laura perez garcia en Jungle

ISLAND GALLERY, LAURA PEREZ GARCIA

Le 116

La Colonie du sextant

yovani bauta en sus cuerpos

homenaje al Moro en Efory Atocha

Edición especial dedicada al poeta Fayad Jamís Bernal (Ojocaliente, Estado de Zacatecas, México, 28 de octubre de 1930- La Habana, 12 de Noviembre de 1988)

y se hubiese reido mucho, diciendo que esperaran el 30 en que le inscribieron en el registro, solo para esconder la timidez.

L. Santiago Alpizar, Chago y su Efory Atocha asumen. Es la revista poetica viva, que no deja muertos, ni huerfanos, ni descarriados y auna la historia de las letras cubanas. Eso si es regalo para un poeta.


Nombrar merita y estan llegando los que tienen la bondad de recordar. A mi ya me han sacudido algunos golpes y emociones. Dejo este post fijo, los poetas no hacen fiesticas, se van a lo grande.Les invito.

Edición especial dedicada a Fayad Jamís Bernal

Manuel Vázquez Portal: "Cartas estrujadas" -

Ángel Collado Ruiz: "A Fayad Jamís"

El Fayad que conocí, de Sigfredo Ariel

Arístides Vega Chapú: "El Moro"

Margarita García Alonso: "Las llaves de la noche"

Los testimonios tienen la bendicion de Belkis Cuza-Malé - el tiempo abre una brecha de entendederas y amor, en los que quedamos.

"... Fayad, un gran poeta y amigo. Siempre lo consideré así, aunque hacía mucho que no lo veía. Ilustró mi libro Cartas a Ana Frank, publicado por los Cuadernos Unión, en 1966. Pero más importante que eso fue para mí fue la ayuda que me brindó, una terrible noche de 1966, cuando yo no tenía dónde vivir ni cómo comer. El Moro, como le decían, fue un ser humano especial. Y un gran artista.
Es hora de que hablemos en tono personal y quedo de esos que ya se han ido pero que estarán siempre presentes en la literatura y el arte de nuestro país. Es hora, amigos, de dejar de maldecir a los otros, incluso a aquéllos que no piensan o pensaron como nosotros..."

Bienvenidos a esta conspiracion de respeto y amor.
Dejo este post fijo, quedan otros amigos...

inquietante desliz en anahorish

HERIBERTO hERNANDEZ, en La primera palabra, leyo el texto a Carlos Pintado, y le publico este inquietante , magnifico, violento cuento, que quizas soñé , vivi o vivimos en Madrid...

Gracias.

miércoles 28 de octubre de 2009
JOY ESLAVA / Carlos Pintado .


otros Poemas de Carlos PIntado...

SUITE PARA BACH



Ardo en la llama. Ardo. Con esa permanencia

con que se van quedando, a solas, los objetos de la casa.

Cuando el mudable fuego va trenzando sus bordes,

y una máscara sangra hasta el delirio.

Cuando de nada sirven las lesiones del sueño,

y una copa de vino alzada a nuestro nombre

no es sino una mentira, un ascenso a la sombra,

o al hilillo de sangre que fantasmal dibuja

el rostro de mi miedo en otro rostro insomne.

Cuando al soñar la fruta no vemos sino al árbol,

sus ramas levitando en el fugaz espejo.

Cuando de poco sirven las sagradas familias,

o el ojo de la fiera cercándonos despacio.



EL ESPEJO

Un espejo cambiante es toda vida.
Un espejo que a ciegas lanza un lento
reflejo de reflejos, un momento
en que algo se repite y ya se olvida.

¿Por qué la sed no encuentra su perdida
transparencia en el agua o en el viento?
¿Quién osará copiar aquel sediento
fantasma que en el mar niega su huida?

¿Tendrá todo reflejo? ¿Qué silencio
podrá copiar siquiera tu silencio?
¿El mar del tiempo quién podrá copiarlo?

¿Y ese amor que nos llega sin llamarlo,
no será amor, quizás, de otros amores
o como el fuego, sueño de esplendores?



HERMOSOS SON LOS CUERPOS QUE VIAJAN A LA MUERTE
Hermosos son los cuerpos que viajan a la muerte.
Si una rosa cayera entre los dos,
si un pájaro volara seguro de su sombra,
si un hombre me esperara por las calles del sueño,
yo me iría también.

Hermosos son los cuerpos que demoran el alba.
Quién justifica estas catedrales,
estas mesas que el fuego no consume,
estos dioses de polvo y agua muerta.
Quién golpea en las puertas, persistente,
seguro de su miedo o de su gloria.

Que el estío demore la luz sobre esos cuerpos.
Que el espejo repita, insomne, sus contornos.
Que el agua santifique sus labios mientras beben.
Que la luz los persiga como un fuego en la noche.

Hermosos son los cuerpos que viajan a la muerte.



EUCLID AVENUE

La calle en donde tú y yo nos vemos,
guardará ese aire a ningún sitio,
a soledad tristísima o a muerte.
Yo buscaré tu huella en otros cuerpos,
el agua que en mi mano santifique
los bordes intangibles de la sed.
Sé que el dolor persiste
más allá de mis manos:
La calle permanece en su costumbre,
-al norte Lincoln Road, al sur la nada
de otras calles ajenas-;
sólo ella persiste
como el fantasma insomne de tus pasos.

denis fortun se entretiene en groenlandia.

Hace mucho que quiero a Denis Fortin- el verbo querer esta bien utilizado, en este espacio virtual se ata uno o ni remarca, y a él le toco - , quien lleva a Fernandina de Jagua como si fuera un islote que descubre litorales y funda paisajes.

He leido su obra en fragmentos y ha tenido la gentileza,-debe ser tambien por el querer- de entrevistarme. Le envié esa foto, a falta de fotografo - de la webcam- y le respondi lo mejor que pude a este gran señor que ama y cree en las mujeres.

Fue un placer tenerle en Groenlandia.

Agradecida.

Ella estuvo en el paraíso… entretenida en un inmenso orgasmo
Por Denis Fortun

au pan coupe sobre azul Aldrey

Un azul a paleta que mueve el trigo y un poema. Me detuve, puede ese sol o luna bendecir el camino del dia en que entraron a mi vida David y Karin. Ahi reunidos en un cuadro que comparto, porque ese bien, es mucho y sano y da alegria.

Gracias.


Au pan coupe

a Raúl Parrado

La arista del triángulo desconoce el secreto.

Corta el pan y deja el cuchillo a un lado.

El mantel a cuadros rojos y blancos

cubre la mesa del rincón tras la puerta,

los vasos boca abajo;

todo limpio y humilde,

pero con una cierta gracia rozando el encanto.

Es una época enloquecida, en que se habla atropelladamente,

quizás para sustituir con palabras la ausencia de nada relevante.

Pero esa nada es un todo. Tal vez es que nada es significativo.

Corta otro trozo de pan, y sigue la vida.

Lo relevante y significativo ocurre dentro de nosotros.



(Madrid, 10 de marzo de 2002)

(C) 2002 David Lago González



Carmen Karin Aldrey
Artista y escritora cubana radicada en la ciudad de Miami, USA

Peregrinos por el Mundo, suplemento de Arte y Poesia de
La Peregrina Magazine

El poeta David Lago González, vive en Madrid.

ese muchacho pintado

Cuídate del que escriba desvergonzado, como es mi caso, puede ocultar a una persona tímida que se pregunta como atravesar tu puerta del alma. Hace mucho tiempo que le miro, se parece tanto a mi juventud, donde tuve amigos tan hermosos y azulados que proyectaban un aura que trascendería en los tiempos. Esa causal ya le daba trono, creo en la intuición, en lo que trasmite la presencia fotográfica.

