samedi 30 mai 2009

laura...







y del blog de Laura algunas imagenes para la movilizacion


Liberté pour les prisonniers politiques
Libertad para los presos politicos

http://lauraperezgarcia.blogspot.com/- el titulo hace de link directo...

Liberté d'entrée et de sortie du territoire
Libertad de entrada y salida de la isla


Liberté d'accès à Internet
Libertad de acceso a Internet


jeudi 28 mai 2009

Montículo de anidamiento, inedito de carlos augusto alfonso




Montículo de anidamiento

Anoche me dijeron que el hijo de Celán era payaso del puente Mirabeau,
me lo dijeron tarde y al momento me decidí a escribir:
En circuitos neurales de la recompensa, de hijo de Celán, Eric El Mago,
en bricche mirabello toma decisión de no ingresar,
el margay rastrero, Eric Antschel exporta a la penumbra semitomo.
Al puente DOPAMINA, un pasante, por cada asentamiento un desmán.
Le pone de castigo ingesta lengua,
sístole de bobera que dice a los pasantes “soy de aquí,
el Pau en persona me durmió, el Pau cuentacuento”.
Payaso en superficie, bajo puente
con una lengua muerta Filoviridae
deja se me acerque, sin pedir
“sociedad de socorro, estaff horrorizado”,
Para sobreponerme, consejo de payaso a su hijo:
“Cuando te abofeteen a deshora, cabalga paradito, sé embustero;
en carpas separadas de enanos que fingen la rencilla: no intervengas.”
Ya te defenderé que ya no bebes hacer tu bufo-nada al que para
detrás de tu agonía, bolos. Bolos de Carpos (dacios libres).
Hombre chimenea en GULAG, órgano de un tubo de La Noche.
Entrar a unificar hombre margay, aquí no prolifera,
el radar no cruzado con materia que maneja el hastío
protesta que prospera el arbitro no está,
en puente que le exige una cu-charada del no quiero,

controla libertad ese margay pot claown



Usa fulminato de mercurio desunir las coyunturas
marcha de mercurio con esos aparatos poli mieles,
que a la entrada del puente coloca a sus pasantes.
Con esta sal estable digna de Galitzia, vamos a platear
Con una astrología placa de entenado Eric Antschel.
Se trata de elector volatinero de caldo de cultivo
entiéndase que daba el suicidio a plazo.
La vieja que le cuida, ataca desde búho.
Al Frente Curaciones de hijo de Ra-Atón, Eric El mago,
cazador ESE ESE, gato eso-térico pudiera (siquis-hiera)
platear la placa de la marcha: Anfibio sobre el puente.
Anfibio se embotella según la tradición y muere
sigue a ejecutivos ejecutable, Yahvé de mil maneras!
¡Hebillas dense pelos son hermanas! ¿Cómo se los digo?
Lárgate becario senescal federativo de un deporte halo.
Estuche de monerías, machuca Sun reloj de Inter Pol.
La Inter Pol celana tiene minutero de segundo arranque.
Se creé un pasante sin la pasantía, Schutzstaffel cuerda nueve,
lector de exclamación Lestrade. Maroma Fulminato,
el azúcar negroide con pétalos de plomo, turbina HEIL Pau,
Cierra la boca viene rondas. Las rondas alemanas cada 12 hornos.
Anémona de solfa, toca piano, pecunio que es Mojschale, exlibris.
Schtetlach el Mendigo tomando a BARBIEKLAUS por cuello.
¡En lo caduciforme, raste acentúa transparencia casual!

