de Néstor Almendros y Orlando Jiménez Leal, 1984 Me ha sido enviado por Mireya Robles y deseo compartirlo con ustedes. Es bueno verlo otra vez para los que ya lo hemos visto, y para los que no, estarán en presencia de un excelente film y un documento histórico muy importante del período dictatorial cubano. ...Gracias a Carmen Karin Aldrey

dimanche 3 octobre 2010

Island Gallery



Island Gallery

con el espíritu de Maldicionario



'Per me si va ne la città dolente,
per me si va ne l'etterno dolore,
per me si va tra la perduta gente.

Giustizia mosse il mio alto fattore;
fecemi la divina podestate,
la somma sapïenza e 'l primo amore.

Dinanzi a me non fuor cose create
se non etterne, e io etterno duro.
Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate'.

DANTE

con el espíritu de Maldicionario

grAfica de WILLIAM RIOS

Tamara de Lempicka




En PINTAMOSCOMOUNCULO