Esa finura del rasgo, esa nariz tallada de los que entran a segundos aires y descubren una palabra que enumera y sintetiza la esencia de las esencias. Cuando un poeta descubre en los versos de otro poeta que han recorrido el mismo pasadizo – del infierno o del paraíso- ocurre un milagro, se unen los ojos y ya, en lo adelante, no habrá libro que no lea uno que no lo sienta el otro. Quizás sea ese el elogio necesario, decirse, esos versos debía haberlos escrito yo, si tuviera su talento…

Nunca le había molestado, me cuesta llegar y decir estoy en admiración, para qué perturbar a quien esta dejando una obra mayor, insólita y única en la poseía cubana: Carlos Pintado.

Quiso ese juego llamado Facebook escogerle como mi amigo del día…a veces mencionan a una persona y no se aparece ni en entrecomillas, y uno se queda, deseando un abrazo, un amigo debe recordar su infancia y ponerse a tu lado, un rato.

Ya caía la tarde, estuve con Chago hablando de Fayad, con Sifgredo que me devolvió la calle O, esquina a 27, donde se escuchaban en el cuarto piso los llamados al Moro, en las madrugadas afiebradas del Vedado… con Denis Fortun en intercambio de historias…El cuerpo en frisones, estremecido por las emociones que se sueltan en avalancha y fue el momento mágico. Carlos Pintado se llego donde nos ponían de amigos del día y respondió…


“¡Qué honor para mí! un abrazote grande- y recito algo que habia escrito -
"El alma perdida en el bosque, de ojos hacia fuera
de vientre y tripas hacia fuera
donde comen, tranquilamente, ciertos carroñeros
disfrazados de pájaros negros" Margarita García Alonso”

No sabia que este muchacho me conocía en el desliz del poema, y me sentí magnífica. Una vieja poeta se releva cada vez que un mancebo con nobleza la menciona. Y lo que es peor, ese oráculo donde leí que Carlos es especial me adentra a que tome el riesgo de decir – con perdón de los que ya quiero y tienen su lugar- que este poeta deambula donde anida lo inaccesible , y con maestría deja respeto, el poema sin aristas, perfecto en el sentir y la palabra.

Enhorabuena, ya me puedo morir, no se descubre a alguien así en muchas vidas.


DÓNDE ESTARÍA YO DE NO HABER SIDO

Dream not of other worlds
Milton, Paradise Lost, VIII

¿Dónde estaría yo de no haber sido
Éste que ahora deambula en corredores?
¿Sobre qué sombra busco los rigores
De la luz en las puertas del olvido?
¿Dónde estaría yo sino en la nada,
En el polvo, en el oro, o en el sueño
De aquel que se aproxima con empeño
Y paciente me acerca hacia su almohada?
¿Dónde, sino en la noche, la silueta
De mi sombra recorre la entrañable
Belleza de otra sombra, cruel saeta
Que en tan sólo un instante me sorprende?
¿Dónde mi larga muerte se desprende
De algo tan hondo, oscuro, inevitable?


AUTORRETRATO

Morir es imposible: la cicuta
La bebemos, despacio, como el vino
Y no morimos. Miro la pistola;
El círculo del cabo es sólo noche.
Juego con el gatillo y nada ocurre.
A solas, ya sin nadie, me aborrezco.
Pienso que no le importo al asesino.
Soy un tirano más. Nadie conspira
A mis espaldas. Niego a mis mujeres.
Sueño incendiar las casas de este pueblo.
Abjuro de mi nombre y de mi historia.
Morir es imposible. Nada ocurre.
Nadie muere. La muerte nos escribe
Poco a poco los días y las noches.

MANUAL DEL CONDENADO

Debo tu nombre al reino, oscuro pueblo.
Por una de tus calles he mirado
El palacio de Cnosos, las ventanas
Abiertas al abismo y a la noche.
Pienso en Dushara, su secreta historia,
Y en las altas batallas de Numancia
Que acaso ocurrieron sólo en sueños.
Entre muros de piedras he dormido
Y vislumbrado el alba en un instante.
Sé el oscuro misterio de los templos,
Y esa imagen de Kaaba con su piedra
De sacro mármol negro y misterioso.
Yo he querido morir en estas calles.
He querido encontrarme con mi muerte.
Me llaman Hollinshed. Mi nombre callan.
Solitario me escurro entre las sombras.
Otra gloria no quiero. Poco importa.
Desde aquí me desmienten las penumbras.
Mis pasos ya se pierden sin destino.
La condena de un hombre es mi condena.
Aquí puedo decir, oh, ciegos dioses,
No existen ya las luces ni las sombras,
Ni la rosa, ni el bosque, ni el estuario.
Ni la espada del último guerrero.
Ni el oro de esas tardes tan lejanas.
Ni el muchacho que aguarda temeroso
En Düsseldorf, sentado en una esquina.
Ni la paciente ergástula, acechando.
Ni el anillo de Odín ni de sus elfos.
Ni el recuerdo que el Nilo me prohíbe.
Ni el cuerpo que he lanzado hacia las aguas.

CARPE DIEM


El mañana no existe, ni el futuro,
Que es el mañana del mañana. Juego
A no creerme estas cosas. Miro el juego
Que los niños entablan y procuro
El difícil trasfondo de ese juego.
Por más que me sorprenda es siempre duro
Repetirse uno mismo en el oscuro
Espejo de los días. Como el fuego
Silencioso que abraza y me devora,
El instante me pierde en cada instante
Y al final sólo queda el breve humo
Perdiéndose en la sombra. Cada hora
Me acontece fatal y muy distante:
Cada hora en que ardo y me consumo

tiene noventa años y vive en miami...

María Eugenia Caseiro, poeta, narradora y ensayista cubana que organiza los archivos personales de Luis Ángel Casas, opina: “me parece una pérdida para el cine, incluso para el teatro, que no se tenga en consideración la obra de Casas. Pienso que no es posible que hasta hoy nadie se haya interesado por llevar a la pantalla grande una novela como Los Músicos de la Muerte, o al teatro, una obra tan colosalmente rica como La Epopeya de los Tiempos. Llegará el momento en que, frente al primer interesado, alguien se pregunte cabizbajo: ¿cómo fui tan ciego?”

LA OBRA COMPLETA DE ESTE GRAN ESCRITOR CUBANO DE TODOS LOS TIEMPOS DEBERÍA EDITARSE YA, ANTES DE QUE SEA DEMASIADO TARDE. ÉL NO DEBE PERDERSE LA COMPROBACIÓN DE LA EXCELENCIA DE SU TRABAJO PUESTO ÍNTEGRAMENTE EN HOJAS, PORTADAS, CONTRAPORTADAS, LOMOS Y BLANCO Y NEGRO. julio san francisco, escritor cubano desterrado

Agradecida a ambos por esta preocupación tan valida, y apasionada que comparto.



EL OLIVO



Cuando era niño, de los montes traje
el hueso, fósil ya, de una aceituna:
aquella noche se llenó la luna
y un ruiseñor trinaba entre el follaje.

Yo no tenía ni una flor sencilla.
Vivía en al ciudad, y era poeta.
Y enterré el huesecillo en mi maceta;
pero no germinaba la semilla.

La maceta en el cuarto de mis juegos
era un juguete más: un sueño vano.
En ella puso lo mejor mi mano.
La regaron con lágrimas mis ruegos.

Hasta que un día desperté del todo;
cerré mi cuarto con adulta llave,
y al mundo me asomé como quien sabe
que vivir es jugar del mismo modo.

En el cuarto quedose la maceta
que no me quiso dar ni flor ni fruto.
Después gocé y sufrí cada minuto,
sin olvidar al niño ni al poeta.

Llegó la noche al fin: todo el espanto
del mundo en mí dejó profunda marca,
y yo, como Noé, mas con mi barca,
viajé cuarenta noches por el llanto.

Parece el mundo grande, y es tan chico
como este cuarto al que jamás se asoma.
Siempre que eché a volar una paloma,
volvió con hojas verdes en el pico.