Montaña Rusia Blanc te iba transferir vorlatinero




(dinero secundario “Leche Negra” que pese a quien le pese
y guste a quien le guste su mosca ha rondado, KRUGERR,
la justa “variedad” distancia de masorti) pero no,
ruleta, ru-sia-blain, anoche me dijeron: “No masorti,
acaso eres por dentro una cosa y por fuera en la variedad
venida a Herzegovina primer pueblo, que nunca se transfiere
para justificar la chanza haciendo relaciones el occiso,
este es, este no es, horca de Popes, corte de milagros
óbito del Orión, herpes-ele-fante, centro de rarezas,
detrás -humo de tras- alucinando ábside NATÓN re-cién NATÓN.
Aquino-ordeña-límites-el-profe-en puente dienterroto, Dopa-Mina.
Arrestan Mirabello, está pegando pasquines en la periferia.
El rastreador de padres los cachivacheros.
“No tengo compromiso con autoridades del quietodromo: el Pogrom”.
Viento aglutinador de la experiencia, ahorcado con su Péndulo Ancho:
¿Qué tiene cuarto as que ver, detrás del escondite preparado,
con la parafernalia homilía, tortilla omelet que de ese puente.
bucle ortodoxo cuelga de bombín asirio, de forma que regresa,
en su ko-dak soap clip de emanación, voceando ¡Britmilá NUNCA!
santucho del espejo a retirar el cover de servilleta cisne.
Regresa a hacer de oyente, shutzstaffel de la emanación
alérgico a la finta escoge ya su As de corazón estaca,
en pozo del espejo cuanto se mencione el asno.
Con alas de estropicio bufones humectaron.


Porque eran bu-fones funda-mentalistas en su culto solar

a cuyas acrobacias se oponían guardianes de ese puente.
Con los desajustados interinos, de su culto solar.
“PIPíPIPíPIPí fuera hace frío, ¡levanta de mi cesta encantador,
déficit mañanero Ceausescu Nariz Fina, oliendo para bajo.
Amaneció duche pelón en plenario de las salmoneras
frisa nacionalismo unanimista con breyfastdeinterpolcelano.
Payaso Mal-des-tino de poema a ZARRO.
ABRAKADÁ hizo que invitaran al faccio después que lo supimos:
Objeto de jaqueo, la advertencia: Matar: es bautizar
esposa de Tiberio Dilaurenti: Zambulle a san bucle.
Define talmúdica a seguir Mishná-ultim/atón.
De noche entraré, en tu funda, en tu mente, en tu bombina,
Búho a buho, tahúr, grajiento, coetáneo de mirar la dicha
inyecta inconfesión a vieja de tiberio que cuidaba a Eric.
Cota de salto Antschel a base de neurales células madrastras,
el mirage de combate (Alas Delta) sitúa latitudes sobre mí,
se sale del rebaño, y hace propulsión ultra bandera.
Da una descompensa a Osayap que va recompensar a Eric Celan.
Tamaño del desfile: El Puente. Tamaño de estrechez: los colores.
Mosca de-la-tora, dé el insomnio. Este es, este es,
se atse, se atse,
colono de este aire, en un asentamiento sin desmanes,
payaso, con su frag comenzando: Ensaya y mal que ensaya
el pastiche del horno.

inedito de Carlos Augusto Alfonso




Carlos Augusto Alfonso, La Habana en 1963. Ha obtenido el Premio David de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba en 1986, el Premio Abril y el Premio de Poesía Julián del Casal de la UNEAC en 1997. En el año 2001 obtuvo el Premio Raúl Hernández Novás, de la revista Revolución y Cultura. Ha publicado:

* El Segundo Aire. Premio “David” de la UNEAC, 1986.
* Población Flotante. Editorial Letras Cubanas, 1994.
* La Oración de Letrán. Premio “Pinos Nuevos”. Editorial Letras Cubanas, 1996.
* Fast Delivery. Editora Abril, 1996.
* El Ladrón de Licario. Premio Proyecto de Creación “Dador”, 1997.
* Cabeza Abajo. Premio “Julián del Casal” de la UNEAC, y Premio de la Crítica, 1997.
* Cerval. Premio Internacional de Poesía “Raúl Hernández Novás”, 2001; y Premio de la Crítica, 2004.


para cualquier reproduccion se ruega señalar el autor y la fuente.

mercredi 27 mai 2009

cosas preciosas...



la foto de mi abuelo, tus ojos, tus manos callosas, tus pies arqueados, tu piel, tu cabello, tu olor en el amanecer.. todo en pasado.





lundi 25 mai 2009

probabilidades



Piensa amor que si ayudo a que las cosas cambien, podrás regresar a la isla y ese día todavía estaré pensando en ti…

samedi 23 mai 2009

por Madrid hoy ...