Cierta vez, casualmente, vi que el ave
se entró en la habitación por una grieta
que había en la pared: puerta secreta
que el tiempo abrió con silenciosa llave.

Cerca del techo estaba la abertura:
muy pequeña, que nadie la veía.
Después de tantos años, ese día
volví a mi cuarto en pos de mi alma pura.

Y cuando abrí la puerta con la llave
que sólo yo guardaba en mi llavero,
vi en mi cuarto un olivo verdadero,
y en una rama, allí, posada el ave.

Había roto el árbol la maceta;
casi llegaba al techo; de tal modo
quería el árbol abarcarlo todo,
que se apropió la habitación completa.

Y salí de mi cuarto, redivivo:
hombre nuevo que hablaba un nuevo idioma;
ya podía entender a la paloma,
y leer en las hojas del olivo.

Pero a nadie le dije mi secreto;
y , cada vez que me mató la vida,
la paloma me trajo, verdecida,
una hoja de olivo y un soneto.

Y así resucité cientos de veces
donde unos hombres cantan y otros gimen.
ellos creían que ocultaba un crimen
en un cuarto de sordas lobregueces.

Muchos hubieron de esquivar mi trato,
y hasta llegó a decirse que en mi estancia
retenía, por pura extravagancia,
de Dorian Gray el hórrido retrato.

Yo me reí de todas esas cosas.
La eterna juventud me dio su fuente,
y los años pasaron por mi frente
como por un espejo mariposas.

Y viviendo seguí como quien arde
sin consumir la perfumada hoguera,
y seguí yendo, cual la vez primera,
junto al árbol tenaz, mañana y tarde.

Ya rompían el suelo sus raíces;
Porque, por cada nuevo desengaño,
el olivo crecía de año en año
prometiéndome días más felices.

Esos días vendrán. Lo sé. Y ahora…
os digo mi secreto en poesía
Hoy no debo callar: vano seria,
porque mañana os lo dirá la aurora.

El árbol romperá, con fuertes brazos,
ventanas y paredes, puerta y techo,
y todos los veréis, alto y derecho,
erguirse sobre inútiles pedazos.

Y su sombra os dará, caritativo:
árbol de paz, sabiduría y gloria;
y guardaréis por siempre en la memoria
la historia del poeta y el olivo




LUIS ÁNGEL CASAS


Nació en La Habana, Cuba, 10 de julio de 1928.Académico de Número de la Academia Cubana de la Lengua (1965); Académico Correspondiente de la Real Academia Española (1970); Académico Correspondiente de la Academia Internacional de “Pontzen” de Letras, Ciencias y Artes, Nápoles, Italia (1972); Académico Correspondiente de la Academia Norteamericana de la Lengua Española (1979); Miembro de Honor de la Academia Poética de Miami (2005); Miembro de la Academia de la Historia de Cuba (Miami, 2007).

LIBROS PUBLICADOS:

(Ediciones agotadas)

LA TINIEBLA INFINITA (sonetos, México, 1948, prólogo de Enrique González Martínez); Pepe del Mar y otros poemas (con la versión rítmica de El Cuervo, de Poe, La Habana, 1950, prólogo de Raimundo Lazo); TRECE CUENTOS NERVIOSOS (La habana, 1954); El Genio Burlón y otros poemas (La habana 1959).

(Nuevas publicaciones)

LOS MÚSICOS DE LA MUERTE (novela histórico-filosófica, Miami, Florida, Estados Unidos de América,1989); TRECE CUENTOS NERVIOSOS/NARRACIONES BURLESCAS Y DIABÓLICAS (estudio preliminar de Hernán Henríquez Ureña, prólogo de Gustavo Galo Herrero, Ediciones Universal, Miami-Barcelona, 1990, “best seller”); LA PALABRA POÉTICA (Discurso de Ingreso en la Academia Cubana de la Lengua escrito en verso, setenta octavas reales, La Habana, 1965, reseña histórico-crítica de Noemí Fernández Triana, Miami, Florida, Estados Unidos de América, 1991); CUENTOS PARA LA MEDIANOCHE (prólogo de Astur Morsella titulado Genialidad y terror en Luis Ángel Casas, Ediciones Universal, Miami, Florida, Estados Unidos de América, 1992); EL MESÍAS o LA EPOPEYA DE LOS TIEMPOS (poema épico-lírico en cuatro cantos y 109 octavas reales, La Habana, 1961. Primera edición: Nueva York, 1998, en “Tercer Milenio”, de la serie “Poesías de la Colección Salesiana”); POEMAS CUBANOS EN DÉCIMAS CRIOLLAS (La habana, 1964. Primera edición: Miami 2003); MAESTRO LUIS CASAS ROMERO, Panegírico en décimas criollas (Miami, 2004).

LIBROS INÉDITOS:

Prosa:

Tres temas fundamentales en Fonología, Métrica y Rima (1974)

Verso:

(Muchos de los poemas de estos libros han llegado al público por medio de la prensa, de la radio, de la televisión y de distintos recitales. El Olivo, por ejemplo, según frase popular, es “el poema del siglo”.)
Poemas de adolescencia (1942-1947); Liras a Senta (1945); Las Paganas Escrituras (1946); La consagración de Dioniso (1946); Engendros satánicos (1946); Poemas de ‘El genio burlón’ no incluidos en la edición de 1959; El Faro y otros poemas (1960); Primera sinfonía de sonetos, décimas, liras y romances (1962); El Holandés Errante, poema en tres cantos, inspirado en la ópera de Wágner (1963); Himno a Roma ardiendo y otros poemas clásicos (1963-1964); En medio del camino… tercetos dantescos (1964); Poemas dispersos (1961-1971); Poemas del cosmos (en rima potencial, 1974); Poemas de amor y de odio (1975); Caravana de Insomnio (Antología poética (1942-1986).

LUÍS ÁNGEL CASAS VIVE EXILIADO EN Miami Y TIENE YA 90 AÑOS

Mas en la pagina de Julio Feliciano Martínez García .

el fayad de sigfredo ariel

en...
Efory Atocha

el 28 estaria de cumpleaños...oh putain, me ha subido la emocion, tantos nombres, que no son monton,personas que quiero ahi reunidas en la casa planeta, y el Moro riendo porque ya somos unos "viejos" poetas y entendemos mejor.

Gracias Sifgredo, Chago.

qué piensan los hombres cuando...

NO ESTAMOS
eso si, los hombres enamorados...

en NO sé nada, de Rubencito Aguiar

pocos lo confiesan...

sugerentes...

Las manos de OCTAVIO CUELLAR

Es un artista increible ...

Octavio Cuellar, blog

y sus manos... OH, mama mia!!!!

TEORIA DE LA DIVERSIÓN

VEAN QUE INTERESANTE TEORIA, SE LLAMA LA TEORIA DE LA DIVERSIÓN

EN SUECIA TRANSFORMARON UNA ESCALERA DE ACCESO Y SALIDA DEL METRO EN UN PIANO Y ESE SOLO HECHO LOGRÓ QUE SE INCREMENTARA EL USO DE LA ESCALERA EN UN 66 % Y MAS ALLÁ DE ESO, LA GENTE SALIA O ENTRABA CON UNA SONRISA.

ES OTRO DE ESOS PROYECTOS PARA DISFRUTARLO...

Fiac 2009

la torre Eiffel

sigue de cumpleaños...

el 14 de julio ultimo, 120 años...

sembrador de estrellas

El "Sembrador de Estrellas " es una estatua que está en Kaunas, Lituania.Durante el día puede pasar desapercibida, como muestra la foto. Un bronce más, herencia de la época soviética...Pero cuando la noche llega, la estatua justifica su título. Como ve su nombre pasa a tener sentido.






Amig@s!!! sigan sembrando estrellas, aunque a simple vista no se vean- me dice al final del correo Mariajesu y ella no sabe cuanto le estoy agradecida. Si, ya la he presentado, es mi amiguita del INVIFAS en Madrid. Yo siempre la tomé como jefa, como ídolo porque me enseñó la disciplina de la administración; y también la tengo como ángel, pues me salvó durante meses de derrumbes afectivos y que ahora, un año después de habernos separado, sigue iluminando mi correo.

Se me da, me nace solito, querer a amigos para toda la vida. Creo que es la única calidad que estoy contentísima cuando me elogian.


Gracias Mariajesu por tanta bondad!

de desechos

Hoy, hablando con Aguaya a quien le han robado los papeles y dinero, recordé que una vez, era esperada en Milan, y dos horas antes, en el Metro parisino me empujaron y robaron, tuve fractura de la muñeca, varios puntos en la cabeza y sobre todo, me quede sin billetes, dinero, ni identidad.

Recordé este escrito, de ese año 2006 y lo mucho que ha llovido. Ahora tengo que actualizarlo. Una rica y variada coleccion de voces de la poesia cubana ha abierto blog, y en ella leemos versos que bien hablan de ese exilio, de esas vivencias, y me ha dado alegria constatar la salud de la poesia cubana.

Quede pues el manuscrito como un testimonio de caminos, algunos aun se rien cuando me da por organizar antologias, y otras calamidades del espiritu...


Poética del desecho deshecho.

“.había agotado el espacio entero de su alma; si alguien le hubiera preguntado su propio nombre o cualquier rasgo de su vida anterior, no habría acertado a responder...”J.L.Borges“ Las Ruinas Circulares”

Desecho*

1. Aquello que queda tras haber escogido lo más útil y provechoso.

2. Cosa que por cualquier motivo no sirve a la persona para quien se hizo.

3. Escoria o cosa despreciable de un conjunto,

“son el desecho de la sociedad”.

4. Actitud del que muestra desprecio hacia los demás.

5. Atajo, senda.

Deshecho. (a) **derivado de hacer

1. Se refiere a la tempestad o al temporal que es muy violento. “La calma siguió a un vendaval deshecho”.

2. Desaliñado, descuidado.

3. Atajo, senda: “tomaron un deshecho casi oculto para salir rápido del cantón”.

Una simple H diferencia y une las palabras en la poética del exilio cubano. Una H de hombre, de humanidad. Como el gato quántico de Shrödinger, medio vivos, medio muertos, encerrados en una caja de laboratorio, apenas con existencia real, andan los poetas, desechos en el deshecho; mientras a la poesía cubana le hace falta el verso que talle una memoria y llegue a sentirse como propio.

Veamos el panorama, según Dante Alighieri, quien fue un precursor narrando el infierno, el purgatorio y hasta el cielo de mi isla.

En el limbo están los niños, ajenos a cualquier pecado, sólo el de nacer prisioneros de un dictador llamado Castro. Están los que por hambre han perdido la razón.

Bajo el calor infernal, la isla lujuriosa vende cuerpos adolescentes a visitantes de paso. Los cancerberos controlan la palabra, la reunión, el gesto. Avaros, ladrones, oportunistas, delatores, se enriquecen robando, vendiendo tierras, playas, mares; obras de arte expoliadas, el mejor pan, el vino ilícito de la elite, de la nueva casta de dirigentes de esta conspiración contra el ser humano.

Ira y prepotencia en la condena a quien habla, a quien parte pues no puede más. Cuarterías mal olientes, bajo bocinas que repiten frases, tergiversan el sentido de las palabras, hora tras hora desde hace casi medio siglo.

Lago de sangre; de esa sangre de balseros, de fusilados. Bosque de espinas en los golpeadores, quienes tiran piedras, escupidas… hombre a hombre, contra el que decide protestar.

“Traidores”, suena en las espaldas, y el conjuro empieza. Separados de la casa, de la familia, de la patria, el exiliado espera un consuelo que no llega, sin espantar la llaga, la semántica que podría ayudarle a respirar.

El guardián, un amargado viejo de barba blanca, atraviesa el infierno y el purgatorio en una barca. Caprichoso, con desden borra nombres de la lista de nacidos, destierra.

“Con los ojos cocidos con alambre”, algunos aprovechados viven en el extranjero y siguen elogiando aquello, mientras en el mundo se resguardan de romper un mito. La pereza se instala, no hay ley económica que tenga pie a la mentira.

“Bienaventurados aquellos que no tienen más ni menos hambre que la razonable”.

¿Sería esta frase de Dante la que inspiraría la libreta de racionamiento, o el agua con azúcar para evitar el vértigo? Reconozco ser una infeliz, hambrienta, sedienta de libertad.

Dante cuenta el encuentro con su tatarabuelo quien le dice que lo van a desterrar de Florencia. Ese miedo, ese recuerdo de partida inminente, de dejar madre, padre, anciano… con el esbirro, se suma al imperativo de no volver a verlos o callar. Hasta en el escape impera el chantaje.

Todas esas metáforas, esas visiones tienen cuerpo en la realidad de mí país, donde literatura, esquizofrenia, angustia y deshecho se dan la mano.

Transcurren días oscuros en la poesía cubana. Parece que nos han abochornado tanto que los poetas andamos por ahí con una mutación genética. Los que siguen en la isla mucho han viajado y publicado, por esa infinita piedad hacia el encerrado, que bien promueve el Ministerio de cultura cubano y sus excelentes amigos de la publicidad.

Los que sirven a mantener el mito son promovidos, viajan, y exponen en instituciones de prestigio, universidades y galerías solidarias y luego regresan con su verso extraño, punteado de citas y autores conocidos, a seguir amamantando la represión.

Nunca antes el libro había sido monedita de intercambio, referencia intelectual de primera, carente de verso que trascienda. Es eso: silencio y componendas. Por suerte, alguna que otra voz airada recorre Internet; el espacio virtual ha devenido la tierra de las ausencias.

Los opositores que han abandonado el macabro juego, friegan sus ojos sin que nadie en este exilio venturoso se atreva a publicarles, salvo excepciones notables, o mucho correr o pertenecer a revistas de ambigüedad resonante, que no manchan el lenguaje oficial. De todas formas la lista para la posteridad ya esta hecha.

Qué olvido y qué desperdicio. O hemos tenido demasiados buenos cantadores del destierro a lo largo de los siglos, o la necesidad vital de existir nos ha frenado el verbo. Lo peor, nos ha ensuciado el anhelo de constituirnos en grupo humano que se inquieta por la causa de la libertad. Nótese que no estoy pidiendo panfletos, loas, lanzas, ni dardos, sólo que decir lo que nos sucede, es escribir en negro.

Pero hemos parido grandes poetas. Hasta comienzan a dar medallas por la lucha, por la democracia y la libertad, sin que seamos tocados por sus textos.

En esta poética del desecho se han confundido los hemisferios cerebrales: raciocinio y pasión, sin que los poetas arriben a bronquearse con su ego y actuar en consecuencia con su tierra, de donde no saben si saldrán, si volverán, donde han muerto.

Si algún día llega la paz en esta errancia, habría que borrar muchas páginas de historia fabulada por el dictador; otras tantas de poesía enajenada, y bajar a su dimensión a muchos oportunistas. Pero nos faltará tiempo, todavía no sabemos que podemos hacer con tanta ira, odio, desgano y nadie nos consolará por haber perdido la voz.

Yo misma estuve callada una década, sin saber que el silencio me atravesaba la médula. Ese bandido sistema mata al ser humano, sin palabras, cualquier zoológico nos recibiría.

Podría reclamar, que seamos grandes y violentos hasta alcanzar la democracia, o citar a Martí, “jamás saldrá de mi corazón obra sin piedad y sin limpieza”, pues vivir de la poesía no es rentable, pero antes preferiría comenzar a comerme un dedo, de ahí pasaría a la mano, entera me “caníbalearia”, antes de pactar con esos miserables que desgobiernan Cuba.