Se llama David Lago González, le conocí en Madrid, y me invito a almorzar, andábamos por Malasaña, yo con sus poemarios bajo el brazo, él con un oleo que le puse en las manos pues no quería separarme de esos ojos de un verde gris despierto, apasionado.

Desde el penthouse- la crueldad siempre queda más abajo- David trafica con sus lápices, escribe en solitario con la lucidez de un naufrago o de un salvado de las contiendas de los hombres. David nació en Camagüey, Hoy es su cumpleaños. El sabe que morirá en España, -de Madrid el cielo- pues hizo un viaje bastante desbastador; cubriendo la espalda de su madre, llegó al exilio , y ha encontrado en Madrid la tierra que le fecunda ese habla que no tiene parangón en los contemporáneos.

Es el poeta, mi poeta que confiesa, gústele al que le guste, confiesa públicamente en su blog:



“En Cuba no tuve premiecitos, creo que de hecho sólo participé en un concurso que no recuerdo cuál fue ni con qué libro, por allá por los inicios de los años 70. No pertenecí a la UNEAC (Unión de Escritores y Artistas de Cuba) ni a la Bgda. Hnos. Saínz. Tampoco a la UJC (Unión de Jóvenes Comunistas), al PCC (Partido Comunista de Cuba), a la FMC (Federación de Mujeres Cubanas), sólo al CDR (Comité de Defensa de la Revolución) sin ningún cargo de relevancia. A nadie mataban por ello, pero había que saber que era absolutamente necesario abandonar toda ambición personal de ser reconocido, publicado, ocupar cargos de director o adjunto, representante político y que nunca sería merecedor de ningún reconocimiento. O sea, vivir así significa no existir salvo en el plano personal más íntimo. Eso es lo que habrían obtenido todos los que supuestamente hubieran llevado a cabo esa tardía y estúpida operación de "no , no coopero" que posiblemente un 1% de la población habrá llevado a cabo, más bien por cansancio y no por disciplina.

No pasé el Servicio Militar Obligatorio porque, después de numerosos exámenes médicos y posibilidades terroríficas, terminé declarándome homosexual pasivo (en Cuba la homosexualidad activa no se considera enfermedad y por tanto no puntúa para el caso), lo cual, después de inolvidables y constructivas humillaciones, casi me conduce al EJT (Ejército Juvenil del Trabajo) o CJC (Columna Juvenil del Centenario), que eran o son versiones actualizadas y descafeinadas de los célebres UMAP (Unidades Militares de Apoyo a la Producción).

Me "enhebresté" cuando El Mariel y quise salir a través de ese puerto durante esa operación fabulado con premeditación y alevosía, pero Los Dioses de la Escoria no nos fueron propicios, de modo que recuperé un larguísimo (pero acertado) camino para recuperar mi ciudadanía española, lo que me condujo a establecerme en La Villa y Corte.



En España, he publicado dos poemarios (“Los Hilos del Tapiz” y “La Resaca del Absurdo”) con Editorial Betania, Madrid (entiéndase claramente: he pagado a Felipe Lázaro para que fueran editados esos libros, con una insignificante distribución, de modo que aún arrastro literalmente como unos 500 ejemplares por todo el MadriZZ, lo que ha provocado en mí un odio salvaje y físico hacia esos libros. Ésa es la manera en que mayormente los escritores cubanos publican: pagando a las distintas editoras -creo que con excepción de Colibrí-, por lo que nunca jamás me uniré al coro servil de llamarles "mecenas", aun cuando me considero amigo de Felipe Lázaro).
He sido EDITor de Ediciones Timbalito (edición no venal), Madrid, años 1999-2002, publicaciones informáticamente artesanales.