Me he “adultado” en el destierro, me conformo con que cuenten que han escuchado un desecho y testimonien sobre la isla. Testimonien que la poesía no alarga la vida; la libertad si, y si el poeta no la defiende, esta muerto.

Margarita García Alonso

Italia, Mayo 2006.

Fiac TV 2009

Duane Hanson. Entre 60,000 y 160,000 €



Fiac

Les images proviennent de J'ai flâné pour vous


FIAC TV

yuri cuando no escribe novelas

ruso, exiliado en Francia. espera traducirse él mismo.

hoy comienza la FIAC

Fiac, 39 EDICION de la Feria internacional de Arte CONTEMPORANEO A PARIs - del 22 al 25 de octubre.

Fotos de hoy en J'ai flâné pour vous.

closet

"...se está dando un fenómeno que también vivimos en Cuba: los heteroflexibles. El hombre heteroflexible se considera heterosexual, pero mantiene el closet bien disimulado. El generalmente adopta el rol activo con la pareja homosexual que elija y le encanta la apariencia femenina del otro, disfraza en otro hombre, a una mujer.
No es la bisexualidad, esto es un rango distinto. No se reconocen como gays ni como bisexuales. Pero les gusta frecuentar amistades gay, centros de reunión y es frecuente encontrarlos con esposa e hijos,también es común su existencia en prisión o entre los militares.
Se ha determinado que a nivel mundial son 19 veces más proclives a infectarse con VIH y arrastran consigo por supuesto, a esposas, novias o amantes..."

KERALA

Estudio:

Normalmente se buscan “esposas” mayores o dóciles que puede manipular fácilmente.Cualquier diferencia: color, gorda, vizca, coja, niña a papa, extranjera, con hijos, divorciada...que pueda servirle de base para el chantaje, como es haragan, que el terreno ya sea propicio.
Establece en el hogar criterios machistas
No se molesta al criticar a los homosexuales, aunque sean sus mejores amigos y los frecuente y consuma.
Por temporadas propondrá a s u pareja la sodomía como forma única de contacto sexual y hasta pedirá su fantasma de travestirse o travestirla.
Puede decir a su pareja “estas enferma” si reclama atención.
Rebaja moral de la feminidad de su compañera, a quien constantemente azuzará con atenciones públicas a otras chicas, cuestión de pasar por el Hetero caliente y así humillar a quien le soporta.
Puede pedir a su mujer, públicamente, que se acueste con otros hombres, sobre todo con quien fantasma.
Reiteradas desapariciones, sin que de explicación, de las que regresa extenuado.
Trastornos sicológicos debido a su dualidad, que pueden explotar con violencia en el hogar.
Maltratadores y sadicos por excelencia.Con tendencias masoquistas frente a los hombres que frecuenta.
Apego al consumo de alcohol o drogas para justificar su inclinación, con le síndrome” no me di cuenta”, “no controlaba”.
Tendencia a la prostitucion con ambos sexos y explotación económica de la pareja.
Sentimiento general de inseguridad, catarsis por pequeños detalles de la cotidianidad. No soportan las concesiones, desprecian formalmente a las mujeres –se las buscan fuertes para convertirlas en sumisas-
Algunos que le conocen de atrás, soltaran juegos como “ese culo me pertenece”, delante de la esposa, quien debe tomarlo como broma, y deja pasar.
El famoso trío una mujer para dos, es ella y el hombre que él escoja.
Miedo profundo a que se conozca entre compañeros heteros, a quienes vende cuentos de sus proezas con féminas.
Profundo deseo de que mueras, o desaparezcas, pues sitúan a la mujer como la salvadora de su inclinación – en un primer tiempo- y la causa de su opresión o falta de libertad, meses después.
Cualquier dialogo sobre este tema, o señalamiento puede generar un galletazo o cogida por el cuello, por dudar.
Tendencia a ser callejero y solo mostrarse amable, amante en público frente a amistades – comunes-que elija como testigo de su fidelidad a la pareja que posee.
Importancia a la estética, aunque juega con ella, puede pasar del mucho cuidado, - cuando caza- a el no aseo, o hacerlo precisamente a deshoras, cuestión de no ser tocado.
En tu ausencia-sea cual sea el motivo- te enteraras tarde o temprano- que el rubio de boca pulposa durmio en tu cama, el mismo con quien fueron al restaurant y brutalmente se sento frente a tu hombre, para compartir una racleta...ese que parte sin decir adios, como si fueras una entrometida o apestada y del que no puedes comentar nada.
Suelen dormir con los calzoncillos puestos y consideran que su mujer no entra en juegos eróticos si no les impone dominación, en la que toman su pie
Más de una vez ha escuchado bromas sobre “su homosexualidad”, de parte de cercanos.
Relaciones de amor- odio y sometimiento hacia su madre.
Difícilmente llegan al orgasmo. Adictos a la masturbación, hasta cuando penetran.
Fácilmente manipulados por Heteros casados que buscan también el delirio de una noche, a quienes siguen como ejemplos.
Aunque en la casa no tire un chicharo, podras escuchar como te solicita la receta del plato especial que le hiciste, para "cocinarle" a un amigo con quien trabaja o visita.
Repetira como filosofia, que en la sociedad actual "todo se utiliza...y su apego a pasarse el sabado en casa de su amigo gay, es por algun trabajo, algo asi como "cortar gajos" del techo, y no estas invitada pues es entre hombres.
"Es entre hombres", o "eres celosa" justifican tu ausencia, tu presencia indeseable, en mas del 70 por ciento de las actividades que realiza.
Cambia constantemente de afectos hacia sus amistades, TODAs intocables, y Rebajadas, según lo que le saben. Inestabilidad de la familia, a causa de estos altos, huidas y rompimientos, donde no hay continuidad.
Normalmente cuando rompen relación, aíslan a la esposa para que no cuente "sus dudas". La ruptura es para siempre, no hay reconquista posible, dado que se supone ya le sabes, y no eres mas su fantasma.
Ambiguedad constante en el deseo de "gustar" al otro -ambos sexos.
Pueden poner anuncios en sitios para ser contactados, ofreciendo cariño a las mujeres y un encuentro sexual hot game a los hombres...

experiencias de un grupo de ayuda, "nuevas tendencias del maltrato a mujeres", de la comunidad de Madrid.

Algunas razones sicologicas: Traumas infantiles, posibilidad de haber sido violados o tocados a temprana edad, o –en el caso de Cuba, haber sido testigo de relaciones de su madre con hombres. Promiscuidad, misma cama, mismo cuarto en que se producían las relaciones. Hogar paternal roto, y vida inestable durante su entrada al mundo social.Normalmente han tenido en la adolescencia un "mejor amigo" gay, -quizas el peluquero del pueblo, quien les inicio...o es quien ha propuesto "noches de juerga" todos en la misma cama, pa eso somos ñangaras y machotes, o propone medirse el rabo y necesitan tner un "padrino" santero, cuestion de que les encuere y despoje -sabido es que los "padrinos" son "machos".

Generalmente "Todo el mundo lo sabe", menos la afectada- asi es la vida cubana.

En fin, “PUROS MACHOS” EN EL CLOSET- si caes con uno, él te dirá “que no quiere a nadie” y estará a tu lado, mientras seas inocente o le sigas el juego.

HUYE Y HASTA QUITA EL PAIS SI NECESARIO...muchacha

Video

las muchachas que se van...

LAS MUCHACHAS QUE SE VAN. POEMA INÉDITO DE JULIO SAN FRANCISCO*
Julio San Francisco, Poeta Desterrado
Las muchachas que se van

“Una muchacha está muriéndose en mis brazos
Tiernamente
Como se mueren las muchachas. Heberto Padilla”


Cuando yo tenía 7 años vi a una muchacha pasar
Y supe que no podría ser mía porque ella tenía 17, seguramente.
¡Sentí por primera vez el dolor que producen las muchachas que se van!

Desde entonces estoy viendo muchachas pasar todos los días,
Sólo que siempre tenía la esperanza de que pudieran regresar
Y algunas regresaron.

Están todas las que me dijeron "Sí"
Y también están todas las que me dijeron "No"
Pero eso nunca ha sido grave,
-Además, de muchas ni sus nombres recuerdo-
Porque lo que sí resulta grave
Es tener la certeza de que siempre será "No"
A partir de un día, de ese día
En que ya eres otro para siempre
Ante cualquier muchacha del Universo.

Ambas son parte de mi vida,
Algunas también de mis buenos y malos recuerdos,
Algunas de mis olvidos.

De poco me sirven hoy sus cuerpos tensos,
Su piel tersa,
Sus caricias sudorosas y pasadas,
Sus ayes y sus eyes.
Yo no nací para vivir de los recuerdos
Que sólo me sirven eficazmente para escribir poemas
Y muchas veces ni para eso.

Cuando yo tenía 17 años vi a otra muchacha pasar
Y supe que podría ser mía, digo absolutamente mía,
Aunque dependería de ella y de mí
Y, de hecho, algunas fueron mías y yo de ellas,
Algunas fueron mías y yo de nadie.
De algunas fui
Y lamentablemente nunca pudieron lograr
Que yo fuera suyo.

Cuando yo tenía 27 años vi a una muchacha pasar
-moría de no recuerdo qué enfermedad vulgar y su diagnóstico excelente-
Y sentí dolor –un dolor que desde entonces reedito de cuando en cuando-
Por quién nunca conocería un orgasmo perfecto,
Ni un orgasmo normal y común
Que es el único dado a algunos seres,
Que se iría para siempre de esta vida
Sin conocer ese verdadero paraíso.

Antes las veía pasar en Corralillo**, donde pasé mi infancia,
En Sagua La Grande, donde pasé mi juventud,
En Bacuranao, donde ya era un hombrecito,
Y en Yaguaramas, donde pasé parte del Servicio Militar Obligatorio,
Había una sola calle y una sola muchacha
Cuyo nombre no recuerdo, y que pasaba.
Por toda calle pasa una muchacha.
Hoy en Madrid, donde soy un viejo poeta desterrado.

Todos estos sitios son distintos
Y todas las muchachas son iguales al menos en metáfora.
Y yo el mismo de siempre, -aquí si no hay metáfora que valga-
Con la misma fecha de nacimiento,
Y un número cubano que no servía para nada
O un número español que sólo me garantiza libertad,
Y distintos años, muchos años, infinitos años,
Y los mismos instintos, ternuras, satisfacciones, frustraciones,
rabias y carajos.
Y mi casa, siempre diferente,
Que siempre ha tenido calle
Por donde pasan las muchachas día a día
Y por donde una vez también vi pasar
El entierro de mi madre
Y después otra muchacha
Y por donde una vez también vi pasar
El entierro de mi padre
Y después otra muchacha
Y por donde finalmente vi pasar mi propio entierro
Y después otra muchacha.

Ahora que tengo 57 años sigo viendo muchachas pasar,
Con rostros llenos de vida y precipicios,
Con pezones aterciopelados y adivinables bajo blusa
Como siempre ocurre con muchachas,
Con magníficas nalgas
Sueltas
Revoloteando
Como mariposas fieras y retadoras
(Perdonen la facilísima metáfora
Pues una metáfora siempre debe ser difícil)
Bajo falda,
Con sexos húmedos, perfumados, ambiciosos
Siempre sedientos y humeantes,
-Obras Maestras-
Sin rasurar o rasurados
Con diseños que por muy malos que sean
Siempre son muy buenos.
Y que ni Miguel Ángel pudo reproducir con su pincel de Dios.
Siempre sé en qué caso lo lleva cada una. En este diagnóstico nunca
Me equivoco. Es el único diagnóstico de la vida
Donde nunca me equivoco,
Donde un poeta no puede darse el lujo de errar idiotamente.

Algunas serán o habrán sido hasta inteligentes y sensibles
Y hasta les gusta o les habrá gustado la poesía,
Incluso hasta un libro, un poema o un verso raro
De Julio San Francisco
(El único poeta al que más que los versos –incluso que sus versos-
Le gustan las muchachas),
Verso que tal vez alguna de ellas tenga debajo del cristal
De su cómoda, en su cuarto. (Se ha dado el caso
Y sé que es un milagro
Pero a la poesía y a las muchachas les encanta hacer milagros).
Cuyo autor no han conocido ni conocerán jamás.

Esas muchachas, de esos pechos y esas nalgas,
Sensibles, inteligentes, informadas
Y que leen poemas en la oscuridad del día o en la luz de la noche
Son el colmo para un hombre como yo
Que ha perdido o ganado en esta vida
Unas cuantas muchachas singulares, irrepetibles
Divinas o malvadas.

Hoy esas muchachas, tal vez imperfectas, con sus perfecciones
Y sus paraísos potenciales son mis infiernos cotidianos.

Hoy, que tengo ya 57 años, sé que esas muchachas que pasan
Nunca regresarán
Y si no regresan para mí
Es que se han ido para siempre. Ya no existen
Aunque sigan pasando por mi calle
Y yo las vea y las desee como siempre, o más, si esto sí fuera posible.

Tal vez en una lectura, en una taberna, al final
Se me acerque una muchacha de estas
-la preciosa de la noche o la feíta fantástica-
Y me pida con una pregunta y el tratamiento que merezco
“¿Me firma este libro?”
Y yo la mire o no la mire y se lo firme
Muy elegantemente
mientras pienso “Al diablo la poesía”.
Acaba de mirar al joven de la izquierda
Al que también acabo de firmarle un ejemplar
O se va muy contenta con su novio.
Esto es lo mejor y lo peor –sí, así, a la vez- que puede ocurrirle
A un poeta con una muchacha.

De modo que sólo puedo existir para ellas en ficción,
De modo que yo tampoco ya existo para ellas.
La única inmortalidad en la que creo
Es el beso -que ya no tendré-
De una muchacha enamorada, locamente enamorada.

No existir para una muchacha es peor, mucho peor
Que la terrible muerte. De esto ya se sabe el lugar, el día, la hora,
La circunstancia exacta, el rostro y el dolor, la tapia
Y el epitafio
Que pone con sus ojos en tus ojos esa muchacha,
Epitafio que va directamente al corazón sin que la muchacha de marras
Se entere
Ni cuando, ni a quién lo escribió,
Ni lo que dice.
Y, como si fuera poca la susodicha pérdida,
Llevan ilusiones y sonrisas,
Los pechos de siempre,
Con pezones erectos como fusiles de ceremonia,
Las nalgas de siempre,
A la bandolera,
El espacio púbico y privado de siempre,
Y a veces hasta miran mis útiles deseos,
Se compadecerán de ellos
O les resultará divertido,
Mientras dejan detrás al hombre que acaban de matar.
Lo de la otra muerte está por ver.

Post Scriptum:

No vayáis a preguntar ahora

Muchachas que me podáis leer,
no vayáis a preguntarme ahora
si tenéis o no tenéis afeitado el sexo
y mucho menos la figura –el diseño- que habéis logrado
con los vellos
o si los tenéis muy negros y abundantes, alambrados
o rubios o rojos
suaves, microscópicos.
No quiero saber nada de ustedes.
Tengo mucho que hacer.
Y si estuvierais tan interesadas
en saber cómo lo tenéis
y llamarais a mi teléfono,
os saldrá el buzón de voz
y este aviso:
“Hombre, trabajando”



Del libro inédito El desterrado, Madrid, 1997-2007, al que da título su poema El desterrado y que contiene toda su poesía del destierro.

** Corralillo, pueblo de la provincia cubana Las Villas, en el centro de Cuba; Sagua La Grande, ciudad, también de Las Villas; Bacuranao, barrio de las afueras de La Habana;
Yaguaramas, batey de Cuba, de cuya ubicación no quiero acordarme; Madrid, capital de España y mi destierro.