Antologías. Colaboraciones en diferentes revistas online y en papel, destacando Liden Lane Magazine, The Big Times, La Peregrina Magazine, Ariadna, Los Lobos de Omaña, Poeta de Cabra y Revista Hispano-Cubana. Forman parte de mi curriculum, ligero, como el equipaje de Machado para andar por la vida y por la muerte.
No pertenezco a ningún exilio porque el exilio es una palabra que denota transitoriedad, y yo abandoné Camagüey después de haber roto con la sociedad cubana derivada del comunismo y a sabiendas de que no volvería ni siquiera en cenizas. Con la Revolución Cubana nunca rompí porque no puede existir ruptura con algo a lo que no se está previamente unido. La deducción es elemental, pienso humildemente.
Mantengo la misma verticalidad que sentía dentro de la isla. Y la macro-política no me interesa tanto porque por suerte nunca estuve a tal altura. En cambio sí me preocupa muy de cerca la micro-política porque es esa miseria humana la que sostiene el Gran Ideario, lo reforma, lo actualiza y lo renueva para seguir perpetuándose como lombrices. No perdono la miseria humana, ni soy tolerante con ella.
No debo nada a la derecha ni a la izquierda. En el plano humano, personal, estoy espiritual y materialmente mucho más agradecido a personas que se consideran dentro de los cánones de la izquierda.

Nunca hice nada por la libertad de Cuba ni pienso hacerlo. No tengo obligación de ser patriota, mártir, guerrero, luchador, dirigente sindical ni militante de ningún partido, ni sacerdote ni beato, ni dama vestida de blanco o de cualquier otro color. Posiblemente eso se deba a mi falta de ideales y a un recelo ya "empercudido" hacia todo lo político e ideológico. Yo escribo versos y, a veces, pienso. Quien sea zapatero, que arme los zapatos. Quien sea charcutero, que venda chorizos y embutidos. Quien escribe versos no tiene necesariamente que coger un fusil. Quien cumple prisión como patriota puede ser encomiable por sus hechos, pero no obligatoriamente tiene que ser poeta porque en su sufrimiento junte algunas palabras pensando en el movimiento o en la añoranza de un amor. La poesía es otra cosa.

Y eso es lo que hay: quien quiera tratarme, bien, y quien no, también.”




No solo le trato, también le aprecio, si su poesía estuviera en un bosque enmarañado seria siempre una voz de socorro, una lucecita para darte una paliza y hacerte abandonar la indiferencia. Si yo tuviera una revista, o una editora a él se la confiaría, sabe cuando hay talento y vibra y señala escritores, textos, fotos de esas que marcan; si quiero que me tiren los pelos, debo referenciarle, me dirá lo que piensa sin envoltorios divinos; si quiero que me susurren Madrid, le pregunto por el tiempo; si quiero perderme en una narración que atrape, me llego a su blog… cuántos libros un día se rescataran de ese espacio virtual? No lo sé, pero estoy deseándolo!

David es mucho David, los críticos, y los especialistas hablaran de su trabajo, yo solo quiero abrazar a mi amigo y desearle el día feliz, si es que para un poeta hay día feliz, con tanto estruendo y marejada… aunque él sabe cómo hacerlo, experiencia tiene en la condición humana, de ella siempre habla cuando pronuncia una palabra.

Desearle que se ponga guapo y esa calle madrileña que sueño sea cálida y le regale este abrazo que le envío en la distancia, a él que esta tan cerca de quienes he amado, amándole también a él.



entiendImagine Peace (oración)

Guárdanos, Jesús, de los cardenales de rojo birrete
y afeites tan delicados como antiguas mujeres enharinadas.
Guárdanos, Alá, de los jeques despóticos, de tus mártires,
de quienes no pueden perdonar que cualquier civilización sea un soplido de arena
porque, tal como el hombre, su solidez es un sueño.

Guárdanos, Alí, del shií que cumple silencio y explosiona a la hora señalada.
Guárdanos, Abrahám,
por los que quieren hacer de la piedra donde ofrendaste a tu hijo
el alto concreto celeste que separa a los semitas en enemigos
cuando la bestia no puede vivir sin la garra ni el ave sin la pluma.

Guárdanos, Karl Marx, de tu herrumbrosa revolución industrial
y de tu falta de previsión porque la plusvalía está en la esencia humana
como el amor y el odio, la pierna y su movimiento, inseparables,
maldad contra maldad, bondad besando las bocas de las buenas.

Guárdanos, Jefferson, de tu declaración de igualdad
que nadie escuchó y aplicó según sus conveniencias.

Guardanos, querido Vladimir Ilich, del eco de tus errores
en obra y en personas, como aún les llaman los enamorados de una margarita
a la que siempre le inventaron los pétalos; y tú, loco Adolf,
que el misterio de tu muerte y de tu mente se ensuelva en sí mismo
como el deceso de los animales domésticos.