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Por Cuba libre!!!!!

imagen de Machetico.


Cuba.
en libertad.

Dondé libertad dejas tu trazo sereno de verde fino
verde de bosque tropical, no verde de olivo asesino

Dondé cantan tus hijos la música de sus entrañas
en que rivera olvidada siembran flores para los muertos

Quién será con su saya de almidón y su guayabera
en una fiesta de un pueblo lejano y desconocido

Quien te mirará a los ojos y reconocerá tu piel y tu olor
como yo lo he reconocido en ti, amor mío

Hasta cuando seremos lamento y llanto en la tertulia
y las miradas se volverán al escuchar nuestro acento

Iremos de luto por la vida en nuestra bulla cotidiana
muriendo por dentro en tierra ajena, agradeciendo

Esta mañana el monte tiene lagrimas blancas y transparentes
la lluvia de mis ojos se ha marchado cuando apareciste

Esta mañana tu resplandor me cegó, por un instante de alegría
tu fulgor de vida, entre mis dedos fue un motivo de creación.

angel collado ruiz

invitacion a autores de la contracultura cubana

...que la cultura da al hombre la capacidad de reflexionar sobre sí mismo. Es ella la que hace de nosotros seres específicamente humanos, racionales, críticos y éticamente comprometidos. A través de ella discernimos los valores y efectuamos opciones. A través de ella el hombre se expresa, toma conciencia de sí mismo, se reconoce como un proyecto inacabado, pone en cuestión sus propias realizaciones, busca incansablemente nuevas significaciones, y crea obras que lo trascienden.

(UNESCO, 1982: Declaración de México)

Invito a todos los comunicadores virtuales que poseen una bitácora a sumarse este 20 de octubre, Día de la cultura cubana, a establecer nuevos valores, una contracultura que exprese la dignidad y los valores esenciales del ser humano, entre ellos la libertad de opinión, y peguen en este espacio -que dejo abierto- o el suyo, poemas, frases, textos de su creación o de otros autores dispersos por la dictadura.

No puede seguir este estado gravísimo, de cubanos en tierra y otros de mar afuera. Los códigos han cambiado, muchos se expresan a la perfección en otras lenguas, han aprendido del mundo lo bueno, lo malo de crecer lejos de los suyos; otros quedan en el encierro de bibliotecas limitadas, bajo el paternalismo de quien brinda un pedazo de pan, bajo la oficialidad. Los hay, hasta el ministro de la Habana que censura, chantajea, extorsiona a creadores.

Muchos conspiran contra si, en lo políticamente correcto según el campo donde se sitúan, muchos pagan caro la osadía del decir, o del no decir - pues hoy que nazca ese deseo y cobre forma.

Los textos conformaran la primera antología virtual de la contracultura cubana, en protesta por la falta de libertades en la isla.

A ustedes poetas, la capacidad de cambiar ese proyecto inacabado, en que somos autores.

Aquí dejo algunos:

Un poeta muerto bajo un puente, por quitar el país…

PAPIRO DEL CONSEJO

A dos poetas di estos consejos:

A uno
que tu poesía sea la flecha que perfora el corazón
del lobo en la mañana
delicada y sugerente como una mujer velada
misteriosa como esas pirámides que le nacieron al mundo
sonora como la flauta del pastor
breve y concisa como la vida

Y al otro
que tu poesía venere a los antepasados
a los dioses de tu pueblo
a los reyes
a los guerreros

Poetas al fin, no siguieron mis consejos.

El primero es el cantor oficial de la corte.

Al otro
Lo mataron

Luis Marimón
Herencia de la soledad.
Ediciones Matanzas, 2005



Un poeta que han castigado por homosexual
y ser profundamente anti injusticia; quiere morir en Madrid.

Un hombre esta partiendo

Un hombre esta partiendo
Un hombre siempre esta partiendo, alegándose de la orilla
como un naufrago que va y viene en su balsa,
bajo el quitasol que ha fabricado en su afán por sobrevivir
En un mar que por dentro y fuera le devora.
Un hombre esta partiendo,
recogiendo constantemente sus aperos,
la diminuta poesía que forma su vida,
la gravedad del misterio que le lleva hacia la lejanía del que mira
marchar la orilla, fuer ay de toda vuelta de olas.
Las aguas que ascienden, boca que traga su figura y sombra,
hacen de un hombre arena que asoma y se hunde.
El y la orilla nunca se encuentran: un hombre que siempre parte
y una orilla que al parecer se detiene cuando en realidad se aleja
fantasmagóricamente, como una gran fragata requerida por un aviso monárquico;
El hombre, aunque amando mas el deseo de vivir que la misma vida,
reconoce que las verjas por donde puede comenzar su nuevo mundo,
la isla que él mismo mira y que le mira,
será también gota del mar,
un irretenible fustazo de luz bajo las olas.

David Lago González
Los hilos del Tapiz
Colección Betania de poesía, 1994


Una poeta que vive en la ciudad donde nací

Las batallas que perdí (fragmentos)

La batalla que perdí a las once de la noche frente a la página
que saltaba sin leer. A las cinco de la tarde diciéndote adiós, sabiendo
que es un juego porque adiós seria si no fueras a regresar. Pero volverás,
creo. Adiós fuera si no sospecháramos que Dios dejo de mirarnos por un
tiempo que aun no sabemos si será fatigosamente corto o soportablemente largo.

…Las batallas que perdí me permiten arrastrarme hasta tu piel y sentir
como pones tu mano en mi cabeza porque a nadie que regresa de la guerra,
a nadie que pierde las batallas se le niega el agua, ni el alimento ni el calor de
tu cuerpo en el camastro estrecho, ni tus piernas anudadas a mi cuello,
colocando allí la cinta de las condecoraciones que no recibiré, los vítores que
no habré de oír cuando aparezca sin vestidos, con ojeras tremendas, tambaleante,
a la entrada de la aldea que desde hace mucho tiempo no guerrea ni me necesita.
Ni espera.

Laura Ruiz
El camino sobre las aguas
Manjuari, 2004

y yo, que estoy cansadisima de la falta de unidad hasta para hacer una antologia que muestre nuestra situacion.

Oración a Bernard Fokke
“Se te considera un diablo”

Bernard Fokke, has viajado de Batavia a Holanda en noventa días
gracias al diablo y sus poderes mágicos.
Escucha, yo he permanecido toda la vida
gobernada por el viejo de la barba y en silencio
-si había palabra por medio, el barco desaparecía-
ni siquiera canto, menos blasfemo
en la borrasca, sin rumbo de la patria.

Escucha holandés errante, navego mi miedo
cambio de aspecto cuando se me acercan,
ando sin tripulación y desespero,
vuelve loco al capitán de mi isla, mátalo de una vez
que es hora de que regrese a puerto.

Inédito de Maldicionario.
Margarita Garcia Alonso.

Blog @cción por la Libertad en Cuba, 20 de octubre 2009
Día de la “Cultura” cubana

Deje su poema, texto, frase....

ya viene con los ojos tristes

Cuando nació Blythe, en 1972, con su enorme cabeza y los pelos de colores psicodélicos , yo andaba por Cuba, donde no imaginaba que existía "la moda del juguete", o el "juguete favorito del año". Confieso que vi su foto, con sus enormes ojos azules, tristes, en una revista y comencé a buscarla por toda Europa. Había desaparecido, los nenes de aquella época no la aceptaron, les daba miedo.

Nunca he tenido una, y mi hija ya creció, así que la compraré a titulo personal, la tendré un rato y la enviaré a la familia en la isla. Dicen que sus ojos cambian de color si tiras de una cuerda que tiene en la espalda y que su destino cambió en 1999 cuando la fotógrafa Gina Garan quien las colecciona, tiene más de mil piezas, se retrato con ella.

En internet, es la muñeca mas buscada actualmente. Será que nos hemos convertido en mas cabezones, mas alocados y abiertos , y los ojos de la humanidad siguen mirando y acumulando penas ?