Redímenos, Historia, de todos tus deslices y aciertos,
de tus ¡oh! gloriosos descubrimientos y tus olvidos más injustos,
que ahora echamos sobre los hombros más cercanos del pasado y el presente.
Guárdanos, John & Yoko, de las burbujas de la inocencia;
de la tonta sonrisa que se esboza en la ignorancia;
de una paz de vana hermosura, superficial, flotante,
que tantos aprovechan para alfilerarla como a globos rojos.

Guárdanos, extraño, de nuestro prójimo.


(Madrid, 9 de de diciembre de 2003)
(C)2003 David Lago González
http://heribertopenthouse.blogspot.com/ el titulo de este post hace de link directo.


hoy por Madrid...David Lago González

jeudi 21 mai 2009

lamismaletania


quéfuerzahayquetenertodoslosdíasparanotomarelatajo,yseguir
enestecaminodondeherotocadapiedrayunlechodearenamehunde,
peroesellechomio,desdedondeelenormecaballodemiinteriormiraalnohorizonte,
conlasecretapacieciadequeencontraralaspalabrasadecirantesdeeliminare
ldestrozo,delimpiartodoloqueda,tanpocoes,yquedar,sinremedio,
quedarsinelquesehaido,quedarenotrapielvacia,secaporelamorque
fuementira.lamismaletania

mercredi 20 mai 2009

todo por hacerme



ya no encuentro el sepia verdoso de tus ojos, que lio en el taller, como podré pintar tus ojos, ya no serán tus ojos, ya no seré la pintora que creía poder...tengo que hacerme las manos, y en el destrozo no encuentro el índice, el pulgar, ni la articulación del codo…tendré que abandonar, tú me saliste raro, único…y no estoy segura que el tatuaje desaparecerá


jeudi 14 mai 2009

Yeyé Báez ESTA en MADRID




Matanzas es una ciudad adormecida entre ríos. Por sus calles deambulan fantasmas, poetas, músicos, pintores y locos, atraídos por sus puentes, y una extraña pasión por el arte. De ahí salí, de una lomita llamada Kilometro 101, con los dedos manchados por emborronar cuartillas y varios amuletos: amigos que siguen mencionándome para que no me borre.

Cuando tenía edad de ser señorita – no digo que lo fuera-llegó a mi vida una muchachita delgada, de pelos muy negros y unos ojos de “aquí estoy” que fragmentaban cristales y hacían milagros de las luciérnagas en las noches oscuras.
Como nacen las cosas inmensas. Venia de la mano de ese gran actor llamado Gilberto Subiaurt, de mas esta decir que es mi hermano y juntos hemos dormido delirios y desconciertos en toda la existencia.

La señorita –no dijo que lo fuera, pero en edad estaba-subió a la escena del teatro, y más bien fue un pararse todos los pelos, una ley de atracción recoge miradas, un sobresalto, una voz grave que inundaba la platea y anunciaba YEYE BAEZ es una de las mejores actrices cubanas, telón, aplausos, cartelera, devoción, amor, apego, ilusión, mar en calma, mar en rabia delante de su presencia escénica.

Recuerdo que fue en el mes de enero, cerca de mi cumpleaños y me regaló un vestido amarillo de un algodón muy fino, con el que podía desafiar las ventoleras de esa bahía donde tenía por oficio escribir crónicas de la vida cultural. A ella le regalé un poema, no había prosa que se resistiera a seguirla en bambalinas, seguirla en amiga, de teatro matancero, a teatro en la Habana, de monologo a tragedia. Todos los registros le van bien, como un diente que muerde la vida y atrapa la emoción, el brincoteo del alma.

Vinieron premios, propuestas y cada día la chica seguía siendo la flacucha de la voz que roza y deja ecos que resuenan en la distancia. Y hubo arroz con menta como único plato en la mesa, y viajes en un tren eléctrico que en tres horas te deposita en la bahía de La Habana, y repeticiones y repeticiones porque para llegar a esa escala de vibración se necesita decir mucho un texto, apropiárselo y hacerlo suyo. Nada la detenía.



Éramos afiebrados dando patadas a cualquier limitación, la vida nos pertenecía.

Un invierno me dejaron afuera, en Paris. Cualquiera se pone contento con estar en Paris, a mi me faltaban la madre que me quería, la abuela que me aconsejaba, Gilberto que me inculcaba a desprenderme de cualquier salitre y Yeyé, que se asemejaba al picaporte que abre y nunca hiere. Me faltaban ellos, junto a otros que no tenían que mencionar una palabra, pero ajustaban aquel vestido amarillo que me convertía en girasol, un girasol de pétalos inmensos que ningún abejón dañaba.

Nos perdimos y como son los espacios del exilio, sin tiempo, ni tierra precisa, hace dos años supe que andaba por España, yo estaba en Madrid, deteniéndome en cada plaza con mi amigo imaginario, que daba señales al barco,” si no puedes regresar a tu puerto, Yeyé está cercana”. Yeye tenía que saber que en mi apartamento de Madrid estaba su plaza.

En una fecha lejana – cuando aun teníamos edad de señoritas, no digo que lo fuéramos- quitamos pueblo para irnos a la Ciudad de la Habana, y teníamos razón, en la capital el infierno es más grande, pero si hay agallas, el pez nada más lejos.
No es fácil encontrar un teléfono en el despeñadero de amores rotos pero se puede cuando se cree de forma persistente y comenzaron las llamadas “Vente a Madrid, Yeyé, vente que te espero”.



Y hubo mi amor contrariado, y estuvimos en enero de este año, en las calles madrileñas buscándonos, ella con su maletica; yo con la mía que abandonaba la ciudad que quiero, ambas buscándonos y perdidas entre personas que ponen pies a las muchachas de pasión. Veinte, veinte y pico de años sin vernos, siguiéndonos en textos, en fotos… hasta que tomé el avión –y mira que lloré ese diez de enero con la ciudad blanca por la nieve, y cuanto desespero- y regresé a Francia.

Yeyé se quedó en la esquina de casa preguntando “¿cómo es posible, cómo me ha traído y ahora parte a dejarse morir en Groenlandia?

Imaginen el destrozo, el encuentro que no pasó porque “alguien” me había robado el teléfono, porque no sabía dónde estaba esa actriz que pone los puntos sobre la is.
Yeyé que es tan grande como los personajes que le han habitado, batió callejuela, recogió mi alma y se alojó en la ciudad que le regalaba. Ninguna mujer con fibra abandona el alma de una amiga a la merced de los pasadizos, “algún día regresara…”-se dijo-

Yeyé Baéz está en Madrid. Abran bien los ojos, dramaturgos, directores, compañías, grupos, actores, interpretadores, creadores ,esta mujer tiene su puesto en cualquier teatro de Madrid, en cualquier capital del mundo, porque es la esencia, no de la actuación, no de la interpretación, de esa alma del teatro que respira, te modifica, te hace ola y te estremece cuando la ves.



Las circunstancias me han sido desfavorables, pero ahí tengo a Yeyé. Tener a un amigo que se enfrenta, con una pasarela de actuaciones y premios a su disposición, me hace confiar que ganara la apuesta. La vida es simplemente una apuesta, donde eres el rey, la reina, quien mueve, se mueve, se bate y pierda o gana, pero va por lo mejor.

Hoy regalo el talento de Yeyé Baéz a Madrid. Las muchachas con vestidos amarillos saben qué hacer con ciudades hermosas donde un susurro transforma el universo. .



momentos de Yeyé Báez
publicado tambien en Elpais, el titulo hace link directo

mercredi 13 mai 2009

SIN APARECER EL HOMBRE DE LA NARIZ



El hombre que ha dejado la nariz en mi blog desafía, sin darse a conocer.
Muchos afirman que es la suya,
usted qué piensa?
De quién es?

Poema A Una Nariz de Francisco de Quevedo

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un pez espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

Érase un espolón de una galera,
Érase una pirámide de Egipto;
las doce tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera,
que en la cara de Anás fuera delito.


Encontré, a su vez, esta version...

Érase un hombre a una nariz pegado,
Érase una nariz superlativa,
Érase una alquitara medio viva,
Érase un peje espada mal barbado;

Era un reloj de sol mal encarado.
Érase un elefante boca arriba,
Érase una nariz sayón y escriba,
Un Ovidio Nasón mal narigado.