Muchos artistas e intelectuales han volcado en las muñecas su devoción. René Descartes construyó una autómata cuando su hija ilegítima falleció a los cinco años, a la que llamaba “mi hija Francine” y que le acompañaba en sus viajes.

También Kokoschka encargó una muñeca de Alma Mahler cuando acabó su relación con el matrimonio de ésta y Walter Gropius. Dicen que estaba muy decepcionado pues el artesano de Berlín que la construyó no había podido reproducir su piel, ni los ínfimos detalles que había sugerido en cientos de fotos.



En el arte outsider me llamó la atención Katharina Detzel, quien tras sabotear las vías de un tren, en 1907, fue internada en un asilo, donde dedicó su tiempo a denunciar los malos tratos que recibían los pacientes. Siempre castigada por su comportamiento, fabricó un muñeco de proporciones humanas con cuerdas y tela de su propio colchón. Dicen que representaba a los doctores, y que ella lo utilizaba como saco de boxeo, para descargar su ira.

¿Cuantas no haríamos lo mismo, con los malos amantes?

De muñecas articuladas, de goma y de brujería todos conocemos; de aquellas redonditas con los pelos duros casi todas las nenas cubanas tuvimos una, alguien sabe como se llamaban?

Anoche, recorriendo la calle central de mi ciudad, -como se acerca el fin de año, y vendrá otra época de regalos-, encontré cinco muñecas abandonadas en la basura. Las recogí y recosté sobre una manta. Las protegí de este invierno que comienza, y me he quedado muy desconcertada, no me acostumbraré nunca a ese desprendimiento europeo de lo viejo, lo que ha servido, lo que no esta a la moda. Pero no puedo llevármelas a casa, ya he crecido, y las muñecas usadas me dan “yuyo”, tienen la imprenta de sus dueños, de otros destinos.

Esta mañana sigo pensando que he sido cruel…

Viejas muñecas, aqui

la huella de leonard

Una historia extraordinaria. En el 2007, Peter Silverman, colectionador de origen canadian, adquirio este cuadrito por 14 mil euros y viene de identificarse como un original de Léonard de Vinci, por su huella digital...Que hermoso!


Culture : l'empreinte de Vinci

Video aqui

Leyser Martínez bordeando treguas

Bordeando treguas

Iba despacio
Solo escuchaba su penumbra susurrando
y decidió bordear sus treguas
Despacio

Óbito o destierro,
Da igual, pensó.

Cualquier animal del destino es hoy
Pura utopia.

Le pesan sus siglos
Insoportables
Le duelen las luces

No alinean su astros y
Arrastra mil cruces

Y aquellas piedras que disfrazan el camino
Abren espacio a su paso
Ya es hora de develar
Ya es hora
Iba despacio
O lo mas aprisa que podía ir

A perdonarse
A resumir

Leyser Martínez

Wislawa Szymborska, Aqui

Wislawa Szymborska
Aquí
EDICIÓN BILINGÜE
Traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia Soriano

Si en 1996 la obra de Wislawa Szymborska apenas era conocida por el lector de habla hispana, en estos momentos la situación es, sin lugar a dudas, muy otra. Aquí –poemario que sigue tras la obtención del Premio Nobel de Literatura a Instante (Igitur, 2004) y Dos puntos (Igitur, 2007)-, ve la luz en español en el mismo año de publicación del original polaco y nos pone delante, una vez más, de esa aguda e irónica mirada que caracteriza a la poeta polaca. La memoria, el paso del tiempo, la belleza, el amor o el desamor, el dolor, los sueños, la humanidad –en suma- y los misterios de lo cotidiano, todo queda filtrado por una escritura sutil, intimista y clarividente, en apariencia sencilla, que la ha situado entre los poetas europeos más relevantes de la segunda mitad del siglo XX y comienzos del XXI.

Wislawa Szymborska
nace el 2 de julio de 1923 en Bnin (Kórnik), en las proximidades de la ciudad polaca de Poznan. A los ocho años se traslada con su familia a Cracovia, ciudad en la que reside hasta la actualidad. En la década de los cuarenta empieza a publicar en el diario Dziennik Polski, y más tarde en Zycie Literackie. Doctora Honorífica de la Universidad Adam Mickiewicz (Poznan) en 1995, al año siguiente se produjo lo que la propia poeta califica de “terremoto en su vida”: la obtención de los premios Club PEN polaco y, sobre todo, del Nobel de Literatura. Ha publicado, entre otros, los siguientes libros de poemas: Por eso vivimos (1952), Preguntas a mí misma (1954), Llamando al Yeti (1957), Sal (1962), Mil alegrías – un encanto - (1967), Si acaso (1975), El gran número (1976), Gente en el puente (1986), Fin y principio (1993), Instante (2002), Dos puntos (2005) y Aquí (2009).

Bartleby Editores.

Los Peregrinos

La Peregrina- la revista literaria y de arte de Karin Aldrey -se asoma nuevamente a la ventana del mundo y los invita a entrar a su hogar virtual:

La Peregrina Magazine - Entrega Verano-Otoño 2009-10

Esperamos que disfruten navegar por nuestras páginas.

Les deseamos un 2010 con paz, luz y creatividad.

Saludos,

Los Peregrinos

muy sentida

para carmen rivero

Rio de Janeiro será la ciudad anfitriona de los juegos olímpicos del 2016: un corazón, una mariposa, el famoso “Pan de azúcar” y mucha alegría

para carmen rivero

Rio de Janeiro será la ciudad anfitriona de los juegos olímpicos del 2016: un corazón, una mariposa, el famoso “Pan de azúcar” y mucha alegría

esperando@chiqui

Para que el árbol alcance con su copa el cielo, sus raíces deberán bajar hasta el infierno, Nietzsche


Sucedió el 5 de octubre del 2008, en Madrid. El tenia el cejo en la pregunta “¿y entonces? Ella recordó aquel mensaje azul, cierto correo con pase compartido:
esperando@chiqui .

El naranja, el verde tierno del apartamento se confundieron en sus ojos de adormidera y las sabanas comenzaron a flotar.

Ambos dejaron de respirar. Era el fin.

Contrariamente al pensar general, el infierno es acuático.

aans

Eje de cuentos


Cuando te fuiste al chalé de la montaña con cuatro turbios desconocidos
a fumar todo el fin de semana , mi vientre engendraba
un feto que temía.


Recuerdo que la angustia nublaba las calles
y me preguntaban direcciones y yo entregaba,
atrozmente entregaba lo último que recuerdo estando viva.

Hubiese podido quedarme si no fuera por mi frágil
corpulencia y esa antigua seducción hacia el desastre.

Heme de regreso al hueco de la aguja,
cabeza de alfiler donde las brumas queman,
los mediodías son plomizos lamentos
las tardes deshacen el mundo,
la anoche aterra.

vicios y crueldades

a Fernán

“Nosotros distinguimos en general dos tipos de crueldad: la que nace de la estupidez, la cual, jamás razonada, jamás analizada, asimila el individuo nacido a la bestia feroz: ésta no da ningún placer porque el que está inclinado a ella no es susceptible de ninguna búsqueda; las brutalidades de un ser tal son raramente peligrosas; siempre es fácil ponerse al abrigo; la otra especie de crueldad, fruto de la extrema sensibilidad de los órganos sólo es conocida en seres extremadamente delicados, y el exceso al que los conduce no son más que refinamientos de su delicadeza; esta delicadeza es demasiado rápidamente debilitada a causa de su extrema, de su excesiva fineza, la cual, para despertarse, pone en uso todos los recursos de la crueldad. ¡Qué poca gente concibe esta diferencia! ¡Qué pocos las sienten!”

SADE, D-A-F., Marqués de: La philosophie dans le boudoir, Classiques Français, Booking International, Paris, 1994. Tercer Diálogo, p. 90.