Érase el espolón de una galera,
Érase una pirámide de Egipto,
Los doce tribus de narices era;

Érase un naricísimo infinito,
Frisón archinariz, caratulera,
Sabañón garrafal morado y frito.



ABIERTAS LAS APUESTAS...

lundi 11 mai 2009

Hoy no he visto el paraiso, margarita






Heme aquí rebajando la mirada,apagando, atizando el fuego.El futuro, impenetrable, se alejo contigo.?

Willy me retrata


GRACIAS....

el titulo de este post sirve de link directo a su sitio Cubaleah.

http://cubaleah.blogspot.com/


Y un poco de musica para comenzar la semana...



jeudi 7 mai 2009

La más madrileña y extraña hormiga




Hoy he decidido fundarme. Descubrirme ha sido lento y me ha gustado. Encontrarme ha sido más difícil, siempre me voy al lado opuesto,  maldiciendo  textos.

Voy a fundarme en Madrid, hacerme institución, darle al cuerpo, zarandearme con esto que me sobra y estoy matando bajo el sentido común . y si no llego, si no voy, tengo el resto de mi vida para soñar
.





mardi 5 mai 2009

Irreverencia



El padre se desabrocha el cinto. Caerá cuero, habrá verdugones y malvas en la espalda, las costillas, las nalgas en la casa de los cristales rotos a puño abierto.

El muro, no aguanta un puñetazo más. Ha tirado el desespero, el alimento y el castigo sobre la niña que se siente cal, lechada blanca, pared azul clara y ladrillo.
“Toma la cuerda, ahórcate papa, pero terminemos, me espera otro destino, andaré curando al que escupe a mi paso, y me incita a acostarme con el primer venido, veré como rompen puertas, veré como se hunde el hombre que he amado, de pie, como una grande y pondré otra vez la mano que se quema, sobre tu, su cabeza”.

A la salida del metro el aire calienta mi redecilla y floto, otra vez. Dicen que tomo barbitúricos para despertar.

Sacame de tu vida



El cerebro como“papier mâché”, papel estrujado, con rabia arrinconado entre los dedos y la palma de la mano, destruyendo tinta, fibra, hilo, estructura apéndice, apenas sostenido en virutas como conos de nieve por el pedido “sácame de tu geografía”, “sácame de tus días”

El papel silente que escucha a los humanos, su golpe de mala suerte, su escasez de “tantra, mandra, mantra, manta”, teta y ombligo. Dientes picados para sostener mortalmente una sonrisa enigmática, Mona Lisa rasgada , fisurada en la espalda por sostener todas las miradas del planeta, una fisura que sale del silencioso Louvre y penetra hasta los pies de cualquier mujer en circunstancia de olvido, que tararea “ohmm ahmmm amor, dede”…figurillas de acertijos: “bebe, nene, chuchi”, inerte violencia del traspiés.

Una maleta de utensilios, de ropas limpias en los bajos de una escalera, quien baja y sube desconoce al dueño, si hay dueño y le interesa ver la tendedera donde se agoto el sol, y las presillas plásticas saltaron alegres al vacio.
El metro cerca, dos seres distintos, tres, escuchan a Vever, beber, beber en fortaleza.

Uno pide Chernóbil sobre la cima de la nube; otro recuerda “que le prometieron romperse”, y ella detrás de un paraban de seda “me hace falta una ternura que nadie quiera, hasta si la boto alguien, envíamela, estaré muy agradecida”.
La espada presta, corta, trance, samurái sin honor con las tripas afuera. Y llueve, sobre la ciudad. No sobre la tuya, sobre la almohada de ambos, y quieras que la guerra termine, y te pueda proteger en mis brazos.

Quiera que el humano desafíe a los dioses, la pantorrilla y su andamio y acepte dejarse querer.





lundi 4 mai 2009

Software Code margarita




 no sé nada, cada día los ojos se me ponen más redondos,  cristalizan lo que he visto, lo que nunca me ha pertenecido.  Todo se condensa en sal marina, semillas de espanto y él.

Cada letra me cuesta. No estoy tecleando, es buril desesperado. Tapar, golpear, machacar, cincel a la mano.


Ni siquiera existe una letra para ti, una letra que todos desconocen y yo presento, “miren como es, como puedo enseñarles quien es” y todos agreguen en su pc ese “software” complejísimo que regala margarita. Lo instalan y cuando ven la pantalla, le ven a él, se quedan fascinadas, es un muchacho y a la vez toda la existencia de una mujer, en un azul violento, a veces cielo, pero azul hasta el sexo.

Tendría que inventar parches protectores, antivirus, condones cibernéticos, pues quiero que cada una de las lectoras se acueste con él, si , con mi amado, no quiero que nada tan extraordinario, y que me está matando, me pertenezca a mi sola.
Al abrir el grifo, bajo la lluvia, al pisar la calle, al abrir la puerta, al recostarse, la química del orgasmo le haga susurrar: “ven”.



El , a quien nunca mas veré, se detendrá un día frente a un panel direccional en Madrid y dirá, “que extraño ese carácter, me recuerda mi hueco en la cabeza, el puente de mi pie, mi espalda interminable, mientras una tempestad de luz abre sus poros, se adentra en cada célula, destupiendo venillas, blocajes , recovecos, traumas, destruyendo orgullos, catibias inmensas y sin darse cuenta levanta la mano, la izquierda debe ser , y un haz de energía envuelve a los transeúntes.

Aquí se detendría la multitud, la voz ha corrido: hay un codelamarga, un software , una letra que da poderes al Hombre … es mejor que las finas drogas, las yerbas milagrosas…


El muchacho de la mejilla herida ha comprendido detrás de las pestañas, en un montículo de sal,  que  cada hora  sobra.



dimanche 3 mai 2009

ALFILERES DE SABADO


Solo quería contar que ayer en la noche, sábado por más señas, cerca de las nueve, llamaron con insistencia a casa. Tres veces, y nadie hablaba, había respiros entrecortados, murmullos…y respondí en francés.

Hubo una cuarta llamada donde susurraron que me extrañaban, mencionaron a Madrid, donde me esperaban. No entendí, ni la voz baja, ni el aliento desgarrado del que escapo “escribe que me amas”.

Yo, dejándome morir, me clave con un alfiler en la ventana. Hubo otra, minutos después, pero no fui, tenía las alas muy liadas.

Parece que fue una Broma.





samedi 2 mai 2009

Han de tener razón



Me borran

Han de tener razón para vedarme el paso
cuando ante el vestíbulo me descubro
y el fósforo restalla deslumbrante.
Mi fisonomía desmiente lo que anunciaban
las cartas de relación, las tablillas limpias de hiedra.
No es este el sitio, y se apresuran a desplazarme
hacia la verja con expresión de asco.
No es esta la aldaba destinada a mi fatiga,
por ser ya tarde y no poderla alcanzar:
ni lecho ni cáliz, ni siquiera esa oportunidad
que astutamente llaman Purgatorio.
Han de saber que una silueta no suplanta al cuerpo
y que todo resplandor nace de una llama tan pobre.
Han de estar en lo cierto, pues se aferran al picaporte
y trazan su línea con firmeza.
Yo debí faltar a un juramento. Yo tuve que defraudar
a alguien cuya altivez es inconmensurable.
Tiene que ser el reflejo de una justicia que no conozco
para que así me aparten y borren mi nombre,
los árboles al fondo, la noche como lago que aguarda,
el gesto que insinúa un bosque y su camino,
el salvoconducto estrujado entre los dedos.


Manuel Sosa

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Heriberto Hernández Medina

Nadie puede borrar más que a si mismo.
Nada de dios al hombre dios concede.
Nada ni nadie en su soberbia puede
dar de comer tu carme al turbio abismo.

Pues tendré que templar, con optimismo,
las cuerdas de la mía. Que no quede
un soneto interrupto. No se puede
dejar uno aplastar de pesimismo.

Que dejar tus deberes, indolente,
por un viaje a la nada, insatisfecho
deja al lector. Si de ansiedad doliente

te borran de un blogrool, es su derecho.
El que una puerta cierra de repente
recorrerá un sendero muy estrecho.


Heriberto Hernández Medina